Idee: Mobberator
Umsetzung: Mobberator
ISBN: folgt bei Veröffentlichung
Druck und Bindung der Probeexemplare: Airportdata Gmbh, Oberursel
Dieser Buch entstand durch Einsatz von KI: ChatGPT und Claude
Hallo lieber Leser,
Ich habe schon in meiner Jugend gerne Texte geschrieben.Meist waren es Geschichten, die man heute Fanfiction nennenwürde. Leider habe ich mir davon nichts aufgehoben.
Mobberator
P.S.: Es gibt nicht nur diesen einen Band sondern auch einenzweiten.. UND ... eine Comicversion von beiden!
Die Sonne kam an diesem Morgen schräg durchs Küchen‐fenster und legte ein langes, helles Rechteck über den Fußbo‐den, genau dorthin, wo der Hochstuhl stand. Auf der Fenster‐bank dösten drei Basilikumtöpfe. Die Kaffeemaschine gurgelteund spuckte, als hätte sie Schluckauf, und auf dem Herd blub‐berte in einem kleinen Topf der Haferbrei, dicke, zähe Blasen,die mit einem leisen Plopp zerplatzten.
Familie Falk. Ein ganz normaler Dienstagmorgen.
Sabine stand am Herd, den Kochlöffel in der einen Hand, die an‐dere in die Hüfte gestemmt. Ihr dunkelbrauner Pferdeschwanzwar noch vom Schlafen verwurschtelt, und über der weißenBluse trug sie die grüne Strickjacke mit dem Loch am linken Ell‐bogen, die sie eigentlich längst hatte wegwerfen wollen. Es warihr freier Tag. Keine Frühschicht, keine Station, keine piepsen‐den Monitore. Nur Brei, Kaffee und ein Kind, das gerade lernte,wie die Welt funktionierte.
Das Kind saß im Hochstuhl und schlug mit beiden Händen aufdas Tischbrett. Patsch. Patsch. Patsch.
Jonas war ein Jahr und zwei Wochen alt. Er hatte dunkle Lo‐cken, die in alle Richtungen wuchsen, egal wie oft man sie glattstrich, und große graue Augen wie sein Vater. Er trug seinenhellblauen Strampler, auf dem schon wieder ein Fleck von ges‐tern klebte, und er hatte vor einer Woche sein erstes richtigesWort gesagt. Es war nicht „Mama“ gewesen und auch nicht„Papa“. Es war „Nein“ gewesen.
Seitdem sagte er es oft.
„So, mein Großer.“ Sabine füllte den Brei in die Schüssel mitdem kleinen Elefanten am Rand, rührte einmal um, pustete undsetzte sich auf den Stuhl vor den Hochstuhl. Sie hielt den Holz‐löffel hoch, auf dem ein ordentlicher, dampfender Klecks lag.„Frühstück!“
Jonas sah den Löffel an. Dann sah er seine Mutter an.
Dann drehte er den Kopf weg, so weit es ging, bis er fast überdie eigene Schulter blickte. Er presste die Lippen zusammen, bissie nur noch ein schmaler, entschlossener Strich waren, undverschränkte die kurzen, runden Arme vor dem Bauch. Für je‐manden, der noch nicht richtig laufen konnte, sah er bemer‐kenswert stur aus.
„Mmmh-mh.“
„Ach komm. Gestern hast du ihn auch gegessen.“
„Nein.“
„Da sind Bananen drin. Du liebst Bananen.“
Jonas liebte Bananen. Aber er liebte es noch mehr, an diesemDienstagmorgen Nein zu sagen. Sabine kannte diesen Blick. Siesah ihn manchmal bei Thomas, wenn sie ihn fragte, ob er denMüll rausbringen könnte, während im Fernsehen gerade dasFußballspiel lief.
„Na gut“, sagte sie. „Dann eben anders.“
Sie hob den Löffel in die Luft und ließ ihn in einer großen, wa‐ckeligen Kurve über dem Tisch kreisen. Sie machte die Backendick und brummte. „Brrrrrmmmm … Achtung, Achtung, hierspricht der Kapitän! Das Flugzeug setzt zur Landung an! Bitteden Mund öffnen, die Landebahn ist frei …“
Der Löffel zog eine Schleife. Noch eine. Er senkte sich langsamRichtung Hochstuhl.
Jonas schielte ihn misstrauisch aus dem Augenwinkel an. Er be‐wegte den Kopf keinen Millimeter. Nur seine Augen folgten demLöffel, hin und her, hin und her, wie eine Katze, die einer Fliegenachsieht.
Später würde Sabine sich immer wieder fragen, ob sie es hättekommen sehen können. Ob es ein Zeichen gegeben hatte. EinZucken, ein Geräusch, irgendetwas.
Es gab nur seinen Blick.
Jonas hörte auf zu schielen. Er drehte den Kopf, ganz langsam,und sah den Löffel geradeheraus an. Starr. Ohne zu blinzeln. DieStirn bekam eine kleine, ernste Falte, die viel zu erwachsen fürein so kleines Gesicht war. Und tief in seinen grauen Pupillen,da, wo sonst nur das Fensterlicht glänzte, glomm etwas auf. EinFunke. Winzig, violett, wie das Licht einer Wunderkerze, kurzbevor sie ausgeht.
Sabine sah es und dachte: Das ist die Sonne. Das ist eine Spiege‐lung.
Dann riss sich der Löffel aus ihrer Hand.
Er rutschte ihr nicht weg. Er glitt nicht ab. Er riss sich los, miteinem kleinen, ungeduldigen Ruck, als hätte jemand von der an‐deren Seite daran gezogen. Schwupp. Der Breiklecks löste sichvom Löffel, flog in einem hohen Bogen über den Tisch undklatschte an die Kühlschranktür, mitten auf den Stundenplander Klinik.
Sabine blieb mit erhobener, leerer Hand sitzen.
Der Löffel schwebte.
Für einen Herzschlag hing er einfach in der Luft, eine Handbreitvor ihrem Gesicht, und zitterte leicht wie eine Kompassnadel.Dann schoss er davon. Quer durch die Küche, über den Herdhinweg, haarscharf an der Lampe vorbei, und hinter ihm her zogsich eine dünne, leuchtende Spur in Violett, wie der Schweifeines winzigen Kometen. Er drehte eine Runde unter der Decke,sauste am Fenster vorbei, sodass die Basilikumblätter zitterten,und kam zurück.
Und Jonas leuchtete.
Nicht stark. Nur ein Schimmer, ein zarter, violetter Hauch, derum seinen ganzen kleinen Körper lag wie Nebel um eine Stra‐ßenlaterne. Er saß ganz still in seinem Hochstuhl, die Armeimmer noch verschränkt, und folgte dem Löffel mit den Augen.
Dann hob er das Kinn. Nur ein kleines bisschen.
Der Löffel stieg senkrecht in die Höhe und knallte mit dem Stielvoran gegen die weiße Zimmerdecke.
Klonk.
Und blieb dort kleben.
Ein paar Tropfen Brei, die noch an ihm gehangen hatten, spritz‐ten auf und bildeten einen kleinen, unordentlichen Kreis um ihnherum. Am Holz knisterten letzte violette Funken, sprangen abwie Glut aus einem Lagerfeuer und verglühten, bevor sie denBoden erreichten.
Dann war es still.
Die Kaffeemaschine hatte aufgehört zu gurgeln. Der Brei imTopf blubberte nicht mehr. Draußen fuhr ein Auto vorbei, unddas Geräusch klang, als käme es aus einer anderen Welt.
Sabine saß wie festgefroren auf ihrem Stuhl. Ihr Kopf lag im Na‐cken, ihr Mund stand offen, ihre Hand war immer noch erho‐ben, als hielte sie einen unsichtbaren Löffel fest. Sie starrte nachoben. Auf das Holz. Auf den Brei. Auf die Stelle an der Decke, ander ein Löffel war, an der kein Löffel sein durfte.
Ich habe nicht geschlafen, dachte sie. Ich habe gestern nicht zuviel gearbeitet. Ich habe kein Fieber.
Unter ihr gluckste Jonas.
Es war ein tiefes, zufriedenes, durch und durch glücklichesGlucksen, das ganz unten aus dem Bauch kam. Er löste die ver‐schränkten Arme und klatschte in die Hände, patsch, patsch,patsch, und strampelte mit den Beinen, dass der ganze Hoch‐stuhl wackelte. Der violette Schimmer um ihn wurde blasser,dünner, und verflog wie Atem an einer kalten Fensterscheibe.
Er hatte gewonnen. Das Flugzeug war nicht gelandet.
Auf der Treppe knarrte es. Schritte schlurften durch den Flur,und dann schob sich Thomas in die Küchentür. Er war nochnicht ganz wach. Sein kurzes Haar stand auf der einen Seite
platt und auf der anderen hoch, auf seinen Wangen lagen dunkleBartstoppeln, und das blaue Flanellhemd hatte er schief zuge‐knöpft, ein Knopf zu wenig unten, einer zu viel oben. In derHand hielt er seinen riesigen Kaffeebecher mit der Aufschrift„Bester Papa der Welt“, den er sich aus Versehen selbst gekaufthatte, weil er so günstig gewesen war.
Er gähnte so herzhaft, dass sein Kiefer knackte.
„Morgen, ihr zwei“, murmelte er und schnupperte. „Riecht nach…“
Er bemerkte, dass Sabine nicht antwortete. Dass sie nicht ein‐mal zu ihm hersah. Sie saß einfach nur da und starrte nachoben, und weil man so etwas nun mal tut, wenn jemand nachoben starrt, folgte Thomas ihrem Blick.
Er sah die weiße Decke. Den kleinen Kreis aus Breispritzern.Und mittendrin, mit dem Stiel nach oben, als hätte jemand ihndort festgenagelt, den Holzlöffel.
Der Kaffeebecher in seiner Hand kippte ein Stück zur Seite. EinSchwall Kaffee schwappte über den Rand und tropfte auf seineSocke. Er merkte es nicht.
„… Brei?“
Eine Weile sagte keiner etwas.
Thomas blinzelte. Er rieb sich mit dem Handrücken die Augen,sah wieder hin. Der Löffel war immer noch da. Er stellte den Be‐cher auf der Anrichte ab, ohne hinzusehen, sehr vorsichtig, alskönnte auch er plötzlich davonfliegen.
„Sabine“, sagte er langsam. „Warum klebt da ein Löffel an derDecke?“
Sabine öffnete den Mund. Es kam nichts heraus. Sie schloss ihnwieder.
„Hast du … ist der dir … hochgeflogen?“ Thomas lachte ein klei‐nes, unsicheres Lachen, das sofort wieder aufhörte. „Wie kriegtman denn einen Löffel da hoch? Da braucht man ja eine Leiter.Und Kleber. Und …“
Er verstummte, weil seine Frau sich bewegte.
Ganz langsam ließ Sabine die erhobene Hand sinken. Und dann,ebenso langsam, hob sie den Arm wieder und streckte den Zei‐gefinger aus. Er zitterte. Sie konnte es nicht verhindern. Ihr Fin‐ger zitterte so sehr, dass er in der Luft kleine Kreise zog.
Er zeigte nicht auf die Decke.
Er zeigte auf den Hochstuhl.
Thomas' Blick wanderte an ihrem Arm entlang, über ihren zit‐ternden Finger, bis hin zu seinem Sohn.
Jonas strahlte die beiden an. Er hatte Brei an der Backe und Breiin den Locken und Brei auf der Nasenspitze, obwohl er keineneinzigen Bissen gegessen hatte. Er sah aus wie das zufriedensteKind auf der ganzen Welt. Und genau über seinem Kopf, zwi‐schen den dunklen Locken, tanzte ein letzter, winziger violetterFunke, drehte sich einmal um sich selbst – und erlosch.
Es war nicht das letzte Mal.
Der Regen kam am Abend, und er kam mit voller Wucht. Ertrommelte auf die Dächer der Reihenhaussiedlung, lief in Strö‐men die Dachrinnen hinunter und gurgelte in den Gullys, alswollte er die ganze Straße wegspülen. Ab und zu riss ein Blitzden Himmel auf und machte für einen Herzschlag alles weiß,dann rollte der Donner hinterher, tief und langsam, wie ein Mö‐belstück, das jemand über einen Dachboden schiebt.
In der ganzen Reihe brannte nur noch ein einziges Fenster. Imersten Stock, im Haus mit der blauen Tür.
Dahinter lag das Kinderzimmer, und dahinter lag Jonas.
Er war jetzt zwei Jahre alt, und er war krank. Seit dem Nachmit‐tag war er immer heißer geworden, und jetzt lag er in seinemGitterbett zwischen zerwühlten Kissen, das Gesicht rot undglänzend, die dunklen Locken nass an der Stirn. Er atmeteschnell und flach. Im Arm hielt er Herrn Brumm, den braunenTeddy mit dem einen abgewetzten Ohr, und er drückte ihn sofest an sich, als wäre der Bär das Einzige, das ihn noch festhielt.
Sabine saß auf der Bettkante. Sie trug noch ihren hellblauenPflegekittel aus der Klinik, sie war direkt nach der Spätschichthochgerannt, ohne sich umzuziehen, die Schuhe hatte sie untenim Flur von den Füßen gestreift. Jetzt hielt sie das Fieberther‐mometer ins Licht der Nachttischlampe und kniff die Augen zu‐sammen.
„Vierzig Komma eins“, sagte sie leise.
Sie sagte es mit ihrer ruhigen Stationsstimme. Aber Thomas, derhinter ihr in der Tür stand, sah, wie ihr Daumen über die Ziffernstrich, immer wieder, als könnte sie sie wegreiben.
„Ist das schlimm?“
„Es ist hoch. Aber Kinder fiebern hoch.“ Sie legte Jonas die Handauf die Brust und spürte das schnelle Pochen seines Herzens.„Den Saft hat er vor einer Stunde bekommen. Wenn es bis mor‐gen früh nicht runtergeht, fahren wir rein.“
Thomas nickte. Er verschwand im Bad, und Sabine hörte, wieder Wasserhahn lief. Als er zurückkam, hatte er einen Wasch‐lappen in der Hand, kalt und ausgewrungen, und er kniete sichneben das Gitterbett. Seine Hände waren groß und rau, Schrei‐nerhände, und trotzdem legte er den Waschlappen so behutsamauf Jonas' Stirn, als wäre der Junge aus dünnem Glas.
Jonas zuckte, als die Kälte ihn traf. Er wimmerte.
„Schhh“, machte Thomas. „Ich weiß. Ist kalt. Aber es hilft, ver‐sprochen.“
Jonas' Lider flatterten. Seine grauen Augen sahen glasig zurDecke, dann fielen sie langsam zu. Der Atem wurde ein kleinesbisschen ruhiger.
Sabine knipste die Sternenlampe an. Sie drehte sich langsamund ließ Sterne und Monde über Wände und Decke wandern.Dann löschte sie die Nachttischlampe, stellte das Babyfon nebendie Sternenlampe aufs Regal und schaltete es an. Das kleinegrüne Lämpchen leuchtete auf.
Auf Zehenspitzen schlichen sie hinaus. Sabine zog die Tür bisauf einen Spalt zu.
Kurz vor Mitternacht lagen beide im Elternschlafzimmer.
Thomas schnarchte leise, auf dem Bauch, einen Arm über derBettkante. Sabine lag auf dem Rücken, noch immer in Kittel undSocken, viel zu müde, um sich umzuziehen, und starrte an dieDecke. Auf ihrem Nachttisch leuchtete das Gegenstück des Ba‐byfons, ein grünes Pünktchen in der Dunkelheit. Man hörte nurJonas' schnellen, kleinen Atem.
Im Kinderzimmer drehte sich die Sternenlampe.
Jonas wimmerte im Schlaf. Er warf den Kopf hin und her, derWaschlappen rutschte ihm von der Stirn und fiel ins Kissen.Seine Hände lagen auf der Bettdecke, die Finger halb gekrümmt,und unter der dünnen, heißen Haut seiner Handrücken begannetwas zu glimmen.
Erst war es nur ein Hauch. Ein bläulicher Schimmer, als hättejemand eine Taschenlampe unter die Bettdecke gelegt. Aber erkam nicht von unten. Er kam von innen. Er kroch die Fingerknö‐chel entlang, über die Handgelenke, die Arme hinauf.
Er wurde stärker.
Bald leuchteten die Arme. Dann der Hals, das fiebrige Gesicht,die Locken. Dann das ganze Kind. Jonas lag in seinem Gitterbettund strahlte ein klares, kaltes Blau aus, wie eine Laterne, wie einStück Himmel an einem Wintermorgen, und die Gitterstäbe desBettes warfen lange, scharfe Schatten an die Wand, zehnschwarze Streifen, die über die Sterne der Sternenlampe hin‐wegliefen.
Herr Brumm in seinem Arm war nur noch ein Umriss gegen dasLicht.
Draußen im Flur flackerte die Deckenlampe.
Sie war ausgeschaltet. Trotzdem flackerte sie. Ein bläuliches Zu‐cken lief durch die Birne, einmal, zweimal, wie ein Herzschlag.Dann eine Spur heller. Und dann noch heller.
PENG.
Die Glühbirne zersprang.
Glas regnete auf den Flurboden, ein feiner, klirrender Schauer.Gleich darauf flackerte die nächste Lampe, die über der Treppe.PENG. Dann die im Bad. PENG. Die im Treppenhaus unten. Einenach der anderen, und bei jedem Knall sprühten blaue Funkenauf.
Im Elternschlafzimmer knisterte das Babyfon.
KRRRZZZ.
Sabine schreckte hoch. Sie saß senkrecht im Bett, bevor sieüberhaupt wusste, dass sie wach war.
Das Lämpchen am Babyfon war nicht mehr grün.
Es leuchtete blau. Das ganze Gerät leuchtete blau, als hätte esLicht getrunken.
„Thomas.“ Sie rüttelte ihn an der Schulter. „Thomas!“
Sie wartete nicht, bis er wach war. Sie rannte.
Im Flur war es dunkel, aber nicht ganz. Unter der Kinderzim‐mertür drang ein schmaler Streifen Licht hervor, so blau und sohell, dass er auf dem Boden lag wie ein gespanntes Band. In sei‐nem Schein glitzerte es überall. Scherben. Die ganzen Dielenwaren übersät mit dünnen, gebogenen Glassplittern.
Sabine war barfuß. Sie blieb stehen, für eine Sekunde nur, unddann stieg sie darüber, so vorsichtig sie konnte, auf Zehenspit‐zen, von einer freien Stelle zur nächsten. Bei der dritten traf sieeine nicht. Ein feiner, scharfer Schmerz an der Ferse. Sie merkteihn kaum.
Hinter ihr polterte Thomas aus dem Schlafzimmer. „Was ist …Sabine, warte, da ist überall Glas …“
Sie riss die Tür auf.
Blaues Licht flutete ihr entgegen. Es war so hell, dass sie dieAugen zusammenkneifen musste, und es war nicht warm wieSonnenlicht, sondern kühl und klar, wie Wasser über einemweißen Sandgrund. Hinter ihr hob Thomas die Hand vor dieAugen und stieß einen Laut aus, der kein Wort war.
Das ganze Zimmer schwamm in Blau. Die Wände, die Decke, dasRegal mit den Bilderbüchern, die Sternenlampe, deren Sterne indiesem Licht ganz verblassten.
Und mitten darin, im Gitterbett, lag Jonas und schlief.
Er war die Quelle. Das Licht kam aus ihm, aus seiner Haut, ausseinen Händen, aus seinem Gesicht, das jetzt nicht mehr rotwar, sondern blass und still. Er hatte die Augen geschlossen,Herrn Brumm im Arm, und er leuchtete von innen heraus,gleichmäßig und ruhig, wie ein kleiner Stern, den jemand ausVersehen in ein Kinderbett gelegt hatte.
Sabine stand in der Tür und konnte sich nicht rühren.
Sie war Krankenschwester. Sie hatte Kinder mit hohem Fiebergesehen, mit Krämpfen, mit allem, was in den Büchern stand.Sie hatte gelernt, ruhig zu bleiben.
Aber nichts, was sie je gelernt hatte, passte zu diesem Licht.
Dann ging sie trotzdem zu ihm. Weil er ihr Kind war und weil esdas Einzige war, was sie tun konnte. Sie beugte sich über dasGitter, schob die Hände unter seinen kleinen, heißen Körperund hob ihn heraus. Herr Brumm kam mit. Jonas' Kopf sank anihre Schulter, schwer und schlafwarm.
Und das Licht wurde ruhiger.
Sie spürte es, mehr als sie es sah. Das grelle Strahlen wurdeweicher, blasser, es zog sich zurück wie Wasser bei Ebbe. Jonasseufzte im Schlaf und kuschelte sich an ihren Hals.
Sabine wiegte ihn hin und her. Sie summte. Es war das Lied, dasihre eigene Mutter ihr früher vorgesummt hatte, eine Melodieohne Worte, und sie summte es immer weiter, auch als ihr dieTränen über das Gesicht liefen.
Mit jedem Ton wurde das Leuchten schwächer, bis nur noch einblauer Schimmer um seine Locken lag, und dann nicht einmalmehr das.
Nur die Sternenlampe drehte sich weiter, als wäre nichts ge‐schehen. * * *
Am Morgen war das Fieber weg.
Einfach so. Sabine maß dreimal, an drei Stellen, und das Ther‐mometer zeigte jedes Mal sechsunddreißig Komma acht. Jonassaß im Wohnzimmer auf dem Teppich, im blau-weiß gestreiftenPullover, mit rosigen Wangen und einem Hunger, als hätte ereine Woche lang nichts gegessen. Er baute einen Turm ausHolzklötzen, rot auf blau auf gelb.
Im Flur kniete Thomas mit Handfeger und Kehrschaufel. DieSchaufel war randvoll mit Glas: dünne, gewölbte Scherben, ver‐bogene Glühfäden, zerbrochene Fassungen.
„Alle“, sagte er, mehr zu sich selbst. „Jede einzelne im ganzenHaus. Sogar die im Keller.“
Sabine humpelte in die Küche. Ihre Ferse pochte, wo der Split‐ter sie erwischt hatte. Sie zog die Schublade neben dem Herdauf, die mit dem ganzen Kleinkram: Gummibänder, Batterien,Kerzenstummel, Pflaster. Sie wühlte nach einem passenden.
Ihre Finger stießen an etwas Glattes.
Ein schmales, weißes Plastikband. Ein Patientenarmband, wiesie es auf der Station jeden Tag an fremden Handgelenken fest‐machte.
Nur dass dieses ihres gewesen war. Es lag dort seit fast drei Jah‐ren, seit der Zeit vor Jonas' Geburt, und sie hatte nie genau ge‐wusst, warum sie es aufgehoben hatte. Auf dem Band stand inverblassten blauen Buchstaben: St. Albanus.
Sie hielt es einen Moment in der Hand. Sie dachte an die vielenUntersuchungen dort, an die freundlichen Ärzte, deren Namensie vergessen hatte.
Dann legte sie es zurück, nahm ein Pflaster und schob dieSchublade zu.
Im Wohnzimmer polterte es. Jonas' Turm war umgefallen, undJonas lachte, als wäre das das Beste, was einem Turm passierenkonnte.
Thomas stand im Türrahmen, die volle Kehrschaufel in derHand. Er sah müde aus. Er sah aus, als hätte er die ganze Nachtnach einer Erklärung gesucht und keine gefunden.
Sabine sah ihn an. Ihre Stimme war ganz leise und ganz fest.
„Das ist keine Krankheit.“
Das Bett hatte Thomas selbst gebaut.
Im Frühjahr, als Jonas zu groß für das Gitterbett geworden warund jeden Morgen versucht hatte, darüber zu klettern wie einkleiner Gefängnisausbrecher, hatte Thomas sich drei Wochen‐enden lang in die Garage gestellt. Helle Buche, abgerundeteEcken, damit sich niemand stoßen konnte, und am Kopfendehatte er mit dem Stecheisen einen Mond und drei Sterne insHolz geschnitzt. Es war das schönste Möbelstück, das er je ge‐baut hatte.
Jetzt saß er auf der Kante dieses Bettes, die langen Beine ange‐winkelt, weil alles in einem Kinderzimmer viel zu niedrig füreinen erwachsenen Mann war, und auf seinen Knien lag ein gro‐ßes, abgegriffenes Bilderbuch.
Jonas kuschelte sich an seinen Arm. Er trug seinen Schlafanzugmit den kleinen Raketen, er roch nach Zahnpasta und Apfels‐hampoo, und seine Locken waren noch feucht vom Baden. Vornüber der Stirn, wo sie am wildesten wuchsen, stand die kleineweiße Strähne ab, die er seit einiger Zeit hatte und die sich vonkeinem Kamm der Welt bändigen ließ. Herr Brumm lag querüber seinem Bauch.
„Der Wolf, der den Mond wollte“, las Thomas vor und tippte aufden Titel.
Es war Jonas' Lieblingsbuch. Seit einer Woche wollte er kein an‐deres mehr hören, und Thomas konnte die meisten Seiten in‐zwischen auswendig. Es ging um einen grauen Wolf, der jedeNacht auf einen Hügel stieg und den Mond anheulte, weil er ihnso gern haben wollte, und am Ende verstand er, dass man man‐che Dinge nicht besitzen muss, um sie zu lieben. Jonas ging esnur um den Wolf.
Thomas blätterte um. Auf der Doppelseite stand er, riesengroß,mit gesträubtem Fell und leuchtenden gelben Augen, dieSchnauze zum vollen Mond gereckt, und unter seinen Pfotenkrümmte sich der Hügel wie ein schlafendes Tier.
Jonas holte scharf Luft.
„Wolf!“ Er stieß den Zeigefinger so heftig auf die Seite, dass dasPapier knisterte. „Großer Wolf, Papa! Ganz großer!“
„Ein sehr großer Wolf“, bestätigte Thomas ernst.
„Größer als du?“
Thomas tat so, als müsste er nachdenken. „Ungefähr so großwie ich. Wenn ich auf einem Stuhl stehe.“
Jonas' Augen wurden noch runder. Er sah den Wolf an, lange,mit diesem ernsten, durchdringenden Blick, den er manchmalhatte, und Thomas spürte, wie ihm ein kleiner kalter Schauerüber den Nacken lief. Sabine hatte ihm von diesem Blick erzählt.Damals, nach dem Morgen mit dem Löffel, der immer noch alsblasser Breifleck an der Küchendecke zu sehen war. Und in derNacht mit dem blauen Licht hatte er selbst in der Tür gestandenund sich die Hand vor die Augen gehalten. Seitdem sah er die‐sen Blick überall, auch dort, wo er gar nicht war.
Aber dann legte Jonas den Kopf in den Nacken, formte denMund zu einem kleinen, runden O und heulte.
„Auuuuuuuuu!“
Es klang wie ein sehr kleiner Wolf. Oder wie ein Teekessel. Tho‐mas lachte laut auf, und der Schauer war vergessen. Er legteebenfalls den Kopf in den Nacken und heulte mit, tief und rau,so laut, dass unten in der Küche Sabine rief: „Ist alles in Ord‐nung da oben?“
„Wir sind Wölfe!“, rief Thomas zurück.
„Wir sind Wölfe!“, kreischte Jonas.
Unten lachte Sabine. Thomas hatte das lange nicht gehört.
Sie lasen das Buch zu Ende, dann noch einmal die Seite mit demgroßen Wolf, weil Jonas darauf bestand, und dann war es wirk‐lich Zeit. Thomas zog die Decke bis an Jonas' Kinn, stopfte sie anden Seiten fest, wie Jonas es mochte, damit „keine Monsterreinkönnen“, und setzte Herrn Brumm aufs Kissen daneben. Er
knipste die Sternenlampe an. Sie begann sich zu drehen, undkleine Sterne und Monde wanderten über die Wände, über dieDecke, über das geschnitzte Kopfende des Bettes.
An der Tür blieb er stehen, die Hand am Lichtschalter.
„Gute Nacht, kleiner Wolf.“
Klick.
Im Dunkeln war das Zimmer anders.
Die Sterne der Sternenlampe zogen langsam ihre Kreise, unddazwischen lagen große Schatten, weich und tief. Irgendwo imHaus tickte eine Uhr.
Jonas lag nicht still. Er lag auf dem Rücken und starrte zurDecke, und er dachte an den Wolf.
An sein dickes graues Fell. An seine spitzen Ohren, die alleshören konnten, sogar wie der Mond sich bewegte. An seineSchnauze, die alles riechen konnte. An seine großen Pfoten mitden Krallen, mit denen er auf jeden Hügel klettern konnte, aufjeden Berg, bis ganz nach oben. Wölfe hatten nie Angst im Dun‐keln. Wölfe sahen im Dunkeln alles.
Jonas kniff die Augen zusammen. Ganz fest, so fest, dass buntePunkte hinter seinen Lidern tanzten.
Ich bin ein Wolf, dachte er. Ich bin ein großer Wolf.
Und etwas antwortete.
Um ihn herum begann es zu glimmen.
Ein schwaches Rot, wie die letzte Glut in einem Kamin, wennalle schon schlafen gegangen sind. Es legte sich auf seine Decke,auf seine Arme, auf seine Wangen. Es war warm. Es kribbelte.
An der Wand über dem Bett lag sein Schatten. Die Sternenlam‐pe warf ihn dorthin, einen kleinen, rundlichen Kinderschattenmit wirren Locken. Und während die Sterne weiterwanderten,fing der Schatten an, sich zu verändern. Oben auf dem Kopfwuchsen zwei Spitzen heraus, erst klein, dann größer. Ohren.Spitze, aufgestellte Ohren. Dann streckte sich das Gesicht desSchattens nach vorn, wurde länger und schmaler, bis es eineSchnauze war.
Unter der Decke tastete eine Hand nach dem Rand des Bettes.
Es war eine kleine Hand. Eine Kinderhand mit fünf kurzen Fin‐gern. Aber die Fingernägel waren nicht mehr kurz. Sie wurdenlänger, dunkler, krümmten sich und wurden spitz. Kleine, glän‐zende Krallen. Sie fanden das glatte Buchenholz des Bettrah‐
mens, das Thomas so sorgfältig geschliffen hatte, und grubensich hinein.
KRRRTSCH.
Es war ein trockenes, kratzendes Geräusch. Dann noch einmal.KRRRTSCH. Tief und lang, wie wenn ein Hund an einer Türscharrt.
Danach war es still.
Wer in diesem Moment ins Zimmer gesehen hätte, hätte nichtserkannt. Kein Kind, keinen Wolf. Nur Dunkelheit und den rötli‐chen Hauch, der um das Bett lag wie Rauch.
Und mittendrin, dort, wo das Kissen sein musste, zwei Punkte.
Zwei gelbe Punkte, die leuchteten.
Die Sternenlampe drehte sich weiter.
Am Morgen schlich graues Dämmerlicht durch die Vorhänge.Thomas kam die Treppe herauf, barfuß, in seinem blauen Fla‐nellhemd, die volle Kaffeetasse in der Hand. Er hatte zum erstenMal seit Wochen durchgeschlafen.
Er drückte die Tür zum Kinderzimmer mit dem Ellbogen auf.
„Aufstehen, kleiner Wolf …“
Dann blieb er stehen.
Jonas saß aufrecht im Bett. Die Decke war ihm bis auf die Kniegerutscht, Herr Brumm lag auf dem Boden. Seine Locken stan‐den in alle Richtungen ab, nicht so wie sonst nach dem Schlafen,sondern wilder, struppiger, wie das Fell eines Tieres, das durchGestrüpp gelaufen ist. Um seinen ganzen Körper lag ein rotesLeuchten, ein warmer, pulsierender Schimmer, der die weißeWand hinter ihm rosa färbte.
Und er sah seinen Vater an.
Aus gelben Augen.
Nicht grau. Nicht seine Augen. Leuchtend gelbe Wolfsaugen, mitschmalen, schwarzen Pupillen, die im Halbdunkel glommen wiezwei kleine Laternen. Und unter diesen Augen grinste ein Drei‐jähriger ihn an, so breit und so stolz, wie er noch nie gegrinsthatte.
Thomas' Blick rutschte nach unten, zum Rand des Bettes. Zudem hellen Buchenholz, das er drei Wochenenden lang geschlif‐fen hatte, bis es glatt war wie Seide.
Tiefe Kratzspuren zogen sich hindurch. Vier parallele Furchen,dann noch einmal vier. Das Holz war aufgerissen, helle Spänestanden ab.
Die Kaffeetasse rutschte ihm aus den Fingern.
Sie schlug auf dem Boden auf, KLIRR, und zerbrach, und derheiße Kaffee spritzte in einem großen, braunen Fächer über denTeppich, über Herrn Brumm, über Thomas' nackte Füße. Erspürte die Hitze nicht.
Jonas blinzelte.
Einmal. Zweimal. Und mit jedem Blinzeln wurde das Gelb in sei‐nen Augen blasser, wie Licht, das hinter einer Wolke verschwin‐det. Die Pupillen wurden rund. Das Grau kam zurück, diesesvertraute, ruhige Grau, das Thomas jeden Morgen im Spiegelsah. Das rote Leuchten flackerte ein letztes Mal, sprühte einpaar kleine Funken in die Locken, und erlosch.
Da saß wieder sein Sohn. Ein ganz normaler Junge im Raketen‐schlafanzug.
„Papa!“ Jonas streckte beide Arme in die Luft. „Papa, ich war einWolf!“
Thomas sagte nichts. Er stieg über die Scherben, über den Kaf‐fee, und kniete sich vor das Bett. Dann zog er Jonas an sich,ganz fest, mit beiden Armen, und drückte das Gesicht in die wil‐den Locken. Sie rochen nach Apfelshampoo und nach Schlaf. Sierochen nach seinem Kind.
„Ich hab den Mond gesehen“, erzählte Jonas in sein Hemd hin‐ein. „Ganz nah. Und ich konnte alles hören. Sogar die Vögel, wiedie schlafen.“
„Wirklich?“, sagte Thomas leise. Seine Stimme klang fremd.
Über Jonas' Schulter hinweg lag seine Hand auf dem Bettrah‐men. Ohne dass er es wollte, fuhr sein Zeigefinger über dieKratzspuren. Langsam. Eine Furche nach der anderen. Siewaren tief. Tief genug, dass sein Finger bis zum ersten Knöcheldarin verschwand. Das hier war kein Traum und keine Ge‐schichte aus einem Bilderbuch. Das war echt. Das war Holz, daser mit seinen eigenen Händen ausgesucht hatte, und jetzt wares zerkratzt von den Händen seines Sohnes.
Hinter ihm knarrte die Tür.
Sabine stand da, im Bademantel, die Haare noch offen.
Sie hatte das Klirren gehört. Sie sah die Scherben und den Kaf‐fee und Thomas auf dem Boden, Jonas in seinen Armen. Dannfiel ihr Blick auf das Bett.
Auf die Spuren im Holz.
Sie hob die Hand vor den Mund und hielt sie dort, ganz fest, alsmüsste sie etwas zurückhalten, das sonst herausgekommenwäre.
Jonas winkte ihr über Thomas' Schulter fröhlich zu. Seine Augenwaren grau. Sein Lachen war das Lachen eines ganz gewöhnli‐chen kleinen Jungen an einem ganz gewöhnlichen Morgen.
Nur die Kratzspuren am Bett blieben.
Es war kurz nach Mitternacht, und das Haus schlief. Nur inder Küche brannte noch Licht: die alte Lampe über dem Tisch,deren gelber Schirm einen runden Kreis auf die Tischplattemalte. Alles außerhalb dieses Kreises versank im Dunkeln – derHerd, die Spüle, die Kinderzeichnungen am Kühlschrank.
Sabine und Thomas saßen sich gegenüber. Zwischen ihnenstanden zwei Tassen Tee. Sabines war längst kalt geworden, siehatte keinen Schluck getrunken. Thomas drehte seine Tasselangsam am Henkel, eine Vierteldrehung, noch eine, als könnteer damit irgendetwas in Ordnung bringen.
Keiner sagte etwas. Der Kühlschrank brummte. Irgendwo drau‐ßen bellte ein Hund und hörte wieder auf.
Sabine sah nach oben. Sie tat es, ohne es zu wollen, so wie manmit der Zunge immer wieder an einen wackelnden Zahn stößt.Dort, an der weißen Decke über dem Tisch, war noch immerder Fleck. Ein blasser, eingetrockneter Breikreis. Den Löffelhatte Thomas damals mit der Leiter heruntergeholt, aber denFleck hatte keiner von ihnen je weggewischt.
Sie sah ihn wieder vor sich, den Holzlöffel, wie er sich aus ihrerHand riss und mit einem violetten Schweif quer durch dieKüche schoss. Klonk. Und Jonas, ein Jahr alt, der vor Freude indie Hände klatschte.
Dann das andere Bild, das sich darüberschob, kalt und blau: dasKinderzimmer in jener Gewitternacht. Glasscherben im Flur. Ihrfieberndes Kind im Gitterbett, das leuchtete wie ein Stern, denjemand aus Versehen in ein Kissen gelegt hatte.
Und dann, erst ein paar Tage her: zwei gelbe Augen im Däm‐merlicht. Rotes Glimmen in wirren Locken. Tiefe Furchen imBettrahmen, die Thomas am nächsten Tag mit Schleifpapier be‐arbeitet hatte, bis seine Finger wund waren. Ganz weg waren sietrotzdem nicht.
Thomas räusperte sich. Seine Stimme klang rau, als hätte er sieden ganzen Abend nicht benutzt.
„Wir müssen zu einem Arzt.“
Sabine riss den Blick von der Decke los. „Und dann?“
„Dann … lassen wir ihn untersuchen. Vielleicht gibt es eine Er‐klärung. Irgendwas mit dem Gehirn, mit den Nerven, ich weißes nicht. Ich bin Schreiner, Sabine. Ich weiß, wie man einenStuhl repariert. Nicht das hier.“
„Und dann?“, wiederholte sie, schärfer jetzt. „Was schreibt derArzt in seinen Bericht? Kind lässt Löffel fliegen? Kind leuchtetim Dunkeln? Kind verwandelt sich nachts in einen Wolf?“ Sielachte, aber es war kein gutes Lachen. „Sie nehmen ihn uns weg,Thomas. Ich arbeite in einer Klinik. Ich weiß, was passiert, wennetwas nicht in die Formulare passt. Dann kommen die nächstenÄrzte, und die nächsten, und irgendwann kommen Leute, diegar keine Ärzte mehr sind.“
„Das weißt du nicht.“
„Doch“, sagte sie leise. „Das weiß ich.“
Thomas fuhr sich mit beiden Händen durchs kurze Haar. DieBartstoppeln an seinem Kinn kratzten, als er sich übers Gesichtrieb. „Und wenn ihm etwas fehlt? Wenn das Fieber wieder‐kommt und wir nicht wissen, was wir tun sollen? Wenn er sichwehtut? Wenn er jemand anderem wehtut?“
Darauf hatte Sabine keine Antwort. Das war das Schlimmste: Erhatte recht. Und sie hatte auch recht. Und beides passte nichtzusammen.
Sie stand auf, holte einen Notizblock vom Kühlschrank, an demnoch der Einkaufszettel hing – Milch, Windeln für die Nacht,Kaffee –, und riss drei leere Blätter ab. Mit dem Kugelschreiberaus der Schublade schrieb sie auf jedes ein einziges Wort, ingroßen, festen Buchstaben, wie sie es bei der Arbeit auf Infusi‐onsbeutel schrieb, damit niemand etwas verwechselte.
Arzt?
Behörden?
Schweigen?
Sie legte die Zettel nebeneinander in den Lichtkreis der Lampe.Drei weiße Rechtecke auf dem dunklen Holz. Drei Wege. Keinerdavon fühlte sich richtig an.
Die Schublade, aus der sie den Stift genommen hatte, standnoch einen Spalt offen. Zwischen Pflastern und Gummibändernschimmerte ein schmales Plastikband im Lampenlicht. Sabinesah es, und ihre Finger zuckten. Dann schob sie die Schublademit der Hüfte zu, ohne hinzusehen.
Thomas bemerkte es nicht. Er starrte auf die Zettel.
Und keiner von beiden bemerkte den schmalen Spalt der Kü‐chentür.
Dort, wo das Licht aus der Küche in den dunklen Flur fiel, standJonas. Barfuß auf den kalten Fliesen, im Schlafanzug mit denkleinen Raketen, die dunklen Locken vom Kissen plattgedrückt.Unter dem Arm hielt er Herrn Brumm, den Teddy mit dem ab‐gewetzten Ohr, so fest, dass dem Bären fast der Kopf abknickte.
Er hatte aufs Klo gemusst. Dann hatte er die Stimmen gehört.Mamas Stimme war ganz hoch und ganz spitz gewesen, undPapas ganz tief, und beide klangen, als täte ihnen etwas weh.Jonas verstand nicht alle Wörter. Aber er verstand „wegneh‐men“. Und er verstand, dass es um ihn ging.
Er blieb ganz still stehen. Er machte sich so klein, wie es ging.
In der Küche, im gelben Licht, saßen seine Eltern über drei wei‐ßen Zetteln, und von der Tür aus sah es aus, als würden sie übereinem Spiel brüten, dessen Regeln niemand kannte.
Lange sagte keiner etwas.
Dann streckte Sabine die Hand aus. Ganz langsam schob sie denersten Zettel zur Seite. Arzt. Er glitt aus dem Lichtkreis insDunkle. Dann den zweiten. Behörden. Auch er verschwand imSchatten am Tischrand.
Ein Zettel blieb übrig. Er lag genau in der Mitte des Lichts.
Schweigen.
Sabine sah Thomas an. Ihre Augen glänzten. „Er ist unser Kind“,sagte sie. „Nicht ein Fall. Nicht eine Akte. Unser Kind. Wir pas‐sen auf ihn auf. Wir bringen ihm bei, vorsichtig zu sein. Undsonst erfährt es niemand.“
Thomas sah lange auf das eine Wort. Dann nickte er, langsam,als würde er etwas Schweres hochheben und wüsste, dass er es
nie wieder absetzen konnte. Er legte seine große, warme Handauf Sabines. Die Haut an seinen Fingern war rau vom Holz undvom Schleifpapier.
„Dann schweigen wir“, sagte er. „Zusammen.“
Sabine drehte ihre Hand um und hielt seine fest. Zum erstenMal an diesem Abend atmete sie richtig aus.
Und in diesem Moment, über Thomas' Schulter hinweg, sah sieim Türspalt ein Gesicht. Zwei große graue Augen. Ein BüschelLocken. Ein Teddybärohr.
Sie erschrak so sehr, dass ihr Stuhl über die Fliesen kratzte. Wielange stand er da schon? Was hatte er gehört?
Dann sah sie, wie verloren er aussah, so klein und barfuß imdunklen Flur, und ihr Schreck schmolz zu etwas Weichem. Sielächelte.
„Hey, du Nachteule“, sagte sie leise. „Komm her.“
Sie ging nicht zum Tisch zurück. Sie ging zu ihm in den Flur undkniete sich vor ihn auf den Boden, bis ihre Augen genau auf derHöhe von seinen waren. Die Fliesen waren kalt unter ihrenKnien. Jonas presste Herrn Brumm an seine Brust und sah siean, als erwarte er, ausgeschimpft zu werden.
„Hast du schlecht ge‐träumt?“
Jonas schüttelte denKopf. „Musste Pipi.“
„Und dann hast du unsgehört.“
Ein winziges Nicken.
Sabine legte ihm dieHände auf die Schul‐tern. Durch den dün‐nen Schlafanzugstoffspürte sie, wie warmer war, ganz normalwarm, ein Dreijähriger mitten in der Nacht, der eigentlichschlafen sollte.
„Jonas, hör mir mal gut zu. Das ist wichtig.“ Sie suchte nachWorten, die groß genug waren und trotzdem klein genug fürihn. „Der Löffel an der Decke. Das Licht. Der Wolf. Das, was dukannst – das kann sonst niemand. Und deswegen ist es ein Ge‐heimnis. Unser Familiengeheimnis. Weißt du, was ein Geheimnisist?“
„Was man nicht sagt“, flüsterte Jonas.
„Genau. Was man nicht sagt. Und was man nicht zeigt. Nicht imKindergarten, nicht auf dem Spielplatz, nicht bei den Nachbarn.
Nur zuhause, ja?“ Sie strich ihm eine Locke aus der Stirn. „Nurzuhause.“
Jonas sah sie sehr lange an. Dann nickte er, ganz langsam undganz ernst, mit dem ganzen Gesicht, so wie nur kleine Kindernicken, wenn sie etwas Großes versprechen.
Sabine zog ihn an sich und hob ihn hoch. Er war schwerer ge‐worden in den letzten Monaten. Seine Füße baumelten an ihrenHüften, Herr Brumm klemmte zwischen ihnen beiden. Hinter
ihr in der Küche hörte sie, wie Thomas die Zettel zusammen‐schob und den Stuhl zurück an den Tisch rückte.
Im Kinderzimmer drehte sich die Sternenlampe und warf ihrekleinen Lichtpunkte an die Wände. Sabine legte Jonas ins Bett,zog die Decke bis unter sein Kinn und strich sie glatt. Ihre Handblieb einen Moment auf dem Bettrahmen liegen. Unter ihrenFingern spürte sie die Rillen, die Thomas nicht ganz hatte weg‐schleifen können.
„Schlaf jetzt, mein Schatz.“
Sie küsste ihn auf die Stirn, blieb noch einen Atemzug in der Türstehen und ließ sie dann einen Spalt offen, so wie er es mochte.
Jonas lag still da und sah den Sternen an der Decke zu. Danndrehte er sich auf die Seite, zog Herrn Brumm dicht an sein Ge‐sicht und legte die Lippen an das abgewetzte Bärenohr.
„Nur zuhause“, flüsterte er.
Der Sonntag roch nach Sommer. Nach frisch gemähtemGras, nach Sonnencreme und nach den gebrannten Mandeln,die ein Mann mit einem Bauchladen am Parktor verkaufte. Überdem Spielplatz im Stadtpark breiteten die alten Kastanien ihreÄste aus wie riesige grüne Schirme, und das Licht fiel in hellen,zitternden Flecken auf den Sand.
In der Mitte stand das Klettergerüst, knallrot gestrichen, mitNetzen, Stangen und einer kleinen Plattform ganz oben, auf dienur die mutigsten Kinder kletterten. Rundherum saßen Elternauf den Bänken.
Sabine kniete im Sandkasten.
„Hier kommt der Turm hin“, verkündete Jonas.
Er war vier Jahre alt, trug seinen blau-weiß gestreiften Pullover,obwohl es eigentlich zu warm dafür war, und hielt eine rotePlastikschaufel umklammert wie ein Bauarbeiter seinen Press‐lufthammer. Die Zungenspitze steckte ihm im Mundwinkel. Mitunendlicher Sorgfalt klopfte er den feuchten Sand fest, Schau‐felschlag um Schaufelschlag.
„Ein sehr schöner Turm“, sagte Sabine. „Braucht die Burg aucheinen Graben?“
Jonas dachte darüber nach, als hinge die Zukunft der Weltdavon ab.
„Mit Krokodilen.“
„Selbstverständlich mit Krokodilen.“
Sie grub mit den Händen eine Rinne um die Burg, und Jonassetzte vier Kiesel hinein, die die Krokodile sein sollten. Sabinesah ihm zu und spürte etwas, das sie in den letzten Monatenfast vergessen hatte: Leichtigkeit. Seit jener Nacht am Küchen‐tisch hatte es keinen fliegenden Löffel mehr gegeben, keinLeuchten, keine Wolfsaugen. Jonas hielt sich an die Regel.Manchmal, wenn sie ihn beim Spielen beobachtete, sah sie, wieer innehielt, die Stirn runzelte und die Hände zu Fäusten mach‐te. Dann wusste sie, dass er gerade an das Geheimnis dachte.Und es tat ihr jedes Mal ein bisschen weh, dass ein so kleinesKind schon so gut aufpassen musste.
Aber heute war einfach Sonntag.
Von oben vom Klettergerüst rief eine helle Stimme: „Mama!Mama, guck mal! Ich bin ganz oben!“
Ein Mädchen stand auf der kleinen Plattform, vielleicht fünfJahre alt, mit einem langen blonden Zopf, der ihr über dieSchulter hing. Sie hielt sich mit einer Hand an der Stange festund winkte mit der anderen einer Frau auf der Bank zu.
„Toll, Emma! Jetzt halt dich aber gut fest!“
Sabines Blick wanderte weiter, über die Bänke, über die Eltern.Ganz am Rand des Spielplatzes, im Schatten einer Kastanie, saßein Mann allein auf einer Bank. Er trug einen hellen Anzug, vielzu fein für einen Spielplatz, und er hatte die Beine übereinan‐dergeschlagen. Er hatte kein Kind dabei, keine Zeitung, keinHandy. Er saß einfach da und sah zu. Seine Hände lagen ruhigauf seinem Knie, und sie steckten in weißen Handschuhen. Mit‐ten im Sommer.
Sabine fand das seltsam, für einen Atemzug. Dann zupfte Jonasan ihrem Ärmel, weil ein Krokodil umgefallen war, und sie ver‐gaß den Mann wieder.
Es ging so schnell, dass Sabine später nicht mehr sagen konnte,in welcher Reihenfolge alles passiert war.
Emma beugte sich über das Geländer, um noch einmal zu win‐ken. Ihre Hand rutschte an der glatten, roten Stange ab. Einfachso. Kein Schrei, nicht gleich. Nur ein kleines, überraschtes „Oh“.
Dann kippte sie nach vorn, über die Kante der Plattform, undfiel.
Sabine sah es, und ihr ganzer Körper wurde zu Eis. Viel zu hoch.Viel zu weit weg. Sie würde es nicht schaffen, niemand würde esschaffen.
Neben ihr fiel etwas in den Sand. Die rote Plastikschaufel.
Jonas war aufgestanden. Seine grauen Augen waren weit aufge‐rissen, und tief darin glomm ein violetter Funke auf, heller, alsSabine ihn je gesehen hatte.
Er dachte nicht nach. Das sah sie an seinem Gesicht. Da warkeine Regel und kein Geheimnis, nur ein Kind, das ein anderesKind fallen sah.
Er streckte die Hand aus.
Und Emma blieb stehen.
Mitten in der Luft. Eine Handbreit über dem Rindenmulch, dieArme ausgebreitet, der Zopf in einem Bogen erstarrt, als hättejemand die Welt angehalten. Ein violettes Licht lag um sie wieein Kokon aus Seidenpapier, durchsichtig und schimmernd, undein feiner violetter Faden schien von Jonas' ausgestreckten Fin‐gern bis zu ihr hinüberzureichen.
Auf dem ganzen Spielplatz bewegte sich nichts mehr.
Die Schaukeln schwangen aus. Ein Thermosbecher blieb auf hal‐bem Weg zu einem Mund stehen. Eine Mutter, die gerade auf‐gesprungen war, stand da, die Hände vor dem Gesicht.
Und in der Mitte von allem stand ein Vierjähriger in einem ge‐streiften Pullover, den Arm ausgestreckt, und ein schwachervioletter Schimmer flimmerte um seine Locken.
Sabine konnte sich nicht rühren. Sie sah ihren Sohn an, und siehatte noch nie so viel Angst gehabt und war noch nie so stolzgewesen, beides gleichzeitig, und es zerriss sie fast.
Jonas' Arm zitterte ein bisschen. Dann senkte er ihn, langsam,ganz langsam, als würde er eine sehr volle Tasse absetzen.Emma sank mit ihm. Sanft wie eine Feder landete sie auf demRindenmulch, erst die Füße, dann die Knie, und setzte sich aufden Po.
Das violette Licht erlosch.
Emma blinzelte. Sie sah an sich herunter, auf ihre Hände, auf dieHolzschnipsel. Dann fing sie an zu weinen, nicht vor Schmerz,sondern weil man eben weint, wenn man sich so erschreckt hat.
Das Weinen löste den Bann.
Plötzlich bewegten sich alle wieder, und Sabine wünschte sich,sie würden es nicht tun. Rings um das Klettergerüst hatten sichdie Eltern zu einem Halbkreis zusammengeschoben, und allestarrten in dieselbe Richtung. Nicht auf Emma. Auf Jonas.
Ein Vater mit Sonnenbrille im Haar hatte sein Handy gehoben.Die Kamera zeigte auf den Sandkasten.
„Habt ihr das gesehen?“, flüsterte jemand. „Habt ihr das geradegesehen?“
„Die ist doch … die hat doch …“
„Das gibt's nicht.“
Emmas Mutter war bei ihrem Kind angekommen und riss es indie Arme. Sie drückte Emma so fest an sich, dass das Mädchenvor Überraschung zu weinen aufhörte. Über Emmas Schulterhinweg sah die Frau Jonas an. Sie sagte nicht danke. Sie sagtegar nichts. In ihrem Blick war keine Dankbarkeit, nur Schreckund noch etwas anderes, Dunkleres, das Sabine sofort erkannte,weil sie es manchmal im Krankenhaus in den Gesichtern vonLeuten sah, die etwas nicht verstanden.
Angst.
Sabine war mit einem Schritt bei Jonas. Sie packte ihn unter denArmen und hob ihn hoch, die Schaufel blieb im Sand liegen.
„Wir gehen“, sagte sie. Ihre Stimme klang fremd, ganz ruhig undganz flach.
„Mama, die Burg …“
„Wir gehen, Schatz.“
Sie ging mit schnellen Schritten über den Spielplatz, Jonas aufder Hüfte, die Tasche über der Schulter. Sie sah nicht nach linksund nicht nach rechts. Sie spürte die Blicke in ihrem Rücken wiekleine heiße Punkte. Hinter ihr hörte sie das Murmeln an‐schwellen. Jemand rief: „Entschuldigung! Hallo! Warten Sie mal!“Sie wartete nicht.
Im Sandkasten blieb die Burg zurück, mit ihrem schiefen Turmund dem Graben voller Kieselkrokodile.
Und auf der Bank im Schatten der Kastanie stand der Mann imhellen Anzug auf. Ohne Eile. Er strich mit einer weiß behand‐schuhten Hand eine unsichtbare Falte aus seinem Jackett, dannstand er einfach da, den Rücken zum Spielplatz gewandt, undsah der Frau mit dem Kind auf dem Arm nach, bis sie hinter demParktor verschwunden war.
Am Abend saß Thomas sehr lange am Telefon im Flur. Sie saß inder Küche und hatte die Hände um eine Tasse gelegt, wiedereinmal, und wieder einmal trank sie nicht.
Dann legte Thomas den Hörer auf. Er kam in die Küche, lehntesich in den Türrahmen und sah sie an.
„Ich habe die Stelle in Lindenhain angenommen“, sagte er. „DieSchreinerei, von der ich dir erzählt habe. Die wollten michschon im Frühjahr. Im Herbst können wir dort sein.“
Sabine nickte. Sie hatte gewusst, dass er das sagen würde. Siehatte es sich gewünscht, und sie hatte sich davor gefürchtet. EinVater mit einem Handy. Eine Mutter mit diesem Blick. Mehrbrauchte es nicht in einer Stadt, in der man sich beim Bäckerkannte.
„Lindenhain“, sagte sie leise und probierte das Wort aus. Esklang nach Bäumen. Nach weit weg.
Die Wochen danach vergingen in Kartons. Bücher in Kartons,Teller in Zeitungspapier, Jonas' Bauklötze in einer Kiste, auf dieThomas mit dickem Filzstift „SPIELZEUG – VORSICHT“ ge‐schrieben hatte. Das Haus wurde jeden Tag ein bisschen leererund hallte, wenn man sprach.
Am letzten Abend, als die Küche schon ausgeräumt war, stiegThomas auf einen Stuhl. Er hatte sein Handy in der Hand und
richtete es nach oben, zur Decke, wo noch immer der blasse,eingetrocknete Breifleck war. Der Fleck vom allerersten Mal.
„Was machst du da?“, fragte Sabine.
Thomas drückte auf den Auslöser. Klick. Dann sah er sich dasFoto an, und um seinen Mund zuckte etwas, das halb ein Lä‐cheln war und halb etwas anderes.
„Den streichen die Nachmieter bestimmt weg“, sagte er. „Ichwill nicht, dass er ganz verschwindet.“
Im Flur stapelten sich die Umzugskartons bis zur Decke. Aufeinem der unteren saß Jonas, die Beine baumelnd, und drückteHerrn Brumm an sich. Er war den ganzen Tag sehr still gewesen.Er hatte nicht gefragt, warum sie umzogen. Er hatte nur einmal,beim Abendessen, ganz leise gesagt: „Weil ich das Mädchen auf‐gefangen hab.“ Und niemand hatte ihm widersprechen können.
Jetzt sah er durch die offene Haustür hinaus auf die Straße, dieer kannte, auf den Baum vor dem Fenster, auf den Weg zumKindergarten, und in seinen grauen Augen war kein violetterFunke. Nur Traurigkeit.
Lindenhain sah aus wie eine Stadt aus einem Bilderbuch.
Das fand Jonas jedenfalls, als er auf dem Rücksitz kniete, dieNase an der Scheibe, und der Umzugswagen vor ihnen über dasKopfsteinpflaster rumpelte. Die Häuser hatten dunkle Holzbal‐ken, die kreuz und quer über die weißen Wände liefen, als hättejemand sie mit einem dicken Stift bemalt. Die Fensterlädenwaren grün und rot und blau, und vor einem Bäcker standenKübel mit orangefarbenen Blumen.
„Das ist der Marktplatz“, sagte Sabine vom Beifahrersitz.
In der Mitte des Platzes stand ein Baum. Er war so riesig, dassJonas den Kopf schief legen musste, um bis zur Spitze zu sehen.Seine Blätter waren schon halb gelb, und wenn der Wind hin‐einfuhr, segelten sie in kleinen Wirbeln aufs Pflaster.
„Eine Linde“, sagte Thomas. „Daher hat die Stadt ihren Namen.Die ist älter als alle Häuser hier.“
Jonas drückte Herrn Brumm ans Fenster, damit der Bär dieLinde auch sehen konnte. Älter als alle Häuser. Das gefiel ihm.
Das neue Haus lag am Ende einer schmalen Straße, dort, wo dieStadt aufhörte und die Wiesen anfingen. Es war klein, mit einemroten Dach und einer grünen Haustür, und dahinter gab eseinen Garten mit hohem Gras und einem Apfelbaum, an demnoch drei verschrumpelte Äpfel hingen. Hinten am Zaun standein Holzschuppen. Die Tür hing schief in den Angeln, und alsJonas hineinspähte, war er ganz leer, nur Staub und Spinnwebenund ein Geruch nach altem Holz.
Thomas schleppte Kartons. Einen nach dem anderen trug er ausdem Wagen ins Haus, und jedes Mal, wenn er an Jonas vorbei‐kam, wuschelte er ihm im Vorbeigehen durch die Locken. Sabi‐ne stand im Flur und sagte: „Küche. Bad. Küche. Das ist füroben.“ Sie sah müde aus, aber auch ein bisschen anders als inden letzten Wochen. Leichter.
„Jonas!“, rief sie. „Willst du dein Zimmer sehen?“
Die Treppe knarrte bei jeder zweiten Stufe. Oben, am Ende desFlurs, war eine Tür, und dahinter lag ein Zimmer mit einerschrägen Wand und einem großen Fenster.
Jonas ging zum Fenster und stellte sich auf die Zehenspitzen.
Hinter dem Garten fing gleich der Wald an. Dunkelgrün undhoch, mit goldenen und roten Flecken dazwischen, wo derHerbst schon angekommen war. Und ganz vorn am Waldrand,ein bisschen abseits von den anderen Bäumen, stand eineBuche. Sie war gewaltig. Ihr Stamm war silbergrau und glatt,und ihre Äste breiteten sich aus wie Arme, die etwas auffangenwollten.
„Gefällt sie dir?“
Thomas war hinter ihm in die Tür getreten, einen Karton aufdem Arm. Er stellte ihn ab, kam ans Fenster und hockte sichneben Jonas, bis ihre Köpfe auf gleicher Höhe waren. Er rochnach Pappe und Schweiß und nach seinem blauen Karohemd,das immer ein bisschen nach Sägespänen roch, auch wenn esfrisch gewaschen war.
„Siehst du die dicken Äste da, wo sie sich teilen?“ Thomas zeigtemit dem Finger. „Da drüben baue ich dir mal was.“
Jonas drehte sich zu ihm um. „Was denn?“
„Wird nicht verraten.“ Thomas zwinkerte. „Aber es hat ein Dach.Und eine Leiter.“
Jonas strahlte. Es war das erste Mal seit dem Spielplatz, dass erso strahlte, mit dem ganzen Gesicht, und Thomas mussteschnell wegsehen, weil ihm plötzlich etwas ins Auge geflogenwar.
Zwei Jahre später hingen in der alten Buche die ersten Bretter.
Sie waren noch kein Haus. Eher ein Versprechen davon: einBoden aus hellem Holz zwischen den dicken Ästen, ein halbesGeländer, eine Leiter mit sieben Sprossen.
An diesem Morgen aber war keine Zeit für Bretter.
In der Küche roch es nach Kakao und frischen Brötchen. Aufdem Tisch stand eine Schultüte, fast so groß wie Jonas selbst,mit einem aufgeklebten Drachen und einer grünen Krepppa‐pierschleife oben. Sabine hatte sie gebastelt, abends, als siedachte, er schliefe schon. Er hatte sie trotzdem gehört, das Ra‐scheln und das leise Fluchen, wenn der Kleber nicht hielt.
Am Kühlschrank, zwischen dem Müllkalender und einem Bild,das Jonas von der Linde gemalt hatte, hing ein Foto. Darauf warnur eine weiße Zimmerdecke zu sehen, mit einem kleinen, blas‐sen Fleck in der Mitte. Wer das Foto nicht kannte, hätte nichtverstanden, warum es da hing. Jonas verstand es. Manchmal,beim Frühstück, sah er es an und dann zur neuen Küchendecke
hoch, die ganz weiß und ganz sauber war, und dann musste ergrinsen.
Heute grinste er nicht.
Er stand mitten in der Küche, in seinem neuen roten Kapuzen‐pulli, unter dem ein Hemdkragen hervorsah, auf dem Sabine be‐standen hatte. Der Pulli war ihm noch ein bisschen zu groß,damit er „reinwachsen“ konnte, und die Ärmel reichten ihm bisüber die Fingerspitzen. Er war sechs Jahre alt, und heute warsein erster Schultag.
Sabine kniete vor ihm. Sie zupfte an seinem Kragen, zog ihn ge‐rade, zupfte noch einmal, obwohl er schon gerade war. Dannstrich sie ihm die Locken aus der Stirn. Über seinem rechtenAuge, ganz vorn, wuchs eine einzelne weiße Strähne, die sichnie bändigen ließ. Er hatte sie, solange er denken konnte, undkein Kamm der Welt bekam sie dazu, sich zu den anderen Lo‐cken zu legen.
Sabine gab auf. Sie legte ihm beide Hände auf die Schultern undsah ihn an. Ihr Gesicht wurde ernst, auf diese besondere Art, dieJonas kannte. Es war das Gesicht vom Küchentisch. Das Gesichtvom Spielplatz.
„Jonas. Hör mir gut zu.“
Er nickte.
„In der Schule sind ganz viele Kinder. Und Lehrer. Und alle gu‐cken. Du weißt, was wir besprochen haben?“
„Nur zuhause“, sagte Jonas.
„Nur zuhause. Genau.“ Sie drückte seine Schultern ein bisschenfester. „Sei einfach normal. Versprochen?“
Jonas nickte wieder. Er nickte, weil Mama es so wollte und weilihre Augen dabei so glänzten. Aber in seinem Kopf drehte sichdas Wort wie ein Kreisel. Normal. Er kannte es. Er hatte esschon oft gehört. Er wusste nur nicht genau, wie es ging.
Am Herd drehte sich Thomas um, einen Kaffeebecher in derHand, und hob den Daumen. „Du schaffst das, Großer.“
Vor der Lindenschule war es so voll und so laut, dass Jonas amliebsten wieder umgedreht wäre.
Überall waren Kinder mit Schultüten, rote und blaue und glit‐zernde, mit Einhörnern, Fußbällen und Feuerwehrautos darauf.Überall waren Eltern, die Fotos machten, und Großeltern, dieFotos von den Eltern machten, die Fotos machten. Irgendwolachte jemand so laut, dass es über den ganzen Platz schallte.Das alte Schulgebäude mit seinen Fachwerkbalken und demkleinen Glockentürmchen sah auf das alles herunter, als hätte esschon tausend solcher Morgen gesehen.
Sabine und Thomas mussten am Zaun bleiben, bei den anderenEltern. Bis zum Tor sollten die Kinder allein gehen, hatte dieLehrerin gesagt.
Also ging Jonas allein.
Er hielt die Schultüte mit beiden Armen fest, wie früher HerrnBrumm. Um ihn herum stürmten Kinder vorbei, rempelten ihnan, riefen sich Namen zu, die er nicht kannte. Alle schienen sichschon zu kennen. Alle wussten, wohin. Jonas stand mitten zwi‐schen ihnen vor dem großen eisernen Tor und kam sich vor wieein Stein in einem Bach, um den das Wasser einfach herumfloss.
Er hatte Angst. Und weil er Angst hatte, kribbelte es in seinenFingerspitzen. Ganz leicht nur. Als er hinsah, lag ein kaum sicht‐
barer Schimmer um seine Finger, nicht mehr als ein Glanz, wiewenn Sonne auf Wasser fällt. Er versteckte die Hände schnellhinter der Schultüte.
In diesem Moment krachte etwas gegen seine Schulter.
Jonas stolperte, die Schultüte rutschte ihm fast aus den Armen.
Vor ihm stand ein Junge, mindestens einen Kopf größer als er,mit kurz geschorenen Haaren und einer Trainingsjacke, die anden Ellbogen schon ganz glänzend war. Er sah nicht einmal zu‐rück. „Pass doch auf“, brummte er und drängelte weiter, alswäre Jonas ein Laternenpfahl.
Etwas Heißes schoss in Jonas hoch. Von ganz tief im Bauch bisin die Arme. Seine Finger glühten rot auf, plötzlich, hell wie Glutim Kamin, und er spürte, wie stark sie auf einmal waren, sostark, dass er die Schultüte zerdrücken könnte wie ein Blatt Pa‐pier. So stark, dass er diesen großen Jungen …
Nur zuhause.
Jonas ballte die Faust. Er presste die Finger zusammen, so fester konnte, bis die Nägel in die Handfläche drückten. Er dachtean Mamas Gesicht. An das Wort auf dem Zettel. An die Umzugs‐kartons.
Das rote Leuchten zuckte. Und erlosch.
Der große Junge war schon weg, irgendwo zwischen den ande‐ren. Er hatte nichts gemerkt. Niemand hatte etwas gemerkt.Jonas öffnete die Faust ganz langsam. Seine Hand zitterte einbisschen, aber sie war wieder eine ganz gewöhnliche Hand, mitkleinen roten Halbmonden in der Haut, wo die Nägel gewesenwaren.
Er hatte es geschafft. Ganz allein.
Er drehte sich um. Am Zaun stand Sabine zwischen den anderenMüttern, in ihrer grünen Strickjacke, und winkte. Sie lächelte.Es war ein tapferes Lächeln, eines von der Sorte, bei dem manmerkt, dass jemand sich sehr anstrengen muss. Neben ihr hatteThomas den Arm um sie gelegt.
Jonas winkte zurück. Dann holte er tief Luft, drückte die Schul‐tüte an sich und ging durch das Tor.
Um ihn herum lachten die Kinder, ein Mädchen hüpfte aufeinem Bein, ein Junge zeigte allen stolz seinen Wackelzahn.Waren die normal? Der große Junge, der einfach rempelte, warder normal? Und wenn er selbst nur so tat, als wäre er wie alle,war er dann normal – oder nur gut im Verstecken?
Was ist eigentlich normal?, dachte Jonas.
Niemand gab ihm eine Antwort.
Das Klassenzimmer der 1b lag im ersten Stock, und mor‐gens schien die Sonne so schräg durch die hohen Fenster, dassman den Staub in der Luft tanzen sehen konnte. Die Tischewaren aus altem Holz, voller Kerben und eingeritzter Buchsta‐ben von Kindern, die längst erwachsen waren.
Jonas saß ganz hinten am Fenster. Den Platz hatte er sich amersten Tag ausgesucht, weil man von dort aus den Schulhofsehen konnte und dahinter, über den Dächern, den Waldrand.Und weil hinten weniger Leute zu einem hinsahen.
Vorne an der Tafel stand Frau Lorenz. Sie hatte eine Brille aneiner bunten Perlenkette um den Hals und eine Stimme, diefreundlich war, aber trotzdem durch die ganze Klasse reichte.Mit einem Stück weißer Kreide schrieb sie in großen, rundenZiffern an die Tafel:
7 + 8 = ?
„So“, sagte sie und klopfte mit der Kreide auf das Fragezeichen.„Das ist jetzt eine schwierige. Da muss man über die Zehn. Wertraut sich?“
In Jonas' Kopf war die Antwort schon da, bevor sie den Satz zuEnde gesprochen hatte. Fünfzehn. Natürlich fünfzehn. Undgleich dahinter kamen ganz von selbst die anderen Zahlen ange‐flitzt, wie Kinder, die man zum Spielen ruft: siebenmal acht istsechsundfünfzig, achtmal acht ist vierundsechzig, fünfzehn malfünfzehn ist zweihundertfünfundzwanzig, und wenn man zwei‐hundertfünfundzwanzig durch drei teilt … Das Einmaleins hatteer sich vor einem Jahr selbst beigebracht, aus Papas Zollstockund einer Packung Würfelzucker.
Sein Arm schoss in die Höhe.
Viel zu schnell. Schneller als alle anderen. So schnell, dass derJunge vor ihm sich erschrocken umdrehte.
Jonas erstarrte. Sei einfach normal. Er sah sich um. Die anderenKinder zählten noch an ihren Fingern ab, manche mit gerunzel‐ter Stirn, ein Mädchen bewegte stumm die Lippen. Niemandsonst hatte sich gemeldet.
Langsam, ganz langsam ließ Jonas den Arm wieder sinken. Erstbis zur Schulter, dann bis auf den Tisch. Er tat so, als hätte ersich nur strecken wollen.
„Hm?“ Frau Lorenz sah kurz zu ihm, dann weiter. „Hanna, wasmeinst du?“
„Fünfzehn?“
„Sehr gut, Hanna! Ganz genau!“
Hanna strahlte, und Frau Lorenz malte ihr einen Stern nebenden Namen an der Tafel. Jonas sah auf sein Heft hinunter. DieSeite war leer, nur kleine Kästchen, eins neben dem anderen,eine ganze Seite voller leerer Kästchen. Er starrte darauf, bis sievor seinen Augen verschwammen.
Die Turnhalle war riesig und hallte. Wenn jemand rief, kam derRuf von allen Seiten zurück, und das Quietschen der Turnschu‐he auf dem Boden klang wie ein ganzer Schwarm aufgeregterMäuse.
„Wettrennen!“, verkündete Frau Lorenz und hob die Trillerpfeife.„Einmal bis zur Sprossenwand und zurück. Alle an die Linie!“
Zwanzig Kinder drängelten sich an der weißen Linie auf demHallenboden. Jonas stand irgendwo in der Mitte. Neben ihmhüpfte ein kleiner Junge auf und ab, kleiner als alle anderen, mitschwarzen Haaren, die er mit so viel Gel nach oben gekämmthatte, dass sie in winzigen Stacheln vom Kopf abstanden. Ergrinste von einem Ohr zum anderen.
„Ich gewinn“, sagte er zu niemand Bestimmtem. „Ich bin derSchnellste von ganz Lindenhain. Alle sagen, ich bin schneller als'ne Katze.“
Jemand lachte. „Stimmt doch gar nicht, Deniz.“
„Stimmt wohl!“
Frau Lorenz pfiff.
Jonas lief los, und in diesem allerersten Moment spürte er es:das Kribbeln in den Beinen, ganz unten in den Fußsohlen, wie
Brausepulver auf der Zunge. Seine Füße wollten fliegen. Siewollten so schnell sein, dass die Halle zu einem bunten Strichverschwamm. An der Spitze seiner Turnschuhe sprang ein gel‐ber Funke auf, winzig und hell.
Nein. Nein, nein, nein.
Jonas bremste. Er zwang seine Beine, langsam zu sein, so wieman einen Hund an der Leine zurückhält, der unbedingt rennenwill. Der gelbe Funke erlosch. Und um ihn herum zogen die an‐deren vorbei. Erst die schnellen, dann die mittleren, dann sogardie langsamen. Ganz vorn flitzte Deniz mit wild ruderndenArmen auf die Sprossenwand zu, schlug mit der Hand dagegen,wirbelte herum und brüllte, als er über die Linie fegte:
„ERSTER!“
Das Echo rief es von allen Wänden zurück. Erster, Erster, Erster.
Jonas trabte als Letzter über die Linie. Er hatte es so gemacht,dass es echt aussah. Er hatte sogar ein bisschen gekeucht.
Ein paar Kinder kicherten. Ein Junge zeigte auf ihn. „Der ist jalangsamer als meine Oma!“ Und dann lachten alle, und das La‐chen hallte genauso durch die Turnhalle wie Deniz' Ruf, nurdass es nicht aufhören wollte.
Jonas stand da, die Hände in den Ärmeln seines roten Kapuzen‐pullis, und tat so, als ob ihm das egal wäre.
In der großen Pause war der Schulhof ein einziges Gewimmel.Alle gehörten irgendwo dazu.
Jonas stand allein am Zaun. Er hielt sich mit beiden Händen anden kalten Metallstäben fest und sah hinaus auf die Straße, aufdie Linde in der Ferne, auf alles, nur nicht auf den Schulhof. Erhatte sein Pausenbrot noch in der Dose. Er hatte keinen Hunger.
Ein Schatten fiel auf ihn.
Als Jonas sich umdrehte, stand der große Junge vor ihm. Dervom ersten Schultag. Der, der ihn angerempelt hatte, ohne sichumzudrehen. Er war wirklich der Größte in der ganzen Klasse,einen Kopf größer als die meisten, mit raspelkurzen Haaren undderselben abgewetzten Trainingsjacke wie damals. Hinter ihmstanden zwei andere Jungen, die so taten, als wären sie auchgroß. Er hieß Kevin. Kevin Brandl. Das hatte Jonas inzwischen
herausgefunden, weil Frau Lorenz seinen Namen öfter rief alsalle anderen.
Kevin verschränkte die Arme und musterte Jonas von oben bisunten. Von den dunklen Locken mit der komischen weißenSträhne bis zu den Turnschuhen.
„Du“, sagte er. „Du bist komisch.“
Jonas sagte nichts.
„Siehst du? Du redest nie.“ Kevin trat einen Schritt näher. „Durennst nie. Du bist so blass wie Quark. Und du stehst immer hierrum und starrst ins Nichts.“ Er grinste, und es war kein nettesGrinsen. „Du bist ein Gespenst!“
Einer der beiden Kumpel prustete los. Dann der andere. Undplötzlich waren da noch mehr Kinder, die sich umdrehten, dienäher kamen, weil es etwas zu sehen gab. Jemand fing an zurufen, und die anderen fielen ein, wie ein Lied, das alle schonkannten:
„Gespenst! Gespenst! Gespenst!“
Mitten unter ihnen stand Deniz. Er lachte mit, laut wie immer,mit seinem breiten Grinsen. Aber dann, ganz kurz, hörte er auf.Sein Blick blieb an Jonas hängen, und sein Grinsen wackelte, alswüsste es nicht genau, ob es bleiben sollte. Dann rief jemandwieder „Gespenst!“, und Deniz drehte sich weg und lachte wei‐ter.
Jonas zog die Hände in die Ärmel seines Pullis zurück, bis sieganz darin verschwunden waren. Darin, im roten Stoff ver‐steckt, ballte er sie zu Fäusten. Dort, wo niemand hinsehenkonnte, flackerte ein roter Schimmer zwischen seinen Fingernauf, heiß und wütend.
Nur zuhause, dachte er. Nur zuhause, nur zuhause, nur zuhause.
Der Schimmer erlosch. Die Schulglocke schrillte. Die Kinderrannten zurück ins Gebäude, und das Wort rannte mit ihnen,und Jonas wusste, dass es nicht mehr weggehen würde.
Zu Hause roch es nach Pfannkuchen. Thomas hatte sie gemacht,weil er früher aus der Werkstatt gekommen war, und sie stapel‐ten sich auf einem Teller in der Mitte des Tisches, golden undein bisschen schief. Daneben stand ein Glas Apfelmus.
Sabine schnitt Jonas einen Pfannkuchen in Streifen, obwohl erdas längst allein konnte.
Dann sah sie ihn an, mit diesem vorsichtigen, hoffenden Blick,den sie jeden Abend hatte, seit die Schule angefangen hatte.
„Und, wie war's?“
Jonas dachte an die leere Heftseite. An das Echo in der Turnhal‐le. An den Zaun und das Wort, das alle gerufen hatten.
Er lächelte.
„Normal“, sagte er.
Über seinen Kopf hinweg tauschten Sabine und Thomas einenBlick. Jonas sah ihn trotzdem, aus dem Augenwinkel. Seine Mut‐ter atmete aus, als hätte sie den ganzen Tag die Luft angehalten,und sein Vater lächelte und griff nach dem Apfelmus. Sie sahenso erleichtert aus. So froh. Jonas aß seinen Pfannkuchen undschmeckte ihn kaum.
Später, als es dunkel war, lag er in seinem Zimmer unter derschrägen Wand. Durch das große Fenster schien der Mond aufden Waldrand, und die alte Buche mit den Brettern zwischenden Ästen war nur noch ein schwarzer Umriss vor dem Himmel.Herr Brumm lag neben ihm auf dem Kissen. Im Haus war es still.
Jonas setzte sich auf. Er hielt die rechte Hand vor sich hin, dieHandfläche nach oben, und sah sie an.
Hier durfte er. Hier war zuhause.
Ganz sacht, als würde er ein Streichholz anzünden, dachte er anLicht. Und auf seiner Handfläche erschien ein kleines blauesLicht, nicht größer als eine Murmel. Es schwebte eine Finger‐breite über seiner Haut, drehte sich langsam um sich selbst undtanzte ein bisschen hin und her, wie eine Flamme im Luftzug.Sein bläulicher Schein fiel auf die Bettdecke, auf Herrn BrummsKnopfaugen, auf Jonas' Gesicht.
Es war so schön. Es war das Schönste, was er den ganzen Taggesehen hatte.
Er sah ihm lange zu. Draußen rauschte der Wald.
Dann spitzte er die Lippen und pustete, ganz sanft, so wie manan einem Geburtstagskuchen eine einzelne Kerze ausbläst.
Das blaue Licht flackerte. Und war weg. Nur ein winziger Restvon Glanz hing noch einen Augenblick in der Dunkelheit, dannwar das Zimmer wieder schwarz.
Jonas legte sich zurück und zog die Decke bis ans Kinn.
„Normal“, flüsterte er.
Montagmorgen nach den Sommerferien. Zweite Klasse.
Das Klassenzimmer roch nach frisch gebohnertem Linoleumund nach neuen Heften. Die Sonne lag in breiten, staubigenStreifen auf den Holztischen, und überall wurde geredet, ge‐lacht, mit Federmäppchen geklappert. Wer im Sommer am Meergewesen war, erzählte es laut. Wer nicht am Meer gewesen war,erzählte es trotzdem.
Jonas saß hinten am Fenster, wie immer. Sein roter Kapuzen‐pulli war ihm über den Sommer ein bisschen zu kurz an den Är‐meln geworden, und er zog die Bündchen über die Finger. Drau‐ßen bewegte sich der Wald im Wind. Drinnen war jeder Platzbesetzt – bis auf einen. Den Stuhl neben ihm. Der war immerfrei. Im ersten Schuljahr hatte sich nie jemand dorthin gesetzt,und Jonas hatte aufgehört, sich darüber zu wundern.
Dann ging die Tür auf.
Das Mädchen, das hereinkam, sah aus, als hätte jemand verges‐sen, ihr zu sagen, dass Sommer war. Sie trug eine knallgelbe Re‐genjacke und dunkelgrüne Gummistiefel, obwohl draußen seitTagen kein Tropfen gefallen war. Zwei dicke Zöpfe hingen ihrüber die Schultern, so leuchtend rot, dass Jonas im ersten Mo‐ment dachte, sie würden glühen.
Ihr Gesicht war über und über mit Sommersprossen gespren‐kelt, und ihre grünen Augen wanderten so neugierig durch denRaum, als wollte sie sich jede Einzelheit merken.
Frau Lorenz legte ihr eine Hand auf die Schulter. „Das ist Ronja.Sie ist gerade hergezogen.“
Ronja wartete nicht ab, ob jemand „Hallo“ sagte. Sie hob dieHand und winkte in die Klasse, breit und frech, wie ein Star, deraus einem Zugfenster grüßt.
Von vorn kam ein Flüstern, das so laut war, dass es kein Flüsternmehr war. Kevin Brandl, der größte Junge der Klasse, hatte sichauf seinem Stuhl zurückgelehnt, die Trainingsjacke offen, denMund zu einem Grinsen verzogen. „Die muss zum Gespenst!“
Ein paar Kinder kicherten. Jemand drehte sich nach Jonas um.Jonas starrte auf die Tischplatte und wartete darauf, dass esvorbeiging. Das tat es meistens, wenn man sich nur still genugverhielt.
Ronja ging den Gang entlang. Ihre Gummistiefel quietschten beijedem Schritt auf dem Linoleum, quietsch, quietsch, und sieschien das nicht im Geringsten peinlich zu finden. Sie bliebneben dem freien Stuhl stehen, schwang ihren Ranzen herunterund ließ sich so schwungvoll auf den Sitz fallen, dass der Tischwackelte.
„Hi“, sagte sie. „Ich bin Ronja.“
Jonas sagte nichts. Er rückte ein Stück zur Seite, bis seineSchulter fast die Fensterbank berührte, und richtete den Blickfest auf die Tafel. Frau Lorenz schrieb das Datum an, mit quiet‐schender weißer Kreide, ordentlich und gerade. Jonas las esdreimal hintereinander, nur damit er irgendwo hinsehen konn‐te.
Neben ihm raschelte es. Aus dem Augenwinkel sah er, wie Ronjain der Tasche ihrer Regenjacke kramte. Ein zerknülltes Taschen‐tuch kam zum Vorschein, ein Haargummi, eine Murmel, unddann – ein Stück Kreide. Grüne Kreide. Halb abgebrochen, mitFusseln dran.
Ronja beugte sich über das Pult. Ihre Hand flog übers Holz,schnell und sicher, als hätte sie das schon hundertmal gemacht.Ein Bogen, ein Zacken, noch ein Zacken. Ein Schwanz, der sicheinrollte wie ein Schneckenhaus. Zwei kleine Flügel. Und zweiriesige runde Augen, viel zu groß für den Kopf, mit einemGlanzpunkt in jedem.
Ein Drache. Ein grüner Kreidedrache mitten auf dem Tisch,genau auf der Grenze zwischen ihrer Hälfte und seiner.
Zum Schluss malte sie eine Sprechblase neben sein Maul undschrieb hinein, in krakeligen Großbuchstaben: HALLO, GE‐SPENST.
Jonas sah den Drachen an. Dann sah er Ronja an. Er wartetedarauf, dass sie lachte, so wie Kevin lachte, mit diesem Blick, dersagte: Ich weiß etwas über dich, und es ist nichts Gutes.
Aber Ronja grinste nur. Es war ein Grinsen, das ihre Sommer‐sprossen zusammenschob.
„Ich mag Gespenster“, sagte sie.
Jonas wusste nicht, was er darauf antworten sollte. Niemandhatte so etwas je zu ihm gesagt. Also sah er wieder auf den Dra‐chen hinunter, weil das leichter war, als Ronja anzusehen.
Der Drache sah zurück. Mit seinen viel zu großen Augen. Er sahaus, als würde er gleich etwas tun. Als würde er nur darauf war‐ten, dass jemand ihn ließ.
Jonas spürte es kommen, dieses vertraute Ziehen hinter derStirn, so leise wie ein Gedanke, den man fast vergessen hätte.Nur ein bisschen, dachte er. Nur der Schwanz. Ganz kurz.
Ein violetter Funke glomm in seinen grauen Augen auf.
Auf dem Pult zuckte der Schwanz des Drachen. Erst einmal,dann noch einmal, hin und her, wie bei einer Katze, die sichüber etwas freut. Feiner Kreidestaub hob sich vom Holz undglitzerte in der Sonne – nicht grün, sondern zart violett, wiewinzige Funken, die sich nicht entscheiden konnten, ob sieStaub oder Licht sein wollten.
Genau in diesem Moment klopfte Frau Lorenz mit der Kreide andie Tafel. „Ronja, Jonas, hier spielt die Musik!“
Ronja drehte den Kopf nach vorn.
Jonas erschrak so sehr, dass das Ziehen hinter seiner Stirn so‐fort abriss. Der Schwanz lag still. Der Staub sank zurück aufsHolz und war wieder einfach nur grün. Jonas' Herz klopfte solaut, dass er sicher war, man müsse es bis zur Tafel hören.
Ronja drehte sich zurück. Sie sah den Drachen an, lange. Dannrunzelte sie die Stirn, und eine kleine Falte erschien über ihrerNase. Sie beugte sich tiefer, bis ihre Nasenspitze fast das Pultberührte, und betrachtete den eingerollten Schwanz, als hättesie ihn anders in Erinnerung.
Jonas hielt den Atem an.
Aber Ronja sagte nichts. Sie stützte die Ellbogen aufs Pult, undnach einem Moment stützte Jonas seine auch auf, ganz vorsich‐tig, als könnte der Tisch zerbrechen. So saßen sie da, beide überdas Holz gebeugt, die Köpfe so nah beieinander, dass er ihrShampoo riechen konnte, irgendetwas mit Apfel. Zwischenihnen der grüne Drache mit seinen großen, glänzenden Augen.Durchs Fenster fiel die Morgensonne schräg herein und verfingsich in Ronjas Zöpfen, und für einen Augenblick sahen sie wirk‐lich aus, als würden sie brennen – zwei rote Flammen übereinem kleinen grünen Drachen.
Es war still zwischen ihnen. Aber es war eine andere Stille alssonst. Keine, in der man sich versteckte. Eher eine, in der maneinfach zusammen da war.
Der Schatten fiel so plötzlich über das Pult, dass beide zusam‐menzuckten.
Frau Lorenz stand vor ihnen, sehr groß von hier unten, die Armeverschränkt. Ihr Blick wanderte vom Drachen zu Ronja und bliebdort hängen.
„Ronja! Das wischst du sofort weg.“
„Aber er hat doch noch gar nichts gemacht“, sagte Ronja.
„Sofort.“
Ronja seufzte so tief, als würde man ihr ein Haustier wegneh‐men. Sie zog den Ärmel ihrer Regenjacke über die Hand und
wischte über das Pult. Der Drache verschwamm zu einer grünenWolke, erst die Flügel, dann der Schwanz, zuletzt die großenAugen. Übrig blieb ein blasser grüner Fleck auf dem Holz undein grüner Streifen auf dem gelben Ärmel.
Frau Lorenz nickte zufrieden und ging zurück nach vorn.
Ronja beugte sich zu Jonas herüber, bis ihr Mund ganz nah anseinem Ohr war. „Morgen mal ich dir einen größeren“, flüstertesie.
Und da passierte es. Jonas hatte es nicht geplant, er hatte nichteinmal gemerkt, dass es kam. Seine Mundwinkel hoben sich,ganz von allein, langsam und ein bisschen schief, als hätten sievergessen, wie das ging, und müssten es erst wieder üben.
Es war das erste Mal, dass er in der Schule lächelte.
Ronja sah es. Sie sagte nichts dazu, sie grinste nur zurück. Danngriff sie noch einmal in die Tasche ihrer Regenjacke und zogeinen kleinen Block hervor, so klein, dass er in eine Hand passte,mit abgestoßenen Ecken und einem Bleistift, der im Ringbuchsteckte. Sie klappte ihn auf, hielt ihn so, dass Jonas nur dieRückseite sehen konnte, und kritzelte etwas hinein. Schnell,konzentriert, mit der Zungenspitze im Mundwinkel.
Jonas versuchte nicht hinzusehen. Er schaffte es fast.
Als die Schulglocke zum letzten Mal klingelte, rannte Ronja alsErste hinaus. Auf dem Schulhof drehte sie sich im Laufen nocheinmal um, die gelbe Jacke flatternd, die Zöpfe fliegend, undwinkte mit beiden Armen.
„Bis morgen, Gespenst!“
Aus Kevins Mund hatte das Wort immer geklungen wie einStein, den man nach jemandem wirft. Aus Ronjas Mund klang eswie ein Name.
Jonas stand am Schultor und sah ihr nach, bis die gelbe Jackehinter der Ecke verschwunden war. Er lächelte immer noch.Und er fragte sich, was sie wohl in ihren kleinen Block geschrie‐ben hatte.
Es hatte die ganze Nacht geregnet, und erst kurz vor der gro‐ßen Pause hörte es auf. Als die Klingel schrillte und die Kinderaus der Tür quollen, glänzte der Pausenhof wie ein zerbroche‐ner Spiegel. In jeder Senke stand Wasser. In der Ecke hinter demKlettergerüst, wo der Asphalt eingesunken war, hatte sich einePfütze gebildet, so groß wie ein kleiner See, und dahinter ragtedie Turnhalle auf, grau und eckig, mit ihrer langen Reihe hoherFenster, in denen sich der Wolkenhimmel spiegelte.
Ronja war die Erste an der Pfütze. Natürlich.
Seit dem Tag mit dem Kreidedrachen war ein Jahr vergangen,und Jonas wusste inzwischen, dass Ronja Weber ihre Gummi‐stiefel nicht trug, weil es regnen könnte. Sie trug sie, weil es ir‐gendwann regnen würde, und dann wollte sie bereit sein. Jetztsprang sie mit beiden Füßen mitten hinein. Platsch. Wasser
spritzte in einem Bogen hoch, die roten Zöpfe flogen, die gelbeRegenjacke bekam braune Sprenkel.
„Fünf Punkte!“, rief sie. „Das war mindestens fünf Punkte. Jonas,du musst Punkte geben!“
„Vier“, sagte Jonas. Er stand am Rand, die Hände in den Taschenseines roten Kapuzenpullis, und lächelte. „Die Landung war wa‐ckelig.“
„Wackelig?“ Ronja stemmte empört die Hände in die Hüften.„Das war Absicht! Das war künstlerisch!“
Sie nahm Anlauf für den nächsten Sprung. Jonas lachte leise. Eswar ein gutes Gefühl, am Rand einer Pfütze zu stehen und überetwas Dummes zu lachen. Er hatte lange nicht gewusst, dass esdieses Gefühl gab.
Dann sah er sie kommen.
Kevin Brandl schlenderte quer über den Hof, die Trainingsjackeoffen, die Hände in den Taschen, und hinter ihm trotteten zweiJungen aus der Parallelklasse, die immer bei ihm waren, wieSchatten, die man nicht loswird.
Kevin war über den Sommer noch einmal gewachsen. Er machtegroße Schritte und wich keiner einzigen Pfütze aus, als gehöreihm der ganze Hof.
„Na“, sagte er laut, als er bei ihnen ankam. „Hat das Gespenstjetzt 'ne Freundin?“
Seine Kumpel lachten, als hätte er den besten Witz der Welt er‐zählt.
Jonas sagte nichts. Er sagte nie etwas, wenn Kevin kam. Das wardie Regel, die er sich selbst gegeben hatte, gleich nach der gro‐ßen Regel von Mama: Nicht auffallen. Nicht antworten. Warten,bis es vorbei ist.
Aber Ronja hatte keine solche Regel.
„Besser als 'nen Freund wie dich“, sagte sie und drehte Kevinden Rücken zu.
Es ging ganz schnell.
Kevin machte zwei Schritte, streckte beide Arme aus und stießRonja von hinten in den Rücken. Nicht einmal besonders fest.Aber Ronja stand mit einem Stiefel schon im Wasser, und derBoden darunter war glitschig, und sie hatte nicht damit gerech‐net.
Sie fiel der Länge nach in die größte Pfütze des Hofes.
Das Wasser spritzte so hoch, dass es Jonas bis ins Gesicht flog.Kalt. Schlammig. Einen Moment lang sah er nur braune Wellen,die gegen den Rand schwappten.
Dann setzte Ronja sich auf, mitten im Matsch. Ihre Zöpfe tropf‐ten. Die gelbe Regenjacke war vorn ganz braun, und an ihremrechten Knie, wo die Strumpfhose aufgerissen war, sickerte eindünner roter Streifen hervor und vermischte sich mit demschmutzigen Wasser.
Sie weinte nicht. Jonas sah es genau. Ihre Unterlippe zittertenicht, ihre Augen waren nicht nass. Sie war wütend. So wütend,dass ihre Sommersprossen in ihrem blassen Gesicht fast leuch‐teten.
Kevin und seine Kumpel lachten. Einer von ihnen bog sich vorund klatschte sich auf die Knie. Kevin lachte am lautesten. „Jetztseid ihr beide Gespenster! Sumpfgespenster!“
Und irgendetwas in Jonas, irgendetwas, das er die ganze Zeitsorgfältig zusammengefaltet und in einer Ecke verstaut hatte,ganz klein, so wie man einen Brief in eine Schachtel legt undden Deckel draufdrückt – dieses Etwas sprang auf.
Es fing in seinen Augen an.
Er spürte es, bevor er es verstand: ein Brennen, heiß und hell,als hätte jemand eine Taschenlampe hinter seiner Stirn ange‐knipst. Seine Pupillen zogen sich zusammen, schmal wie beieiner Katze, und ein violettes Licht flackerte darin auf, erst
schwach, dann stärker, ein Flackern wie von einem Gewitter,das noch weit weg ist.
Hör auf, dachte ein kleiner Teil von ihm. Nur zuhause. Nur zu‐hause!
Aber der Rest von ihm hörte nicht zu.
Um seine Füße herum begannen die Pfützen sich zu bewegen.Es ging kein Wind, kein Lufthauch, die Blätter am Zaun hingenstill. Trotzdem kräuselte sich das Wasser.
Kleine Ringe breiteten sich aus, einer nach dem anderen, immerschneller, als würde unsichtbarer Regen hineinfallen, als würdeder Boden unter dem Hof zittern. Ein Ring. Noch einer. Dutzen‐de. Sie liefen von Jonas weg, in alle Richtungen, über den ganzenPausenhof, bis zur Mauer der Turnhalle.
Kevin hörte auf zu lachen. Er sah auf das Wasser vor seinenTurnschuhen hinunter und runzelte die Stirn.
Ronja sah nicht aufs Wasser. Sie sah Jonas an.
Dann zerbrachen die Fenster.
Alle auf einmal.
Die ganze lange Reihe hoher Scheiben in der Turnhallenwandbarst im selben Herzschlag, mit einem Geräusch, das Jonas nie
wieder vergessen würde – KLIRRRR –, ein Splittern und Klingelnund Rauschen, als würde ein riesiges Glockenspiel vom Himmelfallen. Das Glas regnete herab, tausend Scherben, und jede ein‐zelne fing das graue Licht des Himmels ein und warf es zurückin einem zarten, violetten Schimmer, ein glitzernder Vorhangaus Licht, der langsamer zu fallen schien, als er durfte. Es warfurchtbar. Und es war, für einen winzigen, schrecklichen Mo‐ment, auch wunderschön.
Im Vordergrund stand Jonas, die Fäuste geballt, die Augen vio‐lett leuchtend. Und zwei Meter vor ihm saß Ronja im Wasserund sah ihn an.
Dann war der Moment vorbei, und der Lärm kam zurück.
Kinder schrien. Überall auf dem Hof duckten sie sich, hielten dieArme über die Köpfe, rannten zum Schulgebäude. Kevin machteeinen erschrockenen Schritt rückwärts, rutschte auf dem nas‐sen Asphalt aus und landete mit einem Platsch auf dem Hintern.Diesmal lachte keiner seiner Kumpel. Sie waren schon weg.
Eine Pfeife schrillte. Frau Lorenz rannte über den Hof, soschnell, wie Jonas sie noch nie hatte rennen sehen, die Pfeife
zwischen den Zähnen, die Arme ausgebreitet wie eine Glucke.„Alle weg von der Halle! Sofort! Alle weg von der Halle!“
Das Brennen in Jonas' Augen erlosch so plötzlich, wie es gekom‐men war. Die Welt wurde wieder grau, auf normale Art grau. Erblinzelte. Er sah auf seine Hände hinunter. Sie zitterten. Die Fin‐ger zitterten so stark, dass er sie in die Ärmel seines Pullis zie‐hen musste, damit niemand es sah.
Ich war das, dachte er. Ich hab das gemacht. Ich wollte dasnicht.
Zwischen den Glasscherben unter den leeren Fensterrahmenlag kein Kind. Niemand hatte so nah an der Halle gestanden.Jonas merkte erst jetzt, dass er die ganze Zeit Angst genaudavor gehabt hatte, und seine Knie wurden weich vor Erleichte‐rung.
Ronja saß noch immer in der Pfütze. Sie hatte sich nicht bewegt.Ihre Jacke war nass, ihr Knie blutete, aber sie hatte nicht eineinziges Mal zur Turnhalle geschaut. Sie hatte ihn angesehen.Die ganze Zeit.
Jemand trat neben sie. Deniz Arslan, klein, mit schwarz gegeltenHaaren, die vom Regen platt geworden waren, und ohne seinübliches Grinsen. Er streckte Ronja die Hand hin und zog sie miteinem Ruck aus dem Wasser. „Alles okay? Dein Knie sieht ekligaus.“
„Geht schon“, sagte Ronja, ohne den Blick von Jonas zu nehmen.
Deniz sah von Ronja zu Jonas. Dann von Jonas zu Ronja. Dannzur Turnhalle mit den leeren Fensterhöhlen und wieder zurück.Er öffnete den Mund, als wollte er etwas fragen, und schloss ihnwieder. Das kam bei Deniz so gut wie nie vor.
Später, als alle Kinder im Schulgebäude waren und durch dieFlurfenster nach draußen drückten, kam der Hausmeister mitBesen und Schaufel. Er stand lange vor der Turnhalle, schob mitder Schuhspitze ein paar Scherben hin und her, sah hoch zu denleeren Rahmen und kratzte sich unter der Mütze am Kopf.
„Ein Druckstoß?“, murmelte er. „Bei dem Wetter?“
Niemand wusste eine Antwort. Niemand außer einer.
Als die Lehrer die Kinder in die Klassen zurückschickten, dräng‐te sich Ronja im Gewühl an Jonas heran. Sie stank nach Pfützen‐wasser. An ihrem Knie klebte ein Pflaster, viel zu groß, von derSchulsekretärin. Sie blieb so nah neben ihm stehen, dass nur ersie hören konnte.
„Das warst du“, flüsterte sie.
Es war keine Frage.
Jonas sah sie an. Er sah ihre grünen Augen, die ihn nicht loslie‐ßen, und in seinem Bauch wurde es eiskalt. Er dachte an Um‐zugskartons. Er dachte an einen Teddy auf einem Karton im Flurund an das Gesicht seiner Mutter.
Dann drehte er sich um und rannte weg.
Die Schulglocke schepperte durch das Gebäude, und imselben Augenblick explodierte das Klassenzimmer. Stühleschrammten über den Boden, Ranzen wurden aufgerissen,Hefte flogen hinein, irgendwer rief: „Wer kommt mit zum Bolz‐platz?“, und irgendwer anders rief: „Ich!“, und Frau Lorenz' „DieHausaufgaben auf Seite zweiundvierzig!“ ging im Lärm einfachunter.
Draußen vor den Fenstern war Herbst. Die Linden auf demSchulhof hatten über Nacht beschlossen, gelb zu werden, undder Wind warf ihre Blätter gegen die Scheiben, als wollte er her‐einkommen.
Deniz schob sich an Jonas' Tisch vorbei, die Jacke halb an, dieMütze schief. „Kommst du mit kicken?“
„Muss heim“, sagte Jonas.
„Du musst immer heim.“ Deniz verdrehte die Augen, aber ergrinste dabei. „Irgendwann komm ich einfach mit zu dir undguck nach, was da so Wichtiges ist.“
Jonas lächelte schief und sagte nichts. Deniz war schon an derTür.
Neben Jonas stopfte Ronja ihre Sachen in den Ranzen, als wäreer ein Sack, in den man einfach alles hineinwerfen kann. Feder‐mäppchen, Lesebuch, eine halbe Brezel, eine Haarbürste. Siehatte es eilig, wie immer, als würde draußen etwas Wichtigespassieren, das ohne sie anfangen könnte.
Sie riss den Reißverschluss zu, schwang sich den Ranzen aufden Rücken und war fort, die roten Zöpfe wehten hinter ihr herwie zwei Fahnen.
Etwas fiel.
Jonas sah es aus den Augenwinkeln: ein kleines, viereckigesDing, das aus der Seitentasche des Ranzens gerutscht war, überdie Stuhlkante kippte und unter den Tisch schlitterte.
Er bückte sich und hob es auf. Ein Block. Ein kleiner Ringblock,so klein, dass er in eine Hand passte, mit abgestoßenen Eckenund einem Bleistift im Ringbuch.
„Ronja!“ Er sprang auf. „Ronja, du hast …“
Aber die Tür fiel schon hinter den letzten Kindern zu, und aufdem Flur hörte er nur noch Getrappel, das leiser wurde.
Jonas stand allein im leeren Klassenzimmer, den Block in derHand, und sah auf den Deckel. Jemand hatte mit grünem Filz‐stift einen Drachen daraufgemalt. Einen Drachen mit viel zugroßen Augen und einem Schwanz, der sich einrollte wie einSchneckenhaus. Darunter, in Großbuchstaben, dick unterstri‐chen, zweimal:
STRENG GEHEIM
Der Schulweg führte am Bach entlang. Normalerweise mochteJonas diesen Weg. Er mochte das Gluckern des Wassers überden Steinen und den Geruch nach nassem Laub, und er mochtedie kleine Holzbrücke mit dem wackeligen Geländer, auf derman stehen bleiben und Stöckchen ins Wasser werfen konnte,um zu sehen, welches auf der anderen Seite zuerst wieder her‐auskam.
Heute mochte er gar nichts. Der Block in seiner Jackentaschefühlte sich an, als wäre er aus Blei.
Auf der Mitte der Brücke blieb er stehen. Bunte Blätter triebenunter ihm hindurch, rot und gelb und braun, und drehten sich inkleinen Strudeln. Jonas zog den Block aus der Tasche und be‐trachtete den Drachen auf dem Deckel.
Man liest nicht in fremden Sachen. Das hatte Mama ihm bei‐gebracht. Man liest keine fremden Briefe, man schaut nicht infremde Taschen, man fragt.
Aber auf dem Deckel war ein Drache. Sein Drache.
Er klappte den Block auf.
Die erste Seite war voll mit Zeichnungen, Pferden und Häusernund einer Katze mit Krone. Die zweite auch. Er blätterte weiter,und dann, auf der dritten Seite, blieb seine Hand stehen.
Oben, in Ronjas krakeliger Kinderschrift, die Buchstaben so dicknachgefahren, dass das Papier fast durchgerieben war:
SELTSAME DINGE RUND UM JONAS FALK
Darunter eine Liste. Eine lange Liste. Sie ging über die ganzeSeite und auf der nächsten weiter, und vor jedem Eintrag stand
eine Nummer, und hinter manchen standen Fragezeichen, hin‐ter manchen Ausrufezeichen und hinter manchen beides.
Jonas las.
„1. Drache hat gewackelt??“
„2. Meldet sich und nimmt dann den Arm wieder runter. Er weißes aber! (7 x gezählt)“
„3. Er rennt langsam ABSICHTLICH. Beim Wettrennen in derTurnhalle hat er sich umgedreht, ob jemand guckt.“
„4. Turnhalle: J. hatte LILA AUGEN!!!“
„5. Hat nach der Turnhalle drei Tage nicht mit mir geredet.“
„6. Hat nie Angst vor Kevin. Hat aber Angst, dass jemandGUCKT.“
Es ging weiter. Kleine Sachen, große Sachen, Sachen, an dieJonas sich selbst nicht mehr erinnerte. Ronja hatte alles gese‐hen. Jeden Fehler, den er gemacht hatte, jeden Moment, in demer nicht aufgepasst hatte. Sie hatte es aufgeschrieben und num‐meriert, wie eine Detektivin in einem Kinderkrimi.
Jonas wurde kalt. Erst in den Fingern, dann in den Armen, dannganz innen, im Bauch. Er merkte, wie ihm das Blut aus dem Ge‐sicht wich.
Sie wird es allen erzählen, dachte er. Dann müssen wir wiederweg.
Er sah es ganz deutlich vor sich. Die Umzugskartons im Flur.Herr Brumm auf seinem Schoß. Mamas Gesicht, ganz grau undstill, und Papa, wie er mit dem Handy in der alten Küche standund den Fleck an der Decke fotografierte, als wollte er wenigs‐tens den mitnehmen.
Jonas war damals vier gewesen. Er hatte nicht alles verstanden.Aber er wusste noch genau, wie es sich angefühlt hatte. Alswürde einem jemand den Boden unter den Füßen wegziehen.
Und jetzt gab es hier die Buche mit den ersten Brettern. Es gabden Bach. Es gab Deniz, der immer fragte, ob er mit kicken kam.
Und es gab Ronja.
Jonas schlug den Block zu. Für einen kurzen, hässlichen Mo‐ment hielt er ihn über das Geländer. Das Wasser war schnellhier. Niemand würde je erfahren, was darin gestanden hatte.
Dann zog er die Hand zurück. Er steckte den Block in die Ta‐sche, drehte um und ging nicht nach Hause.
Das Haus der Webers stand am Ende einer kleinen Straße mitKopfsteinpflaster, ein schmales Fachwerkhaus mit grüner Türund einem Messingschild, auf dem „Weber“ stand. Im Vorgartenlag ein umgekipptes Fahrrad, das Jonas kannte.
Er stand eine Weile vor der Tür. Den Block hielt er hinter demRücken, mit beiden Händen, als könnte er sonst weglaufen.Dann drückte er auf die Klingel.
Drinnen schellte es. Schritte polterten eine Treppe herunter,schnell und ungeduldig, und Jonas wusste, wem diese Schrittegehörten, bevor die Tür aufging.
Ronja stand im Türrahmen, in Socken, die Zöpfe halb aufgelöst.„Jonas? Was machst du …“
Dann sah sie, dass er etwas hinter dem Rücken hielt. Und dannsah sie, was es war, weil er es nach vorn nahm.
Ronja wurde rot. Nicht ein bisschen rot, sondern so richtig, vonder Stirn bis zum Kinn und bis über die Sommersprossen, sodass man die Sommersprossen kaum noch sah.
„Wem willst du das zeigen?“, fragte Jonas. Seine Stimme klangdünn. Er hatte sich vorgenommen, dass sie hart klingen sollte,und jetzt klang sie nur dünn.
„Niemandem!“ Ronja schüttelte so heftig den Kopf, dass ihr einZopfgummi herausrutschte. „Niemandem, ehrlich! Ich will's nurverstehen.“
„Warum?“
„Weil …“ Sie stockte. Sie sah auf den Block, dann wieder zu ihm.„Weil das alles nicht zusammenpasst. Und weil ich's nicht leidenkann, wenn was nicht zusammenpasst. Und weil du der Einzigein der ganzen Klasse bist, bei dem ich wissen will, wie er wirk‐lich ist.“
Jonas sah sie an. Er wusste nicht, was er darauf sagen sollte. Erwusste nur, dass er ihr glaubte. Er hätte nicht erklären können,warum, aber er glaubte ihr.
Er streckte den Arm aus und gab ihr den Block zurück.
Ronja nahm ihn mit beiden Händen und drückte ihn an dieBrust, ganz fest, wie man etwas festhält, das man fast verlorenhätte. Ihre grünen Augen waren groß und ernst.
„Ich verrate dich nicht“, sagte sie leise. „Aber zeig's mir.“
Der Wind fuhr durch die Straße und wirbelte gelbe Lindenblät‐ter über das Kopfsteinpflaster. Irgendwo im Haus klapperte Ge‐schirr.
Jonas sah sie lange an.
Der Sommer kam spät nach Lindenhain in diesem Jahr, aberals er endlich da war, blieb er. Die Abende wurden lang und gol‐den, die Luft roch nach gemähtem Gras und nach dem Harz derNadelbäume am Waldrand, und in der alten Buche hinter demGarten der Falks klopfte und hämmerte es seit Wochen jedenSamstag.
Heute klopfte es zum letzten Mal.
Thomas stand oben auf der Leiter, einen Akkuschrauber in derHand und zwei Schrauben zwischen den Lippen, und setzte dasletzte Brett ans Geländer. Brrrrt. Brrrrt. Dann stieg er zweiSprossen hinunter, legte den Kopf in den Nacken und betrach‐tete sein Werk.
Es war das schönste Baumhaus, das Jonas je gesehen hatte. Essaß breit und sicher in der großen Astgabel, mit einem schrägenDach aus Holzschindeln, einem kleinen Fenster mit echtemFensterladen und einer Plattform davor, die rings von einemGeländer umgeben war. Um das Geländer hatte Thomas eineLichterkette gewickelt, die noch nicht brannte, weil es noch hellwar. Eine Brettleiter führte vom Waldboden hinauf, jede Sprossesauber abgeschliffen, damit sich niemand einen Splitter holte.
„Da drüben baue ich dir mal was“, hatte Papa gesagt, an ihremallerersten Tag in Lindenhain. Jonas war damals vier gewesen.Er hatte es nicht vergessen. Papa auch nicht.
Thomas stieg ganz hinunter und klopfte sich den Holzstaub vonden großen, rauen Händen. „Fertig“, sagte er und grinste. „EuerHauptquartier.“
Ronja stieß einen Schrei aus, der eine Amsel aus der Heckescheuchte, und war schon an der Leiter, bevor Jonas sich be‐wegt hatte. Ihre roten Zöpfe wippten, die Gummistiefel klacktenauf den Sprossen. Sie trug sie natürlich auch im Juli.
„Erste!“, rief sie von oben.
Jonas kletterte hinterher. Bevor er durch die Luke stieg, sah ernoch einmal hinunter. Sein Vater stand unten, die Hände in denHosentaschen, und sah zu ihm hoch. Er lächelte. Aber in demLächeln war auch noch etwas anderes, etwas Vorsichtiges, undJonas wusste genau, was es war. Papa wusste, was Jonas Ronjaheute zeigen wollte. Er hatte es nicht verboten. Er hatte nurlange in die Kaffeetasse geschaut und dann gesagt: „Du musstwissen, wem du vertraust.“
Innen roch das Baumhaus nach frischem Holz und Sonne. Aufdem Boden lagen Kissen, die Mama aus dem alten Sofa genähthatte, daneben eine Taschenlampe und eine Dose Kekse. In derEcke saß Herr Brumm, ein bisschen abgewetzt an den Ohrenund mit einem Knopfauge, das schon zweimal angenäht wordenwar. Jonas hatte ihn mitgebracht, obwohl er dafür eigentlichschon zu alt war. Herr Brumm gehörte zu allen wichtigen Din‐gen.
Ronja hatte ihren Block mitgebracht. Er lag aufgeschlagen aufdem Boden, neben ihren ausgestreckten Beinen.
Draußen wurde der Himmel langsam orange, dann rosa. DieLichterkette am Geländer ging mit einem leisen Klick an, Papamusste unten den Stecker eingesteckt haben. Im Wald began‐nen die ersten Grillen zu zirpen.
Ronja sah Jonas an. Sie hatte bis jetzt die ganze Zeit geredet,über das Fenster, über die Kekse, darüber, dass man hier obenbestimmt Eulen sehen konnte. Jetzt war sie plötzlich still.
„Du hast's versprochen“, sagte sie.
Das hatte er. An ihrer Haustür, im Herbst, mit dem Block zwi‐schen ihnen. Er hatte lange nichts gesagt, und dann hatte er ge‐sagt: „Wenn das Baumhaus fertig ist.“ Er hatte gehofft, dass esnie fertig werden würde. Und gleichzeitig hatte er jeden Sams‐tag darauf gewartet.
Jonas atmete tief durch. Er setzte sich ihr gegenüber auf einKissen, die Knie angezogen. Dann hielt er die Hände vor sich,wie eine Schale, so als wollte er Wasser aus einem Brunnenschöpfen.
Nicht die Fenster, dachte er. Nichts Gefährliches. Etwas Schö‐nes. Etwas, das nur für sie ist.
An seinen Fingerspitzen glomm ein blauer Funke auf.
Ronja hielt den Atem an.
Ein feiner, blauer Schimmer legte sich um Jonas' Hände, dannum seine Arme, um seine Schultern, bis er ganz davon umhülltwar, so sanft wie Mondlicht auf Wasser. Seine dunklen Lockenglänzten bläulich. Und in der Schale seiner Hände, genau in derMitte, erschien ein Licht.
Ein winziges, warmes, goldenes Licht. Nicht größer als eineErbse.
Es schwebte. Es zitterte ein wenig, als würde es atmen. Dannstieg es auf, langsam, und ein zweites erschien dahinter. Undein drittes. Und dann kamen sie immer schneller, eines nach
dem anderen, sie quollen aus seinen Händen wie Seifenblasenaus einem Ring, zehn, zwanzig, fünfzig, und sie schwebtendurch das Baumhaus, an Ronjas Gesicht vorbei, an HerrnBrumm vorbei, durch die Tür und hinaus.
„Oh“, flüsterte Ronja.
Sie kletterte auf allen vieren zur Tür, hinaus auf die Plattform,und Jonas folgte ihr. Draußen war die Dämmerung tiefblau ge‐worden. Und überall, rings um das Baumhaus, zwischen denÄsten der alten Buche, über dem Gras, über den Spitzen derFarne am Waldrand, schwebten die Lichter. Hunderte. GoldenePunkte, die tanzten und kreisten und auf- und niederstiegen, alswürde der ganze Wald leise atmen. Wie Glühwürmchen. Nurwärmer. Nur heller. Nur ihre.
Ronja stand mitten auf der Plattform und breitete die Arme aus.Die Lichter umschwirrten sie, setzten sich auf ihre Zöpfe undauf ihre Schultern, spiegelten sich in ihren grünen Augen. Siedrehte sich langsam im Kreis, das Gesicht zum Himmel ge‐wandt, und hinter ihr stand Jonas in seinem blauen Schimmerund sah sie an. Das Baumhaus leuchtete im Lichterregen, alswäre es aus einem Märchenbuch gefallen.
Ronja streckte einen Finger aus. Eines der goldenen Lichterschwebte heran und setzte sich auf ihre Fingerspitze, ganz vor‐sichtig, wie ein Marienkäfer.
„Es kitzelt!“ Sie kicherte, dann lachte sie laut, so laut, dass esdurch den ganzen Wald schallte. „Jonas! Es kitzelt!“
Und Jonas lachte mit. Er konnte nicht anders.
Später saßen sie nebeneinander auf der Plattform, die Beinedurch das Geländer gesteckt, und ließen sie über dem Abgrundbaumeln.
Die meisten Lichter waren verloschen, eines nach dem anderen,wie Funken eines Lagerfeuers. Nur ein paar schwebten nochüber ihren Köpfen. Der blaue Schimmer um Jonas war fast ver‐schwunden, und er fühlte sich müde, auf eine angenehme Art,wie nach einem langen Tag im Schwimmbad.
Ronja war lange still gewesen. Jetzt drehte sie den Kopf zu ihm,und ihr Gesicht war ernst.
„Weiß das sonst jemand?“
„Nur Mama und Papa“, sagte Jonas.
Ronja nickte langsam, als würde sie diese Information sorgfältigirgendwo in ihrem Kopf ablegen. Dann streckte sie die rechteHand aus, die Faust geschlossen, nur der kleine Finger abge‐spreizt.
„Für immer geheim“, sagte sie.
Jonas sah auf den kleinen Finger. Dann hakte er seinen eigenenhinein.
Zwei Kinderhände, zwei kleine Finger, fest ineinander verhakt.Ein letztes goldenes Licht schwebte darüber, sank langsam tie‐fer, bis es genau über ihren Händen hing, und blieb dort, alswollte es Zeuge sein.
„Für immer geheim“, sagte Jonas.
Ronja ließ los. Dann zog sie ihren Block heran, schlug ihn bei derSeite mit der langen Liste auf – SELTSAME DINGE RUND UMJONAS FALK – und nahm den Bleistift. Jonas sah zu, wie sieeinen dicken Strich durch den ersten Eintrag machte. Danndurch den zweiten. Dann zog sie einfach ein großes Kreuz überdie ganze Seite, und noch eines über die nächste.
Darunter schrieb sie, in ihren krakeligen Buchstaben, zwei Wör‐ter. Sie hielt ihm den Block hin.
„Alles wahr.“
In der Küche der Falks lief das Wasser ins Spülbecken. Sabinestand mit den Händen im Schaum und wusch die Teller vomAbendessen, und durch das Fenster über der Spüle konnte sieden Garten sehen und dahinter den Waldrand und die dunkleSilhouette der alten Buche.
Sie wusste, dass sie nicht hinsehen sollte. Sie hatte es Thomasversprochen. Jonas war fast zehn, er durfte ein Geheimnishaben, das nicht ihres war.
Sie sah trotzdem hin.
Über dem Wald tanzten Lichter. Hunderte goldene Punkte, diezwischen den Ästen auf- und niederstiegen, die das Baumhausumschwärmten und den Waldrand in ein warmes, flackerndesLeuchten tauchten, als hätte jemand den Sternenhimmel herun‐tergeholt und in die Buche gehängt.
Sabine hielt den Atem an. Der Teller in ihren Händen rutschteihr aus den Fingern und glitt mit einem leisen Platschen zurückins Spülwasser.
Hinter ihr knarrte der Boden. Thomas trat neben sie, ein Ge‐schirrtuch über der Schulter, und sah ebenfalls hinaus. Eine
Weile standen sie einfach nur da und sahen zu, wie die Lichterüber dem Wald langsam verloschen, eines nach dem anderen.
Dann legte Thomas ihr die Hand auf die Schulter.
„Sie ist ein gutes Kind“, sagte er leise.
Sabine sah weiter hinaus in die Dämmerung, wo das letzte gol‐dene Licht über dem Baumhaus zitterte und schließlich erlosch.
„Das hoffe ich“, sagte sie.
Der Schneesturm kam am Nachmittag, ohne Vorwarnung,und bis zum Abend hatte er Lindenhain verschluckt. Die Fach‐werkhäuser am Marktplatz waren nur noch graue Schatten, diegroße Linde ein weißer Riese, und der Wind heulte um das Hausder Falks und warf den Schnee in Wellen gegen die Fenster.Drinnen war es warm. Hinter den gelb erleuchteten Scheibenroch es nach Zimt und Bratäpfeln, im Ofen knackte Holz, undJonas lag bäuchlings auf dem Teppich vor dem Kamin und las.
Dann klingelte das Telefon.
Sabine nahm ab, das Geschirrtuch noch in der anderen Hand.„Falk?“
Jonas sah nicht gleich hoch. Aber er hörte, wie sich die Stimmeseiner Mutter veränderte. Wie sie dünn wurde und dann ganzruhig, diese besondere Ruhe, die sie von der Arbeit im Kranken‐haus mitbrachte und die immer bedeutete, dass etwas nicht inOrdnung war.
„Seit wann? … Nein. Nein, hier ist sie nicht. … Henning, beruhigdich, wir …“
Henning. Henning Weber. Ronjas Vater.
Jonas setzte sich auf.
„Sie wollte nur zum Rodelhang“, sagte Sabine leise, als sie denHörer auflegte. Sie sah Thomas an, nicht Jonas. „Am Waldweg.Schon um drei. Sie ist nicht zurückgekommen.“
Thomas war schon im Flur. Er zog die dicke Winterjacke an, dieMütze, die Handschuhe, schnell und ohne ein Wort. Erst an der
Tür drehte er sich um und sah seinen Sohn an, der jetzt mittenim Wohnzimmer stand.
„Ich helfe suchen“, sagte er. Und dann, mit einer Stimme, diekeinen Widerspruch duldete: „Du bleibst hier.“
Die Tür fiel ins Schloss. Ein Schwall eiskalter Luft wehte durchden Flur und war dann fort.
Jonas ging zum Fenster. Er legte die Hände an die kalte Scheibeund spürte, wie die Kälte in seine Handflächen biss. Draußen,weit hinten am Waldrand, tanzten Taschenlampen durch dasSchneetreiben, kleine zitternde Punkte, die immer wieder ver‐schwanden und wieder auftauchten. Irgendwo heulte eine Sire‐ne. Die Feuerwehr.
Sie würden sie nicht finden. Nicht in diesem Sturm. Nicht in derDunkelheit. Jonas wusste es, so sicher, wie er wusste, dass sie‐ben plus acht fünfzehn war.
Aber er wusste auch, wer sie finden könnte.
Sabine telefonierte in der Küche, die Tür halb geschlossen.Jonas hörte ihre Stimme, als er an der Garderobe vorbeischlich,die Winterjacke über dem roten Kapuzenpulli, die Stiefel in derHand. Die Hintertür quietschte nicht. Er hatte sie im Herbst mitPapas Öl geschmiert, ohne genau zu wissen, wofür. Jetzt wussteer es.
Draußen schlug ihm der Sturm ins Gesicht wie eine kalte, nasseHand. Er zog die Kapuze tief über die Locken und stapfte durchden Garten, an der Buche mit dem dunklen Baumhaus vorbei,bis zum Waldrand.
Dort blieb er stehen.
Der Wald war schwarz und weiß. Nichts anderes. SchwarzeStämme, weißer Schnee, schwarze Äste, weißes Treiben, dasvon allen Seiten kam und ihm in die Augen stach. Er konntekeine drei Bäume weit sehen. Die Taschenlampen der Such‐trupps waren irgendwo links von ihm, ganz klein, ganz weit.
Nur zuhause, sagte die Stimme seiner Mutter in seinem Kopf.
Jonas schloss die Augen.
Ich will sie sehen, dachte er. Nicht mit den Augen. Mit derWärme. Ich will sehen, wo es warm ist.
Ein grüner Funke glomm hinter seinen geschlossenen Lidernauf. Er öffnete die Augen – und der Wald war verschwunden.
An seiner Stelle lag eine Welt aus Grün und Blau. Die Bäumewaren tiefes, kaltes Dunkelblau, der Schnee ein stumpfes, dunk‐les Grün, der Himmel ein einziges eisiges Blaugrün. Seine eige‐nen Hände, als er sie hob, glühten gelb und orange wie zweikleine Sonnen. Weit links bewegten sich verschwommene oran‐gefarbene Gestalten, die Männer mit den Taschenlampen.
Ein Reh stand zitternd zwischen den Stämmen, ein warmerFleck im Kalten.
Und ganz weit hinten, dort, wo der Wald aufhörte und die Fel‐der begannen, am alten Hochsitz – ein kleiner, schwacher, oran‐ger Fleck. Zusammengekauert. Kaum noch warm.
Ronja.
Es war zu weit. Viel zu weit zum Laufen, durch diesen Schnee,gegen diesen Wind. Bis er dort war, würde der kleine orangeFleck blau geworden sein.
Jonas ballte die Fäuste.
Er hatte es nie richtig versucht. Einmal, im Sommer, war er imGarten eine Handbreit über dem Rasen geschwebt, für drei Se‐kunden, und dann hingefallen. Aber jetzt dachte er nicht an denRasen. Er dachte an Vögel. An den Bussard, der über den Fel‐dern kreiste, ohne einen einzigen Flügelschlag. An den Wind,der unter einen Drachen fährt und ihn hochreißt.
Gelbes Licht flammte um seine Füße auf. Der Schnee unter sei‐nen Stiefeln schmolz zischend.
Dann hob er ab.
Es war furchtbar. Er schwankte, kippte zur Seite, prallte gegeneinen Ast, dass ihm der Schnee in den Kragen rieselte, sackteab, fing sich. Der Wind warf ihn herum wie ein Blatt. Seine Armeruderten. Zwei Kräfte auf einmal, die grüne in seinen Augen unddie gelbe um seine Beine, und beide zerrten an ihm, als wolltensie in verschiedene Richtungen.
Ronja, dachte er. Nur Ronja.
Und plötzlich hörten die beiden Kräfte auf zu zerren. Plötzlichzogen sie in dieselbe Richtung. Jonas schoss nach oben, durchdie Äste, durch den Schnee, hinaus über die Baumkronen, undunter ihm lag der Wald wie ein endloses dunkles Meer, und vorihm, ganz hinten, glühte ein kleiner oranger Fleck.
Er landete hart. Seine Knie gaben nach, und er rutschte bäuch‐lings durch den Schnee bis fast vor die Leiter des Hochsitzes.
Ronja kauerte darunter, zwischen den Pfosten, wo der Windnicht ganz so schlimm war. Neben ihr lag ihr Schlitten, die eineKufe abgebrochen. Ihre gelbe Winterjacke war unter einerSchneeschicht kaum noch zu erkennen, ihre roten Zöpfe steifgefroren. Ihr Gesicht war nicht mehr weiß. Es war bläulich. IhreLippen zitterten so stark, dass die Zähne aufeinanderschlugen.
Sie hob den Kopf. Sie sah ihn an, mit seinen grün leuchtendenAugen, mit dem gelben Licht, das um ihn flackerte. Und sie er‐schrak nicht einmal.
„Ich w-wusste, dass du k-kommst“, sagte sie.
Jonas schob die Arme unter sie und hob sie hoch. Sie war leich‐ter, als er gedacht hatte. Dabei rutschte etwas aus ihrer Jacken‐tasche und fiel in den Schnee. Ihr kleiner Block. Jonas bücktesich, Ronja im Arm, hob ihn auf und steckte ihn in seine eigeneTasche. Ohne den Block würde sie es ihm nie verzeihen.
„Halt dich fest“, sagte er.
Sie schlang die Arme um seinen Hals.
Und dann flogen sie.
Über den nächtlichen Wald, über die tanzenden Taschenlampender Suchtrupps, durch das wirbelnde Weiß des Schneesturms.Hinter Jonas zog sich eine gelbe Lichtspur durch die Dunkelheitwie der Schweif eines Kometen. Seine Augen leuchteten grün.Ronja hatte das Gesicht an seine Schulter gedrückt und rührtesich nicht, aber er spürte, dass sie atmete. Er hielt sie fest, sofest er konnte, und flog.
Unter ihnen, auf der Landstraße am Waldrand, stand ein dunk‐les Auto. Der Motor lief, Jonas sah die Wärme des Motorblocksals hellen Fleck in seiner grünen Sicht. Das Seitenfenster warein Stück heruntergekurbelt. Eine Hand lag auf der Scheiben‐kante, in einem weißen Handschuh, ganz still, als würde jemandnach oben sehen.
Jonas bemerkte es kaum. Er hatte nur Augen für die Lichter vonLindenhain.
Vor dem Haus der Webers setzte er Ronja auf die Stufen, drück‐te ihr den Block in die Hand und dann auf die Klingel. Drinnenhörte er schnelle Schritte.
Jemand rief Ronjas Namen.
Die Tür ging auf, ein heller Lichtkeil fiel auf den Schnee.
Da war Jonas schon weg. Er schaffte es bis zum Gartenzaun, bisin seinen Schatten, wo das Licht nicht hinreichte. Dann gabenseine Beine nach.
Er spürte etwas Warmes über seine Lippe laufen. Als er mit demHandschuh darüberwischte, war der dunkel. Nasenbluten. Dasgelbe Licht um ihn flackerte wie eine kaputte Glühbirne, an, aus,an. Dann ging es aus. Der Schnee war plötzlich sehr weich.
Er wusste später nicht mehr, wie lange er dort gelegen hatte. Erwusste nur noch, dass irgendwann zwei starke Arme ihn hoch‐hoben und dass jemand seinen Namen sagte, wieder und wie‐der, mit einer Stimme, die zitterte.
Papa. Papa auf dem Heimweg.
Den Rest der Nacht gab es nur Bruchstücke. Seine Mutter, diesich über ihn beugte. Kühle, feuchte Tücher um seine Waden.Ihre Hand auf seiner Stirn. Ihr Gesicht im Licht der Nachttisch‐lampe, und darin zwei Dinge gleichzeitig, die nicht zusammen‐passten: Angst. Und Stolz.
„Du hättest sterben können“, flüsterte sie.
Am nächsten Nachmittag wachte er auf, weil jemand auf seinerBettkante saß.
Ronja. Mit roten, rissigen Wangen, einer dicken Wollmütze undeiner Tasse Kakao in den Händen, die sie ihm hinhielt.
„Ich hab gesagt, ich hab den Weg allein gefunden“, flüsterte sie.„Keiner hat nachgefragt.“
Jonas trank. Der Kakao war süß und warm, und er war so müde,dass selbst das Schlucken anstrengend war.
Das war seine erste Lektion: Jede Kraft hat ihren Preis.
Ronja zog den Block aus der Tasche, den Bleistift aus dem Ring‐buch. Sie schrieb etwas, langsam und sorgfältig, mit der Zun‐genspitze im Mundwinkel. Dann drehte sie den Block um undzeigte es ihm.
„Er ist kein Gespenst.“
Über dem Sportplatz der Gesamtschule flatterten bunte Fah‐nen im warmen Wind, und es roch nach frisch gemähtem Gras,Sonnencreme und den Würstchen, die der Förderverein nebender Tribüne grillte. Über dem Eingang spannte sich ein Banner,auf das jemand in großen, leicht schiefen Buchstaben gepinselthatte: SPORTFEST GESAMTSCHULE LINDENHAIN.
Jonas saß auf der dritten Stufe der Tribüne, die Knie angezogen,und blinzelte in die Junisonne. Er war elf, seit einem knappenJahr auf der neuen Schule, und er hatte inzwischen Übungdarin, bei Sportfesten unsichtbar zu sein – nicht mit einer Kraft,sondern auf die altmodische Art. Weitsprung: mittelmäßig. Ball‐wurf: knapp unter dem Durchschnitt. Er hatte genau ausge‐rechnet, wie weit er werfen musste, damit niemand hinsah.
Unten auf der roten Tartanbahn stellten sich die Jungen für denHundert-Meter-Vorlauf auf. Ganz außen, zwischen zwei Jungen,die ihn um einen Kopf überragten, stand Deniz Arslan. Er warder Kleinste der Klasse, die schwarzen Haare hatte er so steilnach oben gegelt, dass sie ihm mindestens drei Zentimeterschenkten, und er grinste, als hätte er das Rennen schon ge‐wonnen.
„Den Rekord hol ich mir!“, rief er zur Tribüne hinauf. „Merkteuch das Datum!“
Ein paar lachten, ein paar klatschten. Herr Kaya, der Sportleh‐rer, hob die Startklappe.
Peng.
Von der obersten Reihe der Tribüne dröhnte eine Stimme her‐unter, die Jonas überall erkannt hätte. Kevin Brandl, breitbeinig,
in seiner ausgeleierten Trainingsjacke, die Haare so kurz ge‐schoren, dass die Sonne auf seiner Kopfhaut glänzte.
Deniz kam los wie ein Pfeil – für genau zwei Schritte. Dann ver‐hakte sich seine Fußspitze in der Bahn, er stolperte, ruderte mitden Armen und fing sich gerade noch, bevor er hinfiel. Als erwieder lief, waren die anderen schon bei der Hälfte.
Er rannte trotzdem, mit hochrotem Kopf, bis ganz ins Ziel, undkam weit abgeschlagen als Letzter an.
„Der Zwerg schafft's nicht mal mit Rückenwind!“
Gelächter rollte über die Stufen. Jemand pfiff. Ein paar Kinderhielten ihre Handys hoch und filmten, wie Deniz keuchend aufder Bahn stand und so tat, als müsse er nur seinen Schnürsen‐kel prüfen.
Jonas lachte nicht. Er kannte dieses Gesicht. Er hatte es selbstoft genug im Spiegel gesehen.
Ein paar Minuten später fand er Deniz auf der Holzbank amRand des Platzes, hinter dem Weitsprungbecken, wo kaum je‐mand vorbeikam. Deniz saß ganz allein da, vornübergebeugt,und hatte sich sein Handtuch über den Kopf gezogen wie einZelt. Von dem großen Mundwerk war nichts mehr zu hören.
Jonas zögerte. Normalerweise mischte er sich nicht ein. Norma‐lerweise war er der, über den gelacht wurde, nicht der, der trös‐tete. Dann setzte er sich trotzdem.
„Hey“, sagte er.
Das Handtuch rührte sich nicht.
„Du bist im Finale“, sagte Jonas. „Als Nachrücker. Der Lukas ausder Sechs hat sich beim Hochsprung den Knöchel verknackst.Herr Kaya hat's gerade durchgesagt.“
Unter dem Handtuch kam ein Schnauben hervor. „Super. Dannkann ich mich gleich noch mal blamieren. Diesmal im Finale. MitPublikum.“
„Du bist gar nicht so langsam. Du bist nur gestolpert.“
„Sagt der Typ, der beim Sportfest immer Vorletzter wird.“ Denizzog das Handtuch ein Stück herunter. Seine Augen waren gerö‐tet, aber er versuchte ein Grinsen. Es misslang. „Einmal, weißtdu? Nur ein einziges Mal möchte ich nicht der Kleine sein, überden alle lachen.“
Jonas wusste nicht, was er sagen sollte. Also tat er, was seinVater immer tat, wenn Worte nicht reichten. Er klopfte Denizauf die Schulter. Seine Hand rutschte dabei ein wenig ab, überden Rand des Trikots, und seine Finger lagen auf Deniz' warmer,verschwitzter Haut.
In diesem Moment war die Bank verschwunden.
Einen Herzschlag lang sah Jonas ein Bild, weich an den Rändernwie ein Traum kurz vor dem Aufwachen: ein Siegertreppchen,ganz oben ein kleiner Junge mit gegelten Haaren, der beideArme in die Luft riss. Unter ihm jubelten Menschen, und nie‐mand lachte. Das Bild war so voller Sehnsucht, dass es Jonas dieBrust zusammenzog.
Sei schnell, dachte er. Er dachte es nicht absichtlich. Es wareher wie ein Wunsch, den man in eine Sternschnuppe hinein‐flüstert. Sei schnell. Nur dieses eine Mal.
Ein warmes Kribbeln lief durch seinen Arm, sammelte sich inseiner Handfläche und floss hinüber. Jonas sah es: ein schwa‐cher, gelber Schimmer, der wie Honig von seinen Fingern überDeniz' Schulter rann, den Arm hinunter, bis in die Fingerspitzen.
Deniz zuckte zusammen und starrte auf seinen Unterarm. „Was… kribbelt da?“
Jonas riss die Hand weg, als hätte er auf eine heiße Herdplattegefasst. Der Schimmer war schon verschwunden – oder er sahihn nur nicht mehr, weil die Sonne so hell war.
„Nichts“, sagte er. „Sonnenbrand wahrscheinlich.“
„An der Schulter?“
Aus den Lautsprechern knackte Herr Kayas Stimme: „Finaleüber hundert Meter, Jahrgang fünf und sechs! Alle Finalistenzum Start!“
Deniz stand auf, schüttelte die Arme aus und schaute noch ein‐mal misstrauisch auf seine Hand. Jonas blieb sitzen und ver‐steckte seine eigene Hand zwischen den Knien. Sie fühlte sichmerkwürdig leicht an. Als hätte er etwas verschenkt und wüsstenoch nicht, was.
Sechs Läufer standen an der Startlinie. Deniz hatte wieder dieAußenbahn, und Jonas, der sich zurück auf die Tribüne gescho‐ben hatte, sah es sofort:
Um Deniz' Waden lag ein feiner gelber Glanz, wie Sonnenlichtauf Wasser. Niemand sonst schien es zu bemerken. Die anderenschauten auf die Favoriten in der Mitte, auf Niklas aus derSechs, der angeblich schon im Verein lief.
Zwei Reihen weiter unten saß Ronja. Ihre roten Haare leuchte‐ten in der Sonne, und auf ihren Knien lag, wie immer, der kleineNotizblock. Sie schaute nicht auf die Favoriten. Sie schaute aufDeniz' Beine. Dann drehte sie langsam den Kopf und sah Jonasan.
Jonas starrte angestrengt geradeaus.
„Auf die Plätze!“
Deniz ging in die Hocke.
„Fertig!“
Peng.
Was dann geschah, dauerte keine zwölf Sekunden, aber Jonaswürde sich sein Leben lang daran erinnern.
Deniz stolperte diesmal nicht. Er schoss aus dem Start, als hätteihn jemand aus einer Schleuder abgefeuert. Nach zehn Meternlag er vorn. Nach dreißig war er allein. Seine Beine verschwam‐men zu einem Wirbel, und hinter ihm zog sich ein gelberLeuchtschweif über die rote Bahn, so hell, dass Jonas den Atemanhielt. Deniz' Gesicht war nicht verzerrt vor Anstrengung. Eswar vollkommen überrascht. Mit weit aufgerissenen Augen undoffenem Mund flog er über die Ziellinie, so weit vor allen ande‐ren, dass der Zweite erst ankam, als Deniz schon auslief.
Jonas saß da, die Hände auf den Knien, und sein Mund standoffen. Er bekam ihn nicht zu.
Am Ziel starrte Herr Kaya auf seine Stoppuhr. Er drückte daraufherum, hielt sie ans Ohr, schüttelte sie und schaute wieder hin.
„Schulrekord …?“, sagte er. Dann noch einmal, lauter, als könneer es selbst nicht glauben: „Das ist Schulrekord!“
Die Tribüne explodierte. Kinder sprangen auf, klatschten,schrien Deniz' Namen, die Handys waren schon wieder oben. Inder obersten Reihe stand Kevin Brandl mit offenem Mund, undzum ersten Mal, seit Jonas ihn kannte, fiel ihm kein Spruch ein.
Zwei Reihen unter Jonas schrieb Ronja so schnell in ihren Block,dass ihr Stift über das Papier kratzte.
Kaum hatte Herr Kaya ihm auf die Schulter geklopft und gesagt,er solle für die Siegerehrung nicht zu weit weglaufen, packteDeniz Jonas am Ärmel und zerrte ihn hinter die Tribüne. Dortwar es schattig und still, es roch nach Holz und altem Kaugum‐mi, und durch die Ritzen zwischen den Brettern fielen Streifenvon Sonnenlicht.
Deniz keuchte, aber nicht vom Laufen. „Das warst du“, sagte er.„Oder? Das warst DU.“
„Ich … weiß nicht.“
„Du hast mich angefasst, und dann hat's gekribbelt, und dannbin ich gerannt wie … wie eine Rakete! Mit Turbo! Ich hab michselbst überholt, Alter!“
Jonas hörte kaum hin. Ein seltsamer Gedanke war ihm gekom‐men. Er drehte sich um, schaute den schmalen Gang hinter derTribüne entlang bis zum Zaun und lief los. Nicht so wie beiSportfesten, absichtlich langsam. Er lief so, wie er nachtsmanchmal im Wald lief, wenn niemand zusah, mit diesem war‐men gelben Ziehen in den Beinen, das die Bäume an ihm vorbei‐fliegen ließ.
Nur dass das Ziehen nicht kam.
Er rannte. Er rannte ganz normal schnell, wie ein ganz normalerElfjähriger, und am Zaun blieb er stehen und starrte auf seineTurnschuhe.
Sie ist weg, dachte er. Die Schnelligkeit ist weg. Sie ist … beiihm.
Als er zurückkam, stand Deniz da und betrachtete seine Hände,als gehörten sie jemand anderem. Der gelbe Schimmer um seineArme war noch da, aber er wurde blasser, ganz langsam, wieeine Glühbirne, die man herunterdimmt.
„Es geht weg“, sagte Deniz leise.
„Ja“, sagte Jonas. Er wusste nicht, woher er es wusste, aber erwar sich sicher: Wenn das Leuchten bei Deniz verschwand,würde es zu ihm zurückkommen.
Zwischen den Tribünenpfosten tauchte ein roter Haarschopfauf. Ronja stellte sich vor die beiden, den Block unter den Armgeklemmt, und verschränkte die Arme vor der Brust.
Sie sah aus wie eine Kommissarin, die gerade zwei Verdächtigebei etwas sehr Verbotenem erwischt hatte.
„Wir müssen reden“, sagte sie. „Alle drei.“
Jonas öffnete den Mund, um irgendetwas zu sagen, eine Ausre‐de, eine Erklärung, er wusste selbst nicht was. Aber Deniz kamihm zuvor. Auf seinem Gesicht breitete sich das größte Grinsenaus, das Jonas je bei einem Menschen gesehen hatte.
„Mach das NOCHMAL!“
Und da, hinter der Tribüne, zwischen Sonnenstreifen und Kau‐gummigeruch, begriff Jonas, was er da gerade getan hatte. Erkonnte nicht nur alles. Er konnte es teilen.
Den roten Hoodie hatte Jonas im Sommer endgültig aufge‐ben müssen. Die Ärmel endeten inzwischen eine Handbreit überden Handgelenken, und Sabine hatte ihn mit einem kleinenSeufzer in die Kiste für den Dachboden gelegt. Der neue wardunkelgrau, eine Nummer zu groß, und Jonas mochte ihn so‐fort. In Dunkelgrau fiel man noch weniger auf.
Er lehnte in der großen Pause an seinem Spind im Schulflur, dieKapuze halb über den Locken, und neben ihm hielt Ronja ihrenNotizblock so, dass nur er und Deniz hineinschauen konnten.Ihre Haare trug sie seit diesem Schuljahr offen, eine wilde roteMähne, die ihr in Wellen über die Jeansjacke fiel.
„Ich hab eine Liste gemacht“, sagte sie.
„Natürlich hast du eine Liste gemacht“, sagte Deniz. „Du machstListen über deine Listen.“
„Sei still und hör zu.“ Ronja tippte mit dem Stift auf die Seite.„Seit dem Sportfest fragst du Jonas jeden Tag, ob er dir wiederwas leiht. Und jeden Tag sagt er nein, weil er Angst hat, dass esrauskommt. Richtig?“
Jonas nickte.
„Aber ein Geheimnis, das nur drei Leute kennen, ist ein einsa‐mes Geheimnis“, sagte Ronja. „Und es gibt Leute an dieser Schu‐le, die mindestens genauso einsam sind wie du. Guck.“
Sie musste nicht weit zeigen.
Im Matheraum gegenüber stand die Tür offen. Mia Kranz saß inder ersten Reihe, die dicke Brille auf der Nase, und hielt dieHand so hoch, dass ihr Arm zitterte.
Herr Pohl schaute über sie hinweg und nahm einen Jungen da‐hinter dran, der falsch lag. Mia ließ die Hand sinken und schriebdie richtige Lösung trotzdem in ihr Heft, sehr ordentlich, sehrklein.
Am Ende des Flurs stand Paul Lindner vor seiner Klasse, einePlakatrolle in den Händen. Durch die Glastür hörte man ihn: „D-d-der Ro-Rotmilan ist ein …“ Er kam nicht weiter. Jemand in derletzten Reihe machte ihn nach.
Die Klasse lachte, und Pauls Ohren wurden dunkelrot.
Am Fenster wartete Lea Sommer in ihrem Rollstuhl auf den Auf‐zug. Sie sagte etwas zu den Mädchen neben sich, einen Witz of‐fenbar, denn sie grinste dabei – aber die anderen schauten nurauf ihre Handys.
Lea hörte auf zu grinsen. Sie drehte den Kopf und schaute hin‐aus, zum Waldrand, wo die Buchen schon gelb wurden.
Und draußen auf dem Hof stellte sich der kleine Tarek Haddadzwischen seine jüngere Schwester und drei Jungen aus der Ach‐ten, die ihr die Mütze weggenommen hatten. Er reichte demGrößten gerade bis zur Brust. Der schubste ihn einfach zurSeite, und Tarek landete im Laub.
Ronja klappte den Block zu. „Die vier“, sagte sie. „Die verratennichts. Und selbst wenn – denen glaubt sowieso keiner.“
Jonas schaute von Paul zu Lea zu Tarek, der sich gerade dieBlätter aus den Haaren klaubte. Er dachte an Deniz auf dem Sie‐gertreppchen und daran, wie sich das angefühlt hatte. Nicht dieKraft. Das Teilen.
„Okay“, sagte er leise. „Aber wir machen Regeln.“
Der alte Steinbruch lag eine halbe Stunde zu Fuß hinter demWaldrand. Die Wände waren grau, mit Moos in den Ritzen, undunten in der Senke hatte sich Regenwasser zu einem stillen,dunkelgrünen Becken gesammelt. Als die sieben ankamen, standdie Sonne schon tief, und die Felsen gaben die Wärme des Tagesab wie ein Kachelofen.
Sie saßen im Halbkreis auf den Steinen, Lea in ihrem Rollstuhlam Ende des Pfads, den Tarek und Deniz ihr über die holprigenStellen geschoben hatten. Mia putzte nervös ihre Brille. Paulhatte die Hände in den Ärmeln versteckt.
Jonas stand auf.
„Ihr habt alle gesehen, was beim Sportfest passiert ist“, sagte er.„Und Ronja hat euch erzählt, warum. Es gibt drei Regeln. NurBerührung – ich muss euch anfassen, sonst geht nichts. Nureine Stunde. Und nur hier.“
Paul war der Erste. Er stand auf, ohne dass jemand ihn fragte,als hätte er Angst, es sich sonst anders zu überlegen. Jonas legteihm die Hand auf die Schulter, dort, wo der Kragen endete unddie Haut am Hals begann.
Einen Herzschlag lang sah er es, weich umrandet wie ein Traum:ein Klassenzimmer voller Gesichter, Paul vorne an der Tafel – und niemand lachte. Nur Stille. Eine freundliche, ganz gewöhn‐liche Stille.
Jonas schluckte und stellte sich vor, wie das Licht einfach durchPaul hindurchginge, als wäre er aus Glas. Grünes Licht floss ausseiner Hand, kühl und frisch wie Pfefferminz, über Pauls Schul‐ter, über seine Brust. Und Paul verschwand. Erst die Hände,dann die Arme, dann der Rest, bis von ihm nur noch ein schwa‐cher, grün schimmernder Umriss übrig war, der vor der Fels‐wand flimmerte wie Hitze über einer Straße.
„Ich bin w-weg!“, sagte der Umriss. Dann, erstaunt: „Ich bin weg.Ich bin weg!
Ich bin komplett weg!“ Und Paul lachte, laut und hell, und jedereinzelne Satz kam ohne Stolpern heraus.
Mia war die Nächste. Als Jonas ihre Hand nahm, sah er eine Aulavoller Menschen, die ihr zuhörten. Violettes Licht floss in ihreFinger. Mia blinzelte, griff nach einem Stück Kreide, das Ronjaihr hinhielt, und ging zur glatten Felswand.
Sie begann zu schreiben, Zahlen, Wurzeln, griechische Zeichen,und die Formeln schimmerten violett auf dem Stein. Dabei er‐klärte sie, wie viel Wasser im Becken war und wann es zufrierenwürde.
Niemand unterbrach sie. Alle hörten zu, sogar Deniz.
Tarek hielt Jonas die Hand hin wie zu einem Geschäftsab‐schluss.
Sein Wunsch war ganz einfach: seine kleine Schwester, die stolzzu ihm hochschaute. Rotes Licht rann über Tareks Arme, warmwie die Glut im Ofen. Tarek ging zu einem Felsblock, der größerwar als er selbst, ging in die Knie, umfasste ihn – und hob ihnüber den Kopf, als wäre er aus Pappe.
„Den kann ich meiner Schwester zeigen!“, rief er. „Na ja, nichtden. Aber das!“
Lea hatte die ganze Zeit nichts gesagt. Als Jonas zu ihr ging, saßsie sehr gerade in ihrem Rollstuhl, die Hände auf den Rädern,und schaute nicht ihn an, sondern den Himmel über dem Stein‐bruch, der sich langsam orange färbte.
Jonas kniete sich vor sie in den Kies.
„Wenn du mich fallen lässt“, sagte Lea, „verfolge ich dich alsGeist. Für immer. Ich klappere mit Ketten vor deinem Fenster.“
„Ich bin schon ein Gespenst“, sagte Jonas. „Frag Kevin.“
Da lachte sie, endlich, und legte ihre Hand in seine.
Das Bild kam sofort, und es war so klar, dass Jonas kurz die Luftwegblieb: ein Wald von oben, die Baumkronen wie ein grünesMeer, und mittendrin, ganz klein, ein Mädchen mit ausgebreite‐ten Armen. Kein Rollstuhl. Nur Wind.
Er schloss die Augen und stellte sich das Fliegen vor, so wie eres in jener Schneenacht gelernt hatte, als er Ronja vom Hochsitzgeholt hatte.
Die Leichtigkeit. Das Ziehen nach oben. Gelbes Licht floss ausseinen Fingern in Leas Hand, ihren Arm hinauf, um ihre Schul‐tern, und hüllte sie in einen goldenen Schimmer.
Lea hob ab.
Zuerst nur ein paar Zentimeter. Sie keuchte und griff nach denArmlehnen. Dann ließ sie los. Sie stieg höher, an der grauenFelswand vorbei, über die Formeln, die Mia gemalt hatte, überdie Kante des Steinbruchs hinaus – und dann war sie über demWald.
Sie flog. Die Arme ausgebreitet, die Haare im Wind, ein gelberFunkenschweif hinter sich, zog sie einen weiten Bogen über dieBaumwipfel, die in der Abendsonne glühten.
Ihr Jauchzen hallte von den Felsen wider.
Unten sprangen alle auf. Tarek jubelte, Deniz pfiff auf zwei Fin‐gern, Mia hatte die Hände vor den Mund geschlagen, und
irgendwo zwischen ihnen lachte ein unsichtbarer Paul. Jonasstand im Kies und konnte nicht aufhören zu lächeln.
Neben ihm wischte sich Ronja verstohlen über die Augen. Als siemerkte, dass er es gesehen hatte, stieß sie ihm den Ellbogen indie Seite.
„Staub“, sagte sie. „Hier ist total viel Staub.“
Als Lea wieder herunterkam, war die Sonne untergegangen. Sieschwebte langsam über das Becken heran, und Jonas hielt denRollstuhl fest, während sie sich sanft hineinsinken ließ. Ihr Ge‐sicht war nass, und sie lachte, beides zugleich, und konnte nichtdamit aufhören.
„Auf dem Schuldach liegen drei Fußbälle“, sagte sie.
Jonas setzte sich auf einen flachen Fels. Erst jetzt merkte er, wiemüde er war. Seine Beine zitterten, in seinen Schläfen pochtees, und als er auf seine Hände schaute, sah er seine eigene Auraflackern wie eine Kerze im Luftzug. Vier Kräfte auf einmal hatteer verliehen. Vier Teile von sich selbst, die jetzt bei anderenwaren.
Deniz ließ sich neben ihn fallen und drückte ihm eine Wasser‐flasche in die Hand. „Trink. Du siehst aus wie ein Gespenst. Also,mehr als sonst.“
Ringsum gingen die Taschenlampen an. Paul war wieder sicht‐bar, Mias Formeln an der Wand verblassten, und Tarek versuch‐te vergeblich, einen viel kleineren Stein hochzuheben. Die Stun‐de war um.
„Wir brauchen einen Namen“, verkündete Deniz. „Die Stein‐bruch-Rächer. Deniz und die Anderen.“
„Auf keinen Fall Deniz und die Anderen“, sagte Lea.
Ronja zählte mit dem Stift durch die Runde, einen nach dem an‐deren. Jonas, Deniz, Mia, Paul, Lea, Tarek. Dann tippte sie sichselbst an die Brust.
„Wir sind sieben“, sagte sie.
Einen Augenblick war es ganz still. Nur das Wasser plätschertegegen die Felsen.
Dann streckte Deniz die Hand aus, mit der Fläche nach unten.Tarek legte seine darauf. Dann Mia, dann Paul, dann Lea, die
sich dafür weit aus dem Rollstuhl beugen musste, dann Ronja.Als Letzter legte Jonas seine Hand obenauf. Im Licht der Ta‐schenlampen sahen die sieben Hände aus wie ein kleiner Turm,und Jonas spürte die Wärme von allen gleichzeitig.
„Die Sieben!“, riefen sie, so laut, dass es von den Steinwändenzurückschallte.
Und Jonas Falk, der Junge, den sie seit der ersten Klasse Ge‐spenst nannten, hatte zum ersten Mal in seinem Leben Freunde.
Einmal im Jahr, im Oktober, verwandelte sich der Marktplatzvon Lindenhain in ein Meer aus Lichtern. Dann standen zwi‐schen den alten Fachwerkhäusern Buden mit gebrannten Man‐deln und Lebkuchenherzen, aus den Lautsprechern des Auto‐scooters wummerte Musik, und die große Linde in der Mittedes Platzes trug Lichterketten wie eine Krone. Dahinter drehtesich das Riesenrad, langsam und erhaben, mit Gondeln in Rot,Gelb und Blau.
Jonas war vierzehn, und er liebte die Herbstkirmes. Hier war esso laut und so bunt, dass niemand auf einen stillen Jungen imdunkelgrauen Hoodie achtete.
„Da!“ Deniz zeigte mit einem Stück Zuckerwatte auf eine Losbu‐de, so pink, dass es fast in den Augen wehtat.
„Hauptgewinn im roten Los! Ein Riesenbär! Der ist größer alsich!“
„Das ist nicht besonders schwer“, sagte Lea.
Die Sieben drängten sich vor dem Tresen. Hinter der Verkäufe‐rin, die gelangweilt in einem Glaskasten voller zusammengeroll‐
ter Lose rührte, thronte tatsächlich ein gigantischer Plüschbärmit roter Schleife. Es gab nur ein einziges rotes Los, und es ver‐steckte sich irgendwo unter Hunderten weißen.
Ronja beugte sich zu Jonas herüber, so nah, dass ihre rotenHaare seine Wange streiften und er für einen Moment vergaß,was er gerade gedacht hatte.
„Leih mir den Röntgenblick“, flüsterte sie. „Nur für die Lose.“
„Das ist Betrug!“, sagte Deniz empört. Er hielt selbst seit einerhalben Stunde Jonas' Schnelligkeit, angeblich nur, um beim Au‐toscooter immer als Erster einen freien Wagen zu erwischen.
Ronja warf ihm einen Blick zu. „Das ist Recherche.“
Jonas nahm ihre Hand. Er hatte das inzwischen hundertmal ge‐macht, mit allen aus der Gruppe, aber bei Ronja war es jedesMal anders. Ihre Finger waren kalt von der Herbstluft und kleb‐rig von gebrannten Mandeln.
Einen Herzschlag lang sah er ihren Wunsch, weich umrandetwie ein Traum: Ronja, die einen schweren Samtvorhang beisei‐teschob und dahinterblickte, mit diesem Gesichtsausdruck, densie immer hatte, wenn sie kurz davor war, etwas herauszufin‐den. Es war fast immer derselbe Wunsch bei ihr. Wissen, wasdahinter ist.
Grünes Licht floss aus seiner Hand in ihre. Ihre Augen begannenzu leuchten, und Jonas sah, wie sich ihr Blick veränderte, wie erdurch das Glas des Loskastens tauchte, durch die Papierrollen,eine nach der anderen –
Dann stockte sie.
Sie schaute nicht mehr auf die Lose. Sie schaute auf ihre eigeneBrust, dorthin, wo unter der Jeansjacke ihr Herz schlug. Einwarmes, rosa Pulsieren lag dort, ganz schwach, wie Licht durcheinen Vorhang. Es schlug im Takt. Aber nicht in ihrem.
Es war Jonas' Takt.
Langsam hob Ronja den Kopf. Ihr Gesicht färbte sich, von denSommersprossen an abwärts, in ein Rot, das ihren Haarenernsthaft Konkurrenz machte.
„Jonas“, sagte sie leise. „Was … ist das für ein Gefühl?“
Jonas spürte, wie ihm alles Blut aus dem Gesicht wich undgleich danach doppelt so heiß zurückkam. Er ließ ihre Hand los,als hätte er sich verbrannt. In seinem Kopf schrillte eine Alarm‐sirene.
„Gar nichts!“, sagte er viel zu laut. „Das ist … das ist Zuckerwat‐te!“
„Zuckerwatte“, wiederholte Ronja.
„Zu viel Zucker. Macht so Herzklopfen. Ist wissenschaftlich be‐wiesen. Frag Mia.“
Mia schob ihre Brille hoch. „Ist es nicht.“
Deniz begann zu grinsen. Es war das Grinsen, das Jonas fürch‐tete, seit er Deniz kannte: breit, glücklich und vollkommen gna‐denlos. Er legte Jonas eine Hand auf die Schulter.
„Alter“, sagte er. „Wir spüren das ALLE.“
Jonas starrte ihn an.
„Seit einer halben Stunde“, sagte Deniz. „Jedes Mal, wenn sielacht, wird's mir hier drin so warm.“ Er klopfte sich auf die Brust.
„Ich dachte erst, ich krieg Fieber. Tarek auch, der hat seit demHau-den-Lukas deine Stärke. Und die anderen müssen garnichts spüren. Die sehen's dir an der Nase an.“
Tarek nickte. Lea nickte. Paul nickte. Mia nickte und machtedabei ein Gesicht, als hätte sie es schon vor zwei Jahren in eineTabelle eingetragen. Sie alle grinsten.
Jonas tat das Einzige, was ihm einfiel.
Er drehte sich um und rannte weg.
Hinter dem Autoscooter standen die Wohnwagen der Schau‐steller in einer engen Reihe, mit Stromkabeln, die wie dickeschwarze Schlangen über das Pflaster liefen.
Hier war es dunkel. Die Musik dröhnte gedämpft durch dieWände, und es roch nach Diesel und Popcorn.
Jonas setzte sich auf eine umgedrehte Getränkekiste und ver‐grub das Gesicht in den Händen.
Er hatte es gewusst. Irgendwo tief drinnen hatte er geahnt, dassbei jeder Berührung etwas von ihm mitwanderte. Manchmal,wenn Lea flog, hatte sie ihn hinterher so seltsam angesehen, alswüsste sie, dass er Angst um sie gehabt hatte. Er hatte es nurnie zu Ende gedacht. Und jetzt wussten alle, dass er in RonjaWeber verliebt war. Seit … seit wann eigentlich? Seit dem Krei‐dedrachen? Seit dem Baumhaus? Seit sie im Schnee gesessenund gesagt hatte, sie habe gewusst, dass er kommt?
Am liebsten wäre er unsichtbar geworden. Er hätte es gekonnt.Er tat es nur nicht, weil er wusste, wie albern das wäre.
Schritte knirschten auf dem Pflaster. Jemand blieb vor ihm ste‐hen.
Er sah zuerst die Turnschuhe, dann den Saum der Jeansjacke.Dann, als er widerwillig hochschaute, Ronjas Gesicht. IhreAugen leuchteten noch grün, aber nur noch schwach, wie dieKontrolllampe an einem Gerät, das gleich ausgeht. Das rosa Pul‐sieren über ihrem Herzen war fast verschwunden.
Sie sagte nichts über das, was passiert war. Sie hielt ihm nur dieHand hin, und darin lagen zwei kleine Plastikchips.
„Ich hab noch zwei Fahrchips fürs Riesenrad“, sagte sie.„Kommst du?“
Die Gondel war rot und schaukelte leicht, als sie einstiegen. DerMann am Hebel schloss den kleinen Riegel hinter ihnen, unddann stiegen sie, ganz langsam, über die Dächer der Buden hin‐weg. Unter ihnen breitete sich die Kirmes aus wie eine Schatz‐kiste, die jemand umgekippt hatte: Lichter in allen Farben, dieLinde mit ihrer leuchtenden Krone, die winzigen Menschen. Da‐hinter die dunklen Dächer der Altstadt, und noch weiter dahin‐ter, schwarz und still, der Wald.
Sie saßen nebeneinander auf der schmalen Bank. Ihre Knie be‐rührten sich fast. Jonas schaute auf seine Hände.
Je höher sie kamen, desto leiser wurde die Musik.
„Ich wollte nicht“, sagte er schließlich, so leise, dass er nicht si‐cher war, ob sie es überhaupt hörte, „dass du es so erfährst.“
Ronja antwortete nicht gleich. Die Gondel hielt an. Sie warenganz oben, und es war plötzlich sehr still, nur der Wind summtein den Stahlstreben.
Da passierte es. Jonas wollte es nicht, er dachte nicht einmaldaran – aber um die Gondel herum stiegen kleine goldene Lich‐ter auf. Erst eins, dann drei, dann Dutzende. Sie tanzten um dierote Gondel wie Glühwürmchen an einem Sommerabend, warmund weich, genau wie damals im Baumhaus, als er sie zum ers‐ten Mal für Ronja gemacht hatte. Er spürte das blaue Kribbeln inseinen Fingerspitzen und konnte es nicht aufhalten.
Er versuchte es auch nicht.
Ronja schaute die Lichter an. Dann schaute sie ihn an. In ihrenAugen spiegelten sich die goldenen Punkte, und das letzte biss‐chen Grün darin war verschwunden. Jetzt waren es nur nochihre Augen.
Sie beugte sich vor. Oder er. Hinterher wusste keiner von bei‐den mehr genau, wer angefangen hatte.
Der Kuss war schüchtern und kurz und ein bisschen schief, under schmeckte nach gebrannten Mandeln. Um sie herum tanztendie Glühwürmchenlichter, unter ihnen funkelte die Kirmes, undfür einen Moment war Jonas sicher, dass die ganze Welt denAtem anhielt.
Als sie sich voneinander lösten, blieb Ronja ganz nah. Sie lehnteihre Stirn an seine, und er spürte ihren warmen Atem.
„Ich hab's gespürt“, flüsterte sie. „Schon vorher.“
Ganz unten, am Fuß des Riesenrads, stand Deniz zwischen denanderen Sieben, die Hand über den Augen, und zeigte hinauf zuder einzigen Gondel, um die ein goldener Lichterschwarmkreiste wie eine winzige Galaxie.
„Na endlich“, sagte er.
Die Umkleide der Turnhalle roch nach nassen Socken, Deound dem Heizungsstaub, der im Winter aus den Gittern unterden Fenstern aufstieg. Draußen war es schon dämmrig, obwohles erst kurz nach drei war, und Schneeregen klatschte gegen dieMilchglasscheiben.
Jonas war wie immer der Letzte. Er trödelte absichtlich; ermochte es nicht, sich in einem Raum voller lauter Jungen umzu‐ziehen. Als er aus der Dusche kam, das Handtuch um den Hals,dachte er, er sei allein.
Er war es nicht.
In der hintersten Ecke, mit dem Rücken zu ihm, stand KevinBrandl und zog gerade sein Sportshirt über den Kopf. Kevin warmit fünfzehn noch immer der Größte im Jahrgang, breit wie einSchrank, die Haare raspelkurz wie früher. Jonas wollte schonwieder umdrehen. Dann sah er Kevins Oberarm.
Dort, wo der Ärmel sonst alles verdeckte, zogen sich große Fle‐cken über die Haut. Blau und violett, an den Rändern schongelblich. Sie hatten die Form von Fingern.
Kevin drehte sich um und bemerkte ihn zu spät. Für einen win‐zigen Moment sah er nicht aus wie der Junge, der Deniz aufdem Sportfest einen Zwerg genannt und Ronja in die Pfütze ge‐stoßen hatte. Er sah aus wie jemand, der erwischt worden war.Dann riss er seinen Pulli vom Haken und zerrte ihn hastig überden Kopf.
„Glotz nicht“, sagte er.
Jonas sagte nichts. Er lachte nicht, er fragte nicht, er schautenicht weg. Er stand nur da, mit dem Handtuch um den Hals, undsah Kevin an.
Kevin hielt den Blick zwei, drei Sekunden lang. Dann senkte erdie Augen, schnappte sich seine abgewetzte Trainingsjacke undging. Die Tür fiel hinter ihm zu, und Jonas hörte das Geräuschnoch lange.
Drei Tage später, in der Dämmerung, saßen Jonas und Ronjaoben im Baumhaus. Es war eiskalt, ihr Atem stand als weißeWolke in der Luft, und sie hatten sich zu zweit in eine alte Woll‐decke gewickelt. Ronja schrieb im Schein der Taschenlampe inihren Block. Herr Brumm, Jonas' alter Teddy, der hier obenschon lange seinen Ehrenplatz hatte, saß in der Ecke undschaute mit seinen Knopfaugen zu.
Unten knackte ein Ast.
Jonas beugte sich über das Geländer. Am Fuß der Brettleiter, imblauen Schnee, stand Kevin Brandl.
Die Hände tief in den Taschen, die Schultern hochgezogen,ohne Mütze.
„Was willst du?“, rief Ronja, die neben Jonas aufgetaucht war.Ihre Stimme war scharf. Sie hatte die Pfütze nicht vergessen.
Kevin schaute zu ihnen hoch. Er kam nicht die Leiter hinauf. Erstand nur da.
„Ich hab das Video vom Sportfest gesehen“, sagte er. „Wie derArslan gerannt ist. Das hat noch einer auf dem Handy, man siehtda so 'n gelbes Leuchten, wenn man's anhält. Und auf der Kir‐mes, die Gondel mit den Lichtern. Da wart ihr drin. Ich bin nichtblöd.“
Jonas spürte, wie sein Herz schneller schlug. Ronja griff nachseinem Arm.
„Ich sag's niemandem“, sagte Kevin. „Ich will nur …“
Er brach ab. Er zog eine Hand aus der Tasche und rieb sichübers Gesicht, und als er wieder sprach, klang seine Stimmeganz anders. Brüchig, wie dünnes Eis.
„Ich will nur, dass er aufhört. Mein Vater. Nur einmal starkgenug sein, dass er aufhört.“
Es war vollkommen still im Wald. Irgendwo rieselte Schnee voneinem Ast.
„Jonas“, flüsterte Ronja dicht an seinem Ohr. „Das ist gefährlich.“
Jonas wusste das. Er sah es so deutlich wie den Schnee: Stärkewar keine Kraft wie Fliegen oder Unsichtbarkeit. Stärke konnteetwas kaputtmachen. Und er dachte an die Flecken in Form vonFingern. An die Umkleide. An Kevins gesenkten Blick.
Er sah Kevin lange an. Dann kletterte er die Leiter hinunter.
Unten zog er seinen Handschuh aus und streckte die Hand aus.Kevin starrte sie an, als wäre sie eine Falle. Dann griff er zu.Seine Hand war rau und eiskalt.
Das Bild kam sofort, weich umrandet wie ein Traum: eine ge‐schlossene Tür. Dahinter nichts als Stille. Keine Schritte im Flur,keine laute Stimme, kein Poltern. Nur Ruhe, endlich. Jonas woll‐te schon aufatmen – da flackerte etwas am Rand des Bildes.Ganz kurz, kaum einen Wimpernschlag lang. Eine geballte Faust.
Rotes Licht floss aus seiner Hand in Kevins Arm, warm wie Glut.Es lief über das Handgelenk, unter den Ärmel der Trainingsja‐cke, und Kevin zog scharf die Luft ein.
Jonas hätte loslassen sollen. Er spürte es, irgendwo in sich, einleises Zögern, ein Nein. Aber er hielt die Hand noch eine Sekun‐de zu lang. Eine Sekunde, in der noch mehr Rot hinüberfloss.
Dann ließ er los. Kevin nickte nur, kurz und ernst, drehte sichum und verschwand zwischen den Bäumen. Um seine Fäuste lagein schwacher roter Schimmer.
Das Haus der Brandls stand am Ende der Mühlgasse, ein schma‐les Reihenhaus mit abblätterndem Putz. An diesem Abendbrannte nur in einem Fenster Licht, im Erdgeschoss, hintereinem dünnen Vorhang.
Später würde Jonas sich vorstellen, wie es ausgesehen habenmusste, obwohl er nicht dabei gewesen war. Den Schatten einergroßen Gestalt hinter dem Vorhang, die einen Arm hob. Einezweite, schmalere Gestalt davor. Eine Hand, die den erhobenenArm mitten in der Luft abfing, und um diese Hand ein rotesLeuchten, das durch den Stoff schimmerte.
Dann ein Krachen. Der große Schatten flog nach hinten, gegeneinen Schrank, und durch die Fensterscheibe zog sich miteinem hellen Knacken ein Sprung, quer von einer Ecke zur an‐deren.
Danach war es sehr lange still.
Eine halbe Stunde später zuckte blaues Licht über die Fassadender Mühlgasse. Ein Rettungswagen stand vor dem Haus, dane‐ben ein Streifenwagen. Zwei Sanitäter trugen eine Trage durchdie Haustür. Unter der Decke sah man nur ein Paar Füße ingrauen Socken.
Deniz hatte angerufen. Er wohnte zwei Straßen weiter undhatte die Sirenen gehört. Jonas rannte. Er rannte den Hang hin‐unter, durch den Schneematsch, Deniz dicht hinter ihm, und ernahm keine Kraft dafür, weil er gar nicht daran dachte. Er rann‐te nur.
Als er in die Mühlgasse bog, blieb er stehen.
Auf dem Bordstein vor dem Haus saß Kevin. Er saß ganz still,ohne Jacke, in einem T-Shirt, obwohl es fror, und hielt dieHände vor sich, die Handflächen nach oben, als wüsste er nicht,wohin damit. Seine Hände leuchteten rot. Das Blaulicht zuckteüber ihn hinweg, wieder und wieder, und jedes Mal, wenn esverschwand, glühten seine Hände in der Dunkelheit, als hättejemand zwei Kohlen hineingelegt.
Das Leuchten hörte nicht auf.
Jonas stand daneben und konnte sich nicht bewegen.
Dann kniete er sich in den nassen Schnee, griff nach KevinsHand und hielt sie fest, mit beiden Händen. Er stellte sich vor,wie das Rot zurückfloss, aus Kevins Fingern in seine, wie Was‐ser, das man aus einem Glas zurück in die Flasche gießt. Erdachte es so fest, dass seine Schläfen pochten. Komm zurück.Komm zurück. Komm zurück.
Nichts geschah.
Das Rot blieb, wo es war. Es gehörte jetzt Kevin, und Jonaskonnte nichts dagegen tun.
Kevin schaute ihn an. Sein Gesicht war nass, und Jonas begrifferst nach einem Moment, dass er weinte. Kevin Brandl, derGrößte im Jahrgang, der ihn seit der ersten Klasse Gespenstnannte.
„Ich wollte nur, dass er aufhört“, sagte Kevin. „Ich wollte dochnur, dass er aufhört.“
Eine Polizistin kam heran, sah die beiden Jungen kurz an undlegte Kevin eine graue Wolldecke um die Schultern. Sie bemerk‐te das rote Leuchten nicht. Oder sie hielt es für den Wider‐schein der Rücklichter.
Deniz stand einen Schritt hinter Jonas und sagte zum erstenMal, seit Jonas ihn kannte, überhaupt nichts.
Kevins Vater überlebte. Kevin zog zu seiner Tante. Er sprach einJahr lang kein Wort mit Jonas.
In derselben Nacht saß Jonas allein im Baumhaus. Er hatte keineTaschenlampe mitgenommen. Durch die Ritzen in den Bretternfiel ein schmaler Streifen Mondlicht auf den Boden.
Er hatte Herrn Brumm auf dem Schoß, den alten Teddy, der frü‐her seine Fieberträume bewacht hatte. Er drückte ihn nicht ansich. Er hielt ihn nur fest, mit beiden Händen, so wie vorhin Ke‐vins Hand.
Er dachte an die Faust, die er gesehen hatte. Nur einen Wim‐pernschlag lang. Er hatte sie gesehen und trotzdem nicht losge‐lassen.
„Ich kann's nicht zurückholen“, flüsterte er in die Dunkelheit.
Herr Brumm schaute ihn mit seinen Knopfaugen an und sagtenichts.
Der Wald unter Lea war ein schwarzes Meer, und der Mondhing hinter ihr wie eine große, freundliche Lampe.
Jonas hatte ihr die Flügel an diesem Samstag im Steinbruch ge‐liehen, wie so oft, seit sie die Sieben waren. „Bis Mitternacht“,hatte er gesagt, „und bleib über den Bäumen.“ Bei ihr hielt eineKraft inzwischen Stunden. Er vertraute ihr. Und Lea hatte esversprochen, ganz ehrlich.
Aber die Nacht war so mild, die erste richtige Frühlingsnachtdes Jahres, und die Luft roch nach Erde und jungen Blättern.Lea legte sich in den Wind, die Arme weit ausgebreitet, und einfeiner gelber Schimmer zog sich hinter ihr her wie der Schweifeiner langsamen Sternschnuppe. Sie flog einen Bogen. Dannnoch einen. Und dann, weil es so schön war, flog sie ein Stücküber den Waldrand hinaus, dorthin, wo die Felder begannen.
Sie bemerkte das Auto nicht.
Unten auf einem Feldweg stand es mit offenen Türen und blin‐kenden Partylichtern am Rückspiegel, Musik dröhnte aus denLautsprechern. Ein paar Jugendliche aus dem Nachbarort tanz‐
ten im Scheinwerferlicht. Einer von ihnen legte den Kopf in denNacken, weil er über sich etwas Helles gesehen hatte, und hobsein Handy.
Auf dem Display, unscharf und wackelig, flackerte eine leuch‐tende Gestalt über den Nachthimmel. In der Ecke blinkte einkleiner roter Punkt.
Am Montagmorgen war Lindenhain berühmt.
Jonas merkte es schon im Schulbus. Überall leuchteten Handy‐displays, und auf allen war dasselbe zu sehen: ein verwackelterNachthimmel, eine gelb schimmernde Gestalt, die sich wie einVogel durch die Dunkelheit schraubte, dazu aufgeregtes Gekrei‐sche aus dem Off. Darüber stand in fetten Buchstaben: DERFLIEGENDE TEENAGER VON LINDENHAIN. Darunter: 4,2 Mil‐lionen Aufrufe.
„Fake“, sagte ein Junge vor ihm. „Total gefakt. Sieht man doch.“
„Mein Onkel sagt, das ist eine Drohne“, sagte ein anderer.
„Mit Armen?“
Als der Bus am Marktplatz vorbeifuhr, drückte Jonas die Stirn andie Scheibe. Unter der großen Linde, wo im Herbst die Kirmesgestanden hatte, parkten jetzt Ü-Wagen von drei Fernsehsen‐dern, mit Satellitenschüsseln auf dem Dach. Reporterinnen inbunten Jacken sprachen vor laufenden Kameras, und hinterihnen drängten sich Neugierige mit Handys, um ins Bild zukommen. Ein Mann im Anorak hielt ein selbst gemaltes Schild indie Luft: ICH GLAUBE!
In der großen Pause standen die Sieben in einem engen Kreishinter den Fahrradständern, so weit weg von den anderen wiemöglich. Lea war blass. Sie hatte die Hände so fest um die Greif‐reifen ihres Rollstuhls gelegt, dass die Knöchel weiß wurden.
„Man sieht mein Gesicht nicht“, sagte sie. „Oder? Sagt mir, dassman mein Gesicht nicht sieht.“
Ronja hatte das Video auf ihrem Handy und zoomte, so weit esging, Bild für Bild. Ein Haufen Pixel. Ein heller Fleck, wo das Ge‐sicht sein müsste. Arme, die man für alles Mögliche haltenkonnte.
„Man sieht dich nicht“, sagte sie langsam. „Gar nicht.“
Lea atmete aus.
„Aber man sieht das hier.“ Ronja hielt das Handy hoch. Um dieverschwommene Gestalt lag, deutlich und unverkennbar, eingelber Schimmer. „Man sieht das Leuchten.“
Niemand sagte etwas. Deniz, der sonst immer etwas zu sagenhatte, starrte auf seine Schuhe. Tarek kickte einen Kiesel weg.Paul knetete seine Finger, und Mia murmelte etwas, das wieeine Wahrscheinlichkeitsrechnung klang.
„Es tut mir leid“, flüsterte Lea. „Es war nur ein kleines Stücküber den Wald hinaus. Nur ein ganz kleines …“
„Ist nicht deine Schuld“, sagte Jonas. Und er meinte es. Er hatteihr die Flügel gegeben. Er hatte gewusst, wie sehr sie das Flie‐gen liebte.
Er schaute in die Gesichter seiner Freunde, eins nach dem an‐deren. Dann sagte er den Satz, vor dem er sich seit dem Morgenim Bus gefürchtet hatte.
„Ab heute keine Kräfte mehr. Für niemanden.“
Am Abend fuhren Jonas und Ronja mit den Fahrrädern zumBahnhof. Ronja hatte es so gewollt. „Wenn hier gerade alle Weltherkommt“, hatte sie gesagt, „dann will ich sehen, wer aus demZug steigt.“
Der Bahnhof von Lindenhain war klein, ein rotes Backsteinhäus‐chen mit zwei Gleisen, einer Bank und einem Fahrkartenauto‐maten, der seit Jahren nur Münzen nahm. Die Sonne ging gera‐de unter und färbte die Schienen kupferrot.
Ronja blieb plötzlich stehen.
An der Wand neben dem Durchgang zu Gleis zwei, wo sonst nurein verblasstes Plakat für das Stadtfest hing, prangte frischeFarbe. Die schwarzen Linien glänzten noch feucht. Ein Kreis,mit einem einzigen, harten Strich von einer Seite zur anderendurchgestrichen.
„Das war gestern noch nicht da“, sagte Ronja.
Sie fotografierte das Zeichen mit dem Handy, einmal, zweimal,aus verschiedenen Winkeln. Dann zog sie ihren Block aus derJeansjacke und schrieb mit schneller Hand: NULLPUNKT??
„Was ist Nullpunkt?“, fragte Jonas.
„Weiß ich nicht genau. So hat sich vor ein paar Monaten eineGruppe in einem Internetforum genannt. Die haben dasselbeZeichen benutzt.“ Sie klopfte mit dem Stift auf die Seite. „Ichhab's mir gemerkt, weil es so … leer aussah.“
Mit einem Quietschen fuhr ein Regionalzug ein. Die Türen öff‐neten sich zischend. Eine Mutter mit Kinderwagen stieg aus,zwei Männer mit Fernsehkameras auf den Schultern, ein Mäd‐chen mit Kopfhörern.
Und dann, als Letzter, ein Mann im hellen Anzug.
Er war groß und hager, so mager, dass der Anzug an ihm hingwie an einem Kleiderbügel. Seine silbernen Haare waren glattnach hinten gekämmt, und in der Hand trug er einen schmalen,altmodischen Lederkoffer. Was Jonas aber am meisten auffiel,waren seine Hände. Er trug weiße Handschuhe. Im Frühling.Makellos weiß, wie frisch aus der Verpackung.
Der Mann ging nicht zum Ausgang. Er ging zur Wand mit demGraffiti und blieb davor stehen. Er betrachtete den durchgestri‐chenen Kreis eine ganze Weile, und dann nickte er ihm zu, einknappes, höfliches Nicken, so wie man einem alten Bekanntenauf der Straße zunickt.
Dann ging er weiter, mit ruhigen, gleichmäßigen Schritten, undverschwand die Bahnhofstraße hinunter Richtung Marktplatz.
Jonas merkte erst jetzt, dass er die Luft angehalten hatte. Einkalter Schauer kroch ihm den Nacken hinauf, obwohl der Abendwarm war.
Ronja schrieb etwas in ihren Block und unterstrich es zweimal.
Das Hotel „Zur Linde“ war das älteste Haus am Marktplatz, einwindschiefes Fachwerkgebäude mit grünen Fensterläden undknarrenden Dielen. Im Zimmer im zweiten Stock brannte nureine kleine Schreibtischlampe. Durch das Fenster sah man hin‐unter auf den Platz, auf die Ü-Wagen mit ihren Satellitenschüs‐seln und die große Linde, die im Dunkeln stand wie ein schla‐fender Riese.
Der schmale Lederkoffer lag offen auf dem Bett.
Er war innen mit dunkelblauem Samt ausgeschlagen, und inkleinen, passgenauen Mulden lagen Glasphiolen, eine neben deranderen, sauber aufgereiht. Sie funkelten im Lampenlicht. Siewaren alle leer.
Viktor Lange saß am Schreibtisch vor einem aufgeklappten Lap‐top. Auf dem Bildschirm war das Video angehalten, genau an derStelle, an der die fliegende Gestalt am deutlichsten zu erkennenwar. Ein verschwommener Körper vor dem Nachthimmel. Aus‐gebreitete Arme. Und darum, unverkennbar, ein warmer gelberSchimmer.
Lange betrachtete das Standbild lange, ohne sich zu rühren.Sein Gesicht war vollkommen ruhig. Dann hob er langsam die
linke Hand und zog mit den Fingern der rechten den weißenHandschuh glatt, Finger für Finger, sorgfältig, bis keine einzigeFalte mehr im Stoff war.
Er lächelte. Es war ein freundliches, höfliches Lächeln. Es reich‐te nicht bis zu seinen Augen.
„Wer hat dir die Flügel geliehen“, sagte er leise zu dem Bild‐schirm, „kleiner Vogel?“
Die Stadtbücherei von Lindenhain schloss um acht, undum halb acht war außer Paul Lindner niemand mehr da. Die Bi‐bliothekarin saß vorne am Ausgabetresen und sortierte Rückga‐ben, und hinten, zwischen den hohen Regalen der Naturkunde,war es so still, dass man die Neonröhren summen hörte.
Paul stand zwischen den Regalen und war nur halb da.
Seine Hände, sein Gesicht, sein Pulli – alles war durchsichtigwie Fensterglas, nur ein feiner grüner Umriss zitterte um ihnherum in der Luft. Man musste genau hinsehen, um ihn zu be‐merken. Und genau darum ging es.
Er hatte Jonas am Morgen gefragt, auf dem Schulhof, mit ge‐senktem Kopf. Seit dem Video im Frühling hatte Jonas nieman‐dem mehr etwas geliehen, keine einzige Kraft, nicht mal Deniz,der jede Woche bettelte. Aber morgen war Pauls Prüfungsrefe‐rat, das wichtigste des Jahres, und Paul hatte seit Tagen nichtgeschlafen.
Jonas hatte lange gezögert. Dann hatte er ihm die Hand auf dieSchulter gelegt, und das kühle grüne Licht war übergeflossen.
„Nur für eine Stunde“, hatte er gesagt. „Bis du dich traust.“
Jetzt stand Paul zwischen den Regalen, unsichtbar, und übte. Ersprach zu den Buchrücken, als wären sie seine Klasse.
„Der Rotmilan ist ein Greifvogel aus der Familie der Habichtarti‐gen. Er ist an seinem gegabelten Schwanz zu erkennen. InDeutschland lebt mehr als die Hälfte aller Rotmilane der Welt.“
Kein Stocken. Kein Hängenbleiben. Die Worte flossen einfachaus ihm heraus, eines nach dem anderen, wie Wasser. Wenn ihnniemand sah, stotterte er nicht. Er hatte gehofft, dass das Ge‐fühl sich merken würde, wie das geht. Dass er es morgen mit‐nehmen könnte, auch sichtbar.
Er holte Luft für den nächsten Satz.
Zwischen den Regalen bewegte sich etwas. Paul sah es aus demAugenwinkel: ein heller Stoff, ein Anzug. Und eine Hand, die aufeinem Buchrücken ruhte, in einem makellos weißen Handschuh.
„Wie beeindruckend“, sagte eine ruhige, sehr höfliche Stimme.„Man hört dich. Aber man sieht dich nicht.“
Der Mann trat zwischen den Regalen hervor. Er war hager, mitsilbernen, glatt zurückgekämmten Haaren, und er lächelte, alshätte er Paul gerade bei etwas sehr Hübschem ertappt. Er sah
nicht zu der Stelle, an der Paul stand. Er sah genau auf seinengrünen Umriss.
Paul wollte weglaufen. Seine Beine gehorchten nicht.
Der Mann hob die rechte Hand und zog sich langsam, Finger fürFinger, den weißen Handschuh ab. Darunter kam eine schmale,sehr blasse Hand zum Vorschein, mit langen, knochigen Fin‐gern.
„Keine Angst“, sagte er. „Das tut nicht weh. Jedenfalls nichtlange.“
Dann packte er zu.
Seine bloße Hand schloss sich um Pauls durchsichtigen Arm,und das grüne Leuchten geriet in Bewegung. Es floss nicht vonallein, wie wenn Jonas etwas verlieh – es wurde gezogen, her‐ausgesaugt, wie Wasser in einen Abfluss. Und als es die fremdeHand erreichte, verlor es seine Farbe. Das frische, kühle Grünwurde trüb, dann blass, dann zu einem schmutzigen Grau, wieAsche in einem kalten Kamin.
Paul wurde sichtbar. Erst die Hände, dann das Gesicht, dannalles. Er stand da in seinem Pulli, ganz gewöhnlich, ganz echt,und sackte dann in sich zusammen, als hätte jemand die Fädendurchgeschnitten, die ihn hielten.
In seinem Blick flackerten Bilder auf und verblassten, eines nachdem anderen, wie Dias in einem Projektor, dem der Strom aus‐
geht. Ein Steinbruch in der Abendsonne. Ein Mädchen, das überden Wald flog. Sieben Hände übereinander im Taschenlampen‐licht.
Dann waren sie fort.
Viktor Lange betrachtete seine Hand. Ein grauer Schimmer lagum seine Finger, stumpf und farblos. Er drehte die Hand imLicht, neugierig, fast zärtlich. Für einen Augenblick wurde erdurchsichtig, sein ganzer hagerer Körper, der helle Anzug, diesilbernen Haare – dann war er wieder da.
Er zog den Handschuh wieder an. Vorne am Tresen rascheltedie Bibliothekarin mit ihren Büchern und hörte nichts.
Das Krankenzimmer im dritten Stock roch nach Desinfektions‐mittel und den Nelken, die auf dem Nachttisch in einer Vasestanden. Durch das Fenster fiel graues Herbstlicht. Pauls Mutterstand davor, die Arme verschränkt, und starrte hinaus, als könnesie dort draußen eine Erklärung finden.
Paul saß im Bett. Er sah müde aus, aber unverletzt. Die Ärztehatten nichts gefunden. Kreislauf, hatten sie gesagt. Erschöp‐fung. Er hatte zu viel gelernt.
Jonas und Ronja traten leise ein. Ronja hielt eine Tüte mit PaulsLieblingsgummibärchen in der Hand, den sauren. Sie lächelte.
„Hey, Paul.“
Paul sah sie an. Er sah Jonas an. Er lächelte zurück, freundlichund höflich, so wie man Leute anlächelt, die man auf dem Flureiner Behörde trifft.
„Hallo“, sagte er. Dann, nach einer kleinen Pause, mit einem ent‐schuldigenden Stirnrunzeln: „Kennen … wir uns?“
Ronja blieb stehen, mitten im Raum, die Gummibärchentüte inder Hand.
Jonas drehte sich um und ging hinaus.
Im Flur war es hell und leer. Ein Putzwagen stand an der Wand.Jonas ging drei Schritte, vier, dann blieb er stehen, und ohnedass er es entschied, schlug seine Faust gegen die Wand. Einrotes Flackern lief über seinen Arm. Unter seinen Knöchelnknirschte der Putz, und ein feiner Riss lief durch die weißeFarbe, fast bis zur Decke.
Er stand da, die Stirn an der kühlen Wand, und atmete.
Ein paar Minuten später kam Ronja aus dem Zimmer. Sie sagtenichts über den Riss. Sie stellte sich neben ihn und hielt ihmihren Block hin. Sie hatte die halbe Nacht recherchiert, im Hotelangerufen, sich als Zeitungspraktikantin ausgegeben und nachGästen gefragt, die seit dem Frühling da waren. Auf der Seitestand in ihrer schnellen, schrägen Schrift:
Lange – Hotel Zur Linde – weiße Handschuhe.
Am Waldrand, am Fuß der alten Buche, war es schon dämmrig,als Jonas den Pfad zum Baumhaus hinaufkam. Er war allein. Erhatte nicht gewusst, wohin er sonst gehen sollte.
Unter dem Baum wartete ein Mann.
Er stand ganz ruhig da, im hellen Anzug, die Hände auf dem Rü‐cken verschränkt, als warte er auf einen Bus. Das letzte Abend‐licht fiel durch die Blätter und ließ seine silbernen Haare schim‐mern.
„Jonas Falk“, sagte Viktor Lange. „Endlich.“
Jonas blieb stehen. Er hatte sich vorgenommen, nicht zu zittern.Er zitterte trotzdem.
„Du warst das“, sagte er. „Paul.“
„Paul“, wiederholte Lange, als koste er den Namen. „Ein netterJunge. Sehr fleißig. Er wird sich gut erholen.“ Er neigte den
Kopf. „Wir sind uns ähnlich, Jonas. Ist dir das schon aufgefallen?Du gibst. Ich nehme.“
In Jonas stieg etwas auf, heiß und kalt zugleich. Er spürte es inden Fingerspitzen, in den Augen, überall. Die Kräfte kamen vonallein, eine nach der anderen: das rote Glühen der Stärke, dasviolette Prickeln im Kopf, das gelbe Ziehen in den Beinen, dasgrüne Flackern hinter den Augen. Sie legten sich um ihn wie einMantel aus Licht, und am Rand flammte ein Saum in allen Far‐ben auf, ein Regenbogen in der Dämmerung. Seine Augenleuchteten in allen Farben gleichzeitig.
Lange schaute ihn an, und zum ersten Mal sah er nicht nur höf‐lich aus. Er sah hungrig aus.
Er zog den rechten Handschuh aus. Langsam trat er einenSchritt vor und legte seine bloße, kalte Hand um Jonas' Handge‐lenk.
Jonas zuckte zurück, aber zu spät. Er wartete auf das Ziehen,auf das Saugen, auf das schmutzige Grau.
Nichts geschah.
Der Regenbogensaum leuchtete weiter, unverändert. LangesHand lag auf seiner Haut, und es war nur eine Hand, kalt undknochig, sonst nichts.
Lange ließ los. Er betrachtete seine Finger. Dann lächelte er,und dieses Lächeln war breiter als alles, was Jonas bisher an ihmgesehen hatte.
„Natürlich“, sagte er leise, fast bewundernd. „Was dir gehört,kann ich nicht nehmen. Ich kann nur nehmen, was du ver‐
schenkst.“ Er trat zurück. „Du bist keine Kraft, Jonas. Du bist dieQuelle.“
Er streifte den weißen Handschuh wieder über, sorgfältig, Fin‐ger für Finger. Dann drehte er sich um und ging den Pfad hinun‐ter, mit ruhigen, gleichmäßigen Schritten. Kurz bevor ihn dieBäume verschluckten, sagte er, ohne sich umzudrehen:
„Ich habe Zeit, Jonas. Du verschenkst so gern.“
Jonas stand allein unter der Buche. Der Regenbogensaum fla‐ckerte, wurde schwächer und erlosch, eine Farbe nach der an‐deren, bis nur noch ein Junge im dunkelgrauen Hoodie in derDämmerung stand.
Er dachte an Deniz auf der Tartanbahn. An Lea über dem Wald.An Tarek mit dem Felsblock, an Mia vor der Felswand, an Kevinauf dem Bordstein. An Ronja in der Gondel.
Jeder, dem ich je etwas gegeben habe, dachte er. Jeder Einzelne.
Die Aula der Gesamtschule war nicht wiederzuerkennen. Wosonst Klappstühle in Reihen standen und es nach Bohnerwachsroch, hingen jetzt Girlanden aus goldenem Papier von derDecke, auf den Tischen flackerten Teelichter in Einmachgläsern,und über der Bühne spannte sich ein Banner mit glitzerndenBuchstaben: ABI – WIR SIND DANN MAL WEG. Die Band spielteetwas Langsames, und auf der Tanzfläche drehten sich Paare imbunten Scheinwerferlicht.
Jonas stand am Rand und zupfte an seinem Kragen. Der dunkleAnzug war von seinem Vater, an den Schultern ein bisschen zuweit und an den Ärmeln ein bisschen zu lang. Ausnahmsweisetrug er mal etwas Geliehenes, statt etwas zu verleihen. Der Ge‐danke gefiel ihm.
„Du siehst aus wie ein Bestatter“, sagte Deniz und schlug ihmauf die Schulter. Er selbst hatte sich die Haare so hoch gegelt,dass sie fast senkrecht standen und im Scheinwerferlicht glänz‐ten wie ein schwarzer Helm.
„Ein sehr trauriger Bestatter.“
„Und du siehst aus wie ein Igel, der in eine Steckdose gefassthat.“
„Danke. Das war das Ziel.“
Dann kam Ronja über die Tanzfläche auf sie zu, und Jonas ver‐gaß, was er gerade hatte sagen wollen. Sie trug ein grünes Kleid,dasselbe Grün wie ihre Augen, und ihre roten Haare fielen ihroffen und lockig über die Schultern. Sie sah aus wie der Herbstund der Frühling auf einmal.
„Mund zu, Falk“, sagte sie und grinste.
„Sonst fliegen Mücken rein.“
Am anderen Ende der Aula, an einem der runden Tische, saßPaul mit seiner Mutter. Er trug eine Fliege und klatschte höflichnach jedem Lied. Als Lea in ihrem Rollstuhl an ihm vorbeirollte,lächelte er ihr zu, freundlich, wie man einer Mitschülerin zulä‐chelt, deren Namen man gerade so weiß. Lea lächelte zurück.Erst als sie weitergerollt war, drückte sie kurz die Augen zu.
Jonas wandte den Blick ab.
Da sah er ihn. Am Eingang der Aula, im Schatten neben derDoppeltür, stand ein großer junger Mann mit raspelkurzen Haa‐ren. Er trug keinen Anzug, nur eine dunkle Jacke, und er kamnicht herein. Kevin Brandl. Drei Jahre hatte Jonas ihn nicht ge‐sehen.
Kevin schaute quer durch den Saal, über die Tanzenden hinweg,direkt zu ihm. Dann nickte er. Ein einziges, kurzes, ernstes Ni‐cken.
Jonas nickte zurück.
Als er wieder hinsah, war die Tür leer.
Kurz nach Mitternacht saßen sie im Steinbruch. Sechs vonihnen, auf den Felsen am Becken, wie früher. Die Mädchen hat‐ten die Schuhe ausgezogen und in den Händen, Deniz hatte dieKrawatte um den Kopf gebunden, und Tareks Hemd hing ausder Hose. Das Wasser lag schwarz und glatt unter ihnen, undder Mond malte einen silbernen Weg darauf.
Paul war nicht dabei. Niemand sagte es, aber alle dachten daran.
Jonas stand auf. Er hatte lange überlegt, wie er es sagen sollte,und am Ende gab es keine bessere Art als die direkte.
„Lange jagt alle, denen ich etwas geliehen habe“, sagte er. „Erhat Paul gefunden. Er wird auch euch finden, wenn wir so wei‐termachen. Deshalb …“ Er musste kurz schlucken. „Ab heutegibt es die Sieben nicht mehr.“
Die Stille, die folgte, war so tief, dass man das Wasser an die Fel‐sen schwappen hörte.
„Und wenn wir das nicht wollen?“, fragte Lea. Ihre Stimme warfest, aber ihre Hände lagen zu Fäusten geballt auf ihren Knien.
Mia schob ihre Brille hoch, wie immer, wenn sie etwas sagenmusste, das niemand hören wollte. „Er hat recht“, sagte sie leise.„Statistisch gesehen.“
Tarek starrte aufs Wasser. Deniz starrte auf Jonas. Ronja sagtenichts, aber sie stand auf und stellte sich neben ihn.
„Einmal noch“, sagte Jonas. „Zusammen.“
Er streckte die Hände aus. Ronja nahm die eine, Deniz die ande‐re. Deniz griff nach Tarek, Tarek nach Mia, Mia nach Lea, und
Lea griff nach Ronjas freier Hand, bis sie einen Kreis bildeten,sechs Jugendliche in zerknitterter Ballkleidung, barfuß imMondlicht.
Jonas schloss die Augen und stellte sich das Fliegen vor. Nichtfür sich selbst. Für sie.
Gelbes Licht floss aus seinen Händen, nach links und nachrechts gleichzeitig, und lief von Hand zu Hand um den ganzenKreis, bis es sich bei Lea traf und sie alle in einen warmen gol‐denen Schimmer hüllte. Für sich selbst behielt er nur einen Ge‐danken zurück, ein violettes Prickeln hinter der Stirn, das ihntrug.
Langsam, ganz langsam, hoben sie ab.
Ihre Füße lösten sich von den Felsen, Leas Rollstuhl blieb leerzurück, und dann schwebten sie hinaus über das Becken. DerKreis hielt. Unter ihnen spiegelten sie sich im schwarzen Was‐ser, sechs leuchtende Gestalten zwischen den Sternen und demMond. Niemand sprach. Deniz lachte einmal leise, dann warauch er still. Mias Brille funkelte. Tareks Hemd flatterte imWind. Und Ronjas Hand in seiner war warm und ganz ruhig.
Jonas spürte, wie es ihn Kraft kostete, wie es in seinen Schläfenzu pochen begann. Er hielt trotzdem fest, so lange er konnte.
Als sie wieder auf den Felsen landeten, weinte Lea. Sie weinteund lachte gleichzeitig, wie damals beim allerersten Mal, undwischte sich mit dem Handrücken übers Gesicht.
„Das“, sagte sie, „war der beste Abschied der Welt.“
Am nächsten Morgen saß Jonas mit seinen Eltern am Küchen‐tisch. Draußen zwitscherten die Vögel, auf dem Herd blubberteder Kaffee, und Sabine hatte Brötchen geholt, obwohl es einganz normaler Dienstag war.
Zwischen der Butter und dem Marmeladenglas lag ein Brief. DasWappen der Polizeiakademie prangte oben rechts. Jonas hatteihn schon dreimal gelesen.
„Bist du sicher?“, fragte Thomas.
Jonas nickte. „Lange ist da draußen. Und diese Leute mit demdurchgestrichenen Kreis. Ich kann nicht so tun, als hätte ichnichts gesehen.“ Er drehte den Brief zwischen den Fingern.„Wenn ich ihn aufhalten will, dann richtig. Mit Regeln. Nichtheimlich, nicht allein im Wald. Richtig.“
Sabine sah ihn lange an. Ihr Blick wanderte kurz nach oben, zurKüchendecke, als suche sie dort etwas, das in einem anderenHaus, in einem anderen Leben, einmal dort geklebt hatte. Einenkleinen Holzlöffel. Dann schaute sie wieder ihren Sohn an, acht‐zehn Jahre alt, mit dunklen Locken und dieser weißen Strähnevorn.
Sie legte ihre Hand auf seine und drückte sie fest.
Thomas stand auf, ging um den Tisch herum und klopfte ihmauf die Schulter, zweimal, so wie er es immer tat, wenn Wortenicht reichten.
Der Bahnhof von Lindenhain lag in der Mittagssonne. Auf Gleiseins wartete der Regionalzug, die Türen schon offen, und aufdem Bahnsteig stand Ronja neben einem großen, abgewetztenKoffer, auf dem ein Aufkleber klebte: HAMBURG. In der Hand
hielt sie ihre Fahrkarte und knickte sie immer wieder an dersel‐ben Ecke.
Jonas stand vor ihr. Er hatte sich hundert Sätze überlegt. Keinerdavon schien jetzt richtig.
Ronja zog ihren Notizblock aus der Tasche der Jeansjacke,schlug ihn auf und riss eine Seite heraus. Sie faltete sie zweimalund steckte sie ihm in die Brusttasche seines Hemdes.
„Erst lesen, wenn ich weg bin“, sagte sie.
„Was steht drauf?“
„Erst lesen, wenn ich weg bin, Falk.“
Der Schaffner pfiff. Ronja küsste ihn schnell, griff ihren Kofferund stieg ein. Die Türen schlossen sich mit einem Zischen.Einen Moment später erschien ihr Gesicht hinter einem Fenster,und sie legte ihre Hand flach an die Scheibe.
Jonas trat heran und legte seine Hand von außen dagegen. Nurdas Glas war zwischen ihnen.
Der Zug ruckte an. Jonas ging mit, ein paar Schritte, dannschneller, die Hand an der Scheibe. Und zwischen ihren beidenHandflächen, genau dort, wo sie sich durch das Glas hindurchfast berührten, glomm ein winziges goldenes Licht auf. Ein ein‐zelnes Glühwürmchen. Es leuchtete warm und ruhig und wan‐derte mit, solange er mithalten konnte.
Ronjas Lippen bewegten sich. Er hörte sie nicht, aber er ver‐stand jedes Wort.
„Ich komm zurück.“
„Ich weiß“, sagte Jonas.
Dann wurde der Zug schneller, seine Hand rutschte vom Glas,und das kleine Licht erlosch. Er blieb am Ende des Bahnsteigsstehen und sah zu, wie der Zug kleiner wurde und hinter derKurve am Waldrand verschwand.
Erst als die Schienen wieder still waren, zog er den Zettel ausder Brusttasche und faltete ihn auseinander. Auf dem Papierstand in Ronjas schneller, schräger Schrift nur ein Satz:
Alles wahr. Auch das.
Darunter hatte sie einen kleinen Drachen gemalt.
Einen mit großen Augen, so wie damals mit grüner Kreide aufdem Pult.
Jonas lächelte und steckte den Zettel zurück, ganz nah an seinHerz.
Hinter ihm, auf der Rückenlehne der Bank, auf der eben nochRonjas Koffer gelehnt hatte, glänzte frische schwarze Farbe inder Sonne. Ein Kreis, mit einem einzigen harten Strich durchge‐strichen. Jonas sah ihn nicht.
Der Regen über Frankfurt fiel nicht, er hing. Er hing als feinergrauer Vorhang zwischen den Hochhäusern, verschluckte dieSpitzen der Türme und ließ von der Skyline nur ein paar ver‐schwommene Lichtpunkte übrig, rot blinkend, wie Leuchtfeuerfür Flugzeuge, die heute Nacht niemand sah. Auf der HanauerLandstraße schwammen die Ampeln in den Pfützen, und derStreifenwagen zog zwei glänzende Bahnen durch das nasseLicht.
Jonas Falk saß am Steuer. Die Uniform war ihm noch immer einwenig fremd, obwohl er sie seit über einem Jahr trug – der stei‐fe Kragen, das Gewicht am Gürtel, die Mütze, die er nachts aufdem Beifahrersitz hätte liegen lassen dürfen und trotzdem auf‐behielt. Unter dem Schirm kringelten sich ein paar dunkle Lo‐cken hervor, und vorn, wo sich die weiße Strähne nicht bändi‐gen ließ, steckte sie ihm wie ein Komma in der Stirn.
Neben ihm schraubte Rudi die Thermoskanne auf. Rudi warMitte fünfzig, hatte einen Schnauzbart, der älter war als Jonas,und eine Stimme wie ein Kiesweg. Der Kaffee dampfte, und so‐fort roch der ganze Wagen nach verbrannten Bohnen und Feier‐abend.
„Erste Regel, Falk“, sagte Rudi und hielt ihm den Becher hin. „Nieohne Kaffee.“
Jonas lächelte und nahm einen Schluck. Er war bitter und viel zuheiß, und er war genau richtig.
Meine erste Regel war eine andere, dachte er. Nur zuhause.Seine Mutter hatte sie ihm an einem Küchentisch beigebracht,als er kaum über die Tischkante schauen konnte. Er hatte sie oftgebrochen. Heute brach er sie fast jede Nacht – aber nur einkleines bisschen.
Kurz nach Mitternacht, draußen vor der Stadt, wo die Landstra‐ße zwischen schwarzen Feldern verlief, fiel Jonas das Rücklichtauf. Links brannte es, rechts flackerte es nur noch müde, wieein Auge, das gleich zufällt.
„Den nehmen wir mit“, sagte Rudi und schaltete das Blaulichtein.
Das Licht zuckte blau über den nassen Asphalt, über das Heckdes alten Kombis, über den Regen, der in jedem Blitz für einenMoment stillzustehen schien. Der Wagen fuhr rechts ran. Rudistieg aus, die Taschenlampe in der Hand, und ging zur Fahrer‐seite.
Der Fahrer war ein Mann um die vierzig mit einer Schirmmützeund Fingern, die zu viel mit dem Lenkrad beschäftigt waren.„Rücklicht, ja, ich weiß“, sagte er schnell. „Ich wollte morgen indie Werkstatt.“ Er lachte, aber das Lachen kam eine halbe Se‐kunde zu früh.
Jonas kannte dieses Lachen. Es war dasselbe, das er als Kindselbst gelacht hatte, wenn jemand fragte, warum die Turnhal‐lenfenster gesprungen waren.
Er ging langsam am Heck entlang. Der Regen tropfte vom Müt‐zenschirm. Niemand achtete auf ihn, der Fahrer starrte Rudi an,Rudi starrte in den Fahrzeugschein. Jonas senkte den Kopf einwenig, sodass der Schirm seine Augen verdeckte, und stelltesich vor, dass Blech nur ein Vorhang war. Dünn. Durchschei‐nend. Wie Papier vor einer Lampe.
Ein grüner Funke glomm unter dem Schirm auf.
Und dann wurde die Welt gläsern. Die Heckklappe löste sich vorseinen Augen in feine graue Linien auf, in Schichten aus Lackund Stahl und Dämmstoff, die eine nach der anderen durchsich‐tig wurden. Dahinter: ein Wasserkasten, eine Sporttasche, einPaar Gummistiefel. Darunter die Kofferraummatte, durchschei‐nend wie Nebel – und unter der Matte, in einem Lappen einge‐schlagen, aber für ihn so klar umrissen, als läge sie auf einemRöntgenschirm, eine Pistole.
Das Magazin steckte. Jonas sah die Patronen darin wie kleinehelle Zähne.
Er blinzelte. Das Grün in seinen Augen erlosch, und der Koffer‐raum war wieder nur ein Kofferraum, nass und dunkel undharmlos.
Jonas trat neben Rudi, die Hand ganz ruhig am Gürtel. „MachenSie bitte mal den Kofferraum auf“, sagte er freundlich.
Das Lachen des Fahrers kam diesmal gar nicht mehr.
Rudi warf Jonas einen Blick zu, dann ging er nach hinten. DieKlappe schwang hoch, Rudi schob die Sporttasche beiseite, hobdie Matte an – und pfiff durch die Zähne. Im Licht der Taschen‐lampe schimmerte das schwarze Metall.
„Hände aufs Dach“, sagte Rudi zum Fahrer, und seine Kiesweg-Stimme hatte plötzlich nichts Gemütliches mehr.
Später, als der Mann hinten im Streifenwagen saß und der Ab‐schleppdienst bestellt war, stand Rudi im Regen neben Jonasund schüttelte den Kopf. Wasser lief ihm aus dem Schnauzbart.„Woher wusstest du das, Junge?“
Jonas zuckte mit den Schultern. „Bauchgefühl.“
„Bauchgefühl“, brummte Rudi. „Ich hab seit dreißig Jahren einenBauch, und der sagt mir nur, wann Mittag ist.“
Jonas lachte. In seiner Schläfe pochte es leise, ein dünner, hellerSchmerz, wie immer, wenn er die Welt durchsichtig gemachthatte. Er rieb sich die Stirn und hoffte, dass Rudi es für Müdig‐keit hielt.
Gegen zwei Uhr schickte die Leitstelle sie in die Innenstadt. DieFußgängerzone war fast leer, nur ein paar Nachtschwärmerdrängten sich unter den Vordächern, und der Regen trommelteauf die geschlossenen Rollläden der Geschäfte. Sie waren gera‐de ausgestiegen, als ein Schrei über die Zeil hallte.
Eine Frau stand mit ausgestreckten Armen da, als hätte man ihrgerade etwas aus den Händen gerissen. Und genau so war es.Ein junger Mann in Kapuzenjacke rannte davon, eine braune
Handtasche unter dem Arm, schnell und geschmeidig, er hattedas offensichtlich nicht zum ersten Mal gemacht.
„Hey! Stehen bleiben! Polizei!“, rief Rudi und setzte sich schnau‐fend in Bewegung.
Jonas lief los.
In den ersten drei Schritten war er einfach nur ein junger Poli‐zist, der rannte. Beim vierten dachte er: Nur ein bisschen. Nurso viel, dass es niemand merkt. Ein gelber Hauch legte sich umseine Stiefel, so blass, dass man ihn im Schein der Straßenlater‐nen kaum sehen konnte. Und dann zogen die Regentropfen anihm vorbei nicht mehr als Tropfen, sondern als feine, schrägeStreifen, als würde jemand die Welt mit einem Pinsel nachzie‐hen. Die Schaufenster verschwammen. Das Geräusch seinerSchritte kam irgendwie zu spät bei ihm an.
Der Dieb bog um die Ecke zur Seitengasse – und rannte frontalgegen ihn.
Jonas stand einfach da, ein wenig außer Atem, die Hände schonerhoben. Der junge Mann prallte von ihm ab wie von einerWand, setzte sich auf den Hosenboden in eine Pfütze und starr‐te zu ihm hoch. Die Handtasche rutschte ihm aus den Fingern.
„Wie zum …?“, keuchte er. Er drehte den Kopf, sah zurück, sahwieder nach vorn. „Du warst doch eben noch da hinten!“
„Abkürzung“, sagte Jonas und half ihm auf, bevor er ihm dieHandschellen anlegte.
Hundert Meter weiter hinten kam Rudi angetrabt, die Hand indie Seite gepresst, die Mütze schief. Er blieb stehen, stützte sichauf die Knie und rang nach Luft.
„Abkürzung?“, japste er, als er endlich bei ihnen war. „WelcheAbkürzung? Da ist keine Abkürzung!“
„Hinter dem Kaufhaus durch“, sagte Jonas.
Rudi sah ihn an, sah die Gasse an, die keine Verbindung zumKaufhaus hatte, und schwieg. Dann schüttelte er nur den Kopf.„Ich werde zu alt für diesen Job.“
Den letzten Einsatz der Nacht bekamen sie um halb vier: einEinbruch in einen Kiosk in Bornheim, die Scheibe eingeschla‐gen, die Kasse leer. Jonas und Rudi waren nur zwei Straßen ent‐fernt gewesen – jedenfalls stand es später so im Protokoll. InWahrheit hatte Jonas den Wagen durch die leeren Straßen ge‐lenkt, als wüsste er den Weg schon, bevor die Leitstelle dieAdresse durchgegeben hatte, und war mit einem gelben Fla‐ckern an den Fingerspitzen über drei Ampeln gekommen, diealle grün waren, weil er im richtigen Moment dort war.
Als die Kripo eintraf, hatte er schon das Absperrband gezogen,die Glassplitter mit Nummernschildchen markiert und den Ab‐druck eines Turnschuhs im Matsch vor der Tür mit seinerMütze vor dem Regen geschützt.
Ein alter dunkelblauer Volvo hielt am Bordstein. Eine Frau stiegaus, schlug die Tür mit der Hüfte zu und blieb einen Moment imRegen stehen, als wäre er ihr egal. Sie trug eine abgewetzte Le‐derjacke, hatte kurzes graues Haar, das ihr nass am Kopf klebte,und kaute Kaugummi mit der Gründlichkeit von jemandem, dereigentlich lieber rauchen würde.
Sie ließ den Blick über das Band, die Schildchen, die Mütze imMatsch wandern. Dann blieb er an Jonas hängen.
„Kommissarin Marx“, sagte sie. Ihre Stimme klang, als hätte siedreißig Jahre lang in verqualmten Räumen gesprochen. „Und Siesind?“
„Polizeiobermeister Falk.“
„Falk.“ Sie kaute. Sie musterte ihn von den nassen Stiefeln biszur weißen Strähne. „Sie sind schnell, Falk.“
Es war kein Lob. Es klang eher wie eine Notiz, die jemand sichmit Bleistift an den Rand schreibt.
„Wir waren in der Nähe“, sagte Jonas.
„Hm“, machte Helga Marx und ging an ihm vorbei zum Tatort.
Am nächsten Abend, lange nachdem Jonas zu Hause in seinemBett lag und von nichts träumte, brannte im Revier 4 nur nocheine Lampe. Sie stand auf einem Schreibtisch, der aussah, alshätte eine Lawine aus Papier ihn zur Hälfte begraben. Daneben
eine leere Kaffeetasse, ein Aschenbecher voller Kaugummipa‐pier, ein Bildschirm.
Helga Marx saß mit hochgezogenen Schultern davor. Auf demMonitor lief eine Tabelle: Einsatzzeiten, Funksprüche, Ankunfts‐minuten. Zeile für Zeile, Woche für Woche. Sie scrollte. Sie hieltan. Sie markierte eine Zeile gelb.
„POM Falk – zuerst vor Ort.“
Sie scrollte weiter. Markierte die nächste.
„POM Falk – zuerst vor Ort.“
Und noch eine, drei Wochen früher, ein Einsatz am anderenEnde der Stadt.
„POM Falk – zuerst vor Ort.“
Helga lehnte sich zurück, bis der Bürostuhl knarrte.
Sie nahm den Kaugummi aus dem Mund, wickelte ihn in ein Pa‐pier und legte ihn zu den anderen. Dann beugte sie sich wiedervor und tippte mit dem Fingernagel gegen den Bildschirm,genau auf den Namen, dreimal, wie man an eine Tür klopft.
„Schon wieder Falk.“
Die Glocke der Apotheke im Nordend hatte um 14.52 Uhrzum letzten Mal geklingelt. Um 15.10 Uhr war die Straße ge‐sperrt.
Als Jonas und Rudi ankamen, standen schon drei Streifenwagenquer über der Fahrbahn, Blaulicht kreiste lautlos über die Fassa‐den der Altbauten, und hinter dem rot-weißen Band drängtensich Schaulustige mit erhobenen Handys. Ein Mann mit Ein‐kaufstüte. Zwei Schulkinder mit Ranzen. Eine alte Frau, die dieHand vor den Mund hielt. Die Apotheke selbst sah aus wie eingeschlossenes Auge: Das Rollgitter war heruntergelassen, unddahinter, im grünen Kreuz über der Tür, blinkte noch immerfröhlich die Leuchtschrift „Geöffnet“.
Am Einsatzwagen stand Polizeirat Brenner, ein großer Mann mitgrauen Schläfen und einem Funkgerät, das er hielt wie einenTaktstock. „Niemand geht rein“, sagte er gerade, laut genug,
dass es alle hörten. „Das SEK braucht zwanzig Minuten. Wir hal‐ten die Lage. Wir provozieren nichts.“
Jonas stellte sich an die Absperrung. Der Kunststoff war kühlunter seinen Fingern. Ein Geiselnehmer, hatte es im Funk gehei‐ßen, wahrscheinlich bewaffnet, wahrscheinlich auf Drogen,mehrere Personen im Laden. Mehr wusste niemand.
Jonas hätte mehr wissen können.
Er sah sich um. Rudi sprach mit einem Kollegen, Brenner telefo‐nierte, die Schaulustigen starrten auf das Gitter. Niemand sahihn an. Er senkte den Kopf, bis der Schirm der Mütze seineAugen beschattete, und ließ einen grünen Funken darin auf‐glimmen.
Die Hauswand wurde zu Glas.
Erst der Putz, dann die Ziegel, dann die Regale dahinter mitihren Reihen aus Schachteln und Fläschchen, alles löste sich inblasse, ineinander verschobene Umrisse auf, wie ein Bild, dasman gegen das Licht hält. Und mittendrin, klar und furchtbardeutlich, die Menschen.
Ein Mann lief hin und her. Vier Schritte zum Tresen, vier Schrit‐te zurück. Er war dünn, die Kapuze halb über dem Kopf, und inseiner rechten Hand lag eine Pistole, die er nicht stillhaltenkonnte. Auf dem Boden vor dem Regal mit den Hustensäftensaßen drei Menschen: ein älterer Mann, der die Arme um dieKnie geschlungen hatte, eine junge Frau mit einem Kinderwa‐gen neben sich – leer, Gott sei Dank leer, der Wagen war leer –,
und eine Frau im weißen Kittel mit dunklem, hochgestecktemHaar. Auf dem Namensschild an ihrer Brust stand: S. Yilmaz.
Hinter ihnen, ganz hinten, sah Jonas den Lagerraum. Und dieHintertür zum Hof. Sie war nicht verschlossen. Sie stand einenSpalt offen, weil irgendjemand sie heute Morgen mit einem Kar‐ton festgeklemmt hatte, um zu lüften.
Jonas atmete aus. Er wusste genau, wie es gehen würde. Überden Hof, durch die Tür, ein gelber Blitz, eine Hand am Handge‐lenk des Mannes, noch bevor der begriff, dass jemand im Raumwar. Zehn Sekunden. Vielleicht weniger.
Er ging zu Brenner hinüber. Seine Stimme klang ruhiger, als ersich fühlte.
„Herr Polizeirat. Er ist allein. Keine Komplizen. Hinterer Lager‐raum, die Hoftür steht offen. Ich bin in zehn Sekunden drin.“
Brenner ließ das Funkgerät sinken und sah ihn an, als hätteJonas vorgeschlagen, durch den Schornstein zu klettern.„Woher wollen Sie das wissen, Falk?“
Jonas öffnete den Mund. Und schloss ihn wieder. Was sollte ersagen? Ich habe durch die Wand geschaut? Ich sehe ihn geradejetzt, während wir reden?
„Ich … habe einen Blick auf den Hof geworfen“, sagte er lahm.
„Sie haben einen Blick geworfen.“ Brenner trat einen Schrittnäher. „Sie warten, Falk. Das ist ein Befehl. Wir gehen da nichtmit einem Polizeiobermeister und einem Bauchgefühl rein. Wirgehen da mit dem SEK rein. Verstanden?“
„Verstanden.“
Jonas ging zurück an die Absperrung. Er legte beide Hände aufdas Band. Seine Finger zitterten.
Und er schaute wieder hin.
Er hätte es nicht tun sollen, das wusste er, aber er konnte nichtanders. Sobald das Grün in seinen Augen aufflammte, war erwieder drinnen, mitten unter ihnen, und konnte doch nichts tunals zusehen. Der Mann mit der Kapuze war stehen geblieben. Erschrie jetzt. Jonas hörte es nicht, er sah es nur: den aufgerisse‐nen Mund, die Pistole, die durch die Luft ruckte, und Frau Yil‐maz, die langsam, ganz langsam, die Hände hob. Sie redete.Ruhig, wie man mit einem verängstigten Hund redet. Die jungeFrau neben ihr hatte das Gesicht in den Händen vergraben.
Jonas' rechte Hand schloss sich um die Absperrung. Unter sei‐nen Fingerknöcheln erwachte ein roter Schimmer, warm undgefährlich, das Glühen einer Kraft, die einfach nur losschlagenwollte. Das Band knirschte. Gleich würde es reißen.
Nein.
Er ballte die Faust, so fest, dass die Nägel sich in die Handflächegruben, und drückte das Rot zurück, irgendwohin tief in seineBrust, wo es pochte wie ein zweiter Herzschlag. Seine andereHand lag auf dem Holster. Er spürte das Metall, das Gewicht, dieMöglichkeit.
„Falk.“ Rudis Stimme, dicht neben ihm. „Alles okay?“
„Ja“, sagte Jonas.
Im Ohrhörer knackte der Funk. Brenners Stimme: „Alle Einhei‐ten halten Position. Warten.“
Warten.
Am Einsatzwagen lief eine digitale Stoppuhr, die jemand gestar‐tet hatte, als die Lage begann. Die Ziffern sprangen um, rot undgleichgültig. 13:58. 13:59.
Vierzehn Minuten. Das SEK war noch sechs Minuten entfernt.Jonas zählte sie, eine nach der anderen, und jede war länger alsdie davor. Er sah, wie der Mann wieder auf und ab lief, schnellerjetzt. Er sah, wie Frau Yilmaz etwas sagte und dabei einen hal‐ben Schritt nach vorn machte, die Hände noch immer erhoben,als wollte sie sich zwischen ihn und die anderen schieben.
Er sah, wie der Mann herumfuhr.
Der Knall kam durch die Wand, durch das Gitter, durch dasBlaulicht und die Rufe, und er war viel lauter, als ein Knall seindurfte.
Draußen duckten sich alle gleichzeitig.
Die Schulkinder schrien. Die alte Frau sank in die Knie. Jemandließ eine Einkaufstüte fallen, Orangen rollten über den Asphaltund unter einen Streifenwagen.
Nur Jonas duckte sich nicht. Er stand da, die Augen grün, undsah durch die Wand, wie Frau Yilmaz gegen das Regal taumelte.Schachteln fielen um sie herum zu Boden. Sie hielt sich miteiner Hand die Schulter und rutschte langsam an den Bretternhinunter, bis sie saß. Ihr Mund war offen. Der Mann mit der Ka‐puze stand da und starrte auf die Pistole in seiner Hand, alshätte sie ganz von allein gesprochen.
Hinter Jonas brüllte Brenner in den Funk. Motorengeräusch.Dann kamen sie, schwarz und schnell und viel zu spät: das SEKin dunklen Uniformen, Helme, Schilde. Das Rollgitter flog miteinem metallischen Kreischen hoch, die Scheibe dahinter split‐terte, Rufe, Lichter, und nach nicht einmal einer Minute waralles vorbei.
Der Geiselnehmer wurde mit gesenktem Kopf herausgeführt. Erwirkte kleiner, als Jonas ihn durch die Wand gesehen hatte. Jün‐ger.
Dann kamen die Sanitäter mit der Trage. Frau Yilmaz lag darauf,eine Decke über den Beinen, einen dicken Verband an derSchulter. Ihr Gesicht war grau, aber ihre Augen waren offen. Siewar wach. Sie sagte etwas zu dem Sanitäter, der neben ihr ging,und er nickte. Beim Vorbeigehen streifte ihr Blick die Absper‐rung, die Polizisten, die Menschen – und für einen Atemzugauch Jonas.
Sie wusste nicht, wer er war. Sie wusste nicht, dass er alles ge‐sehen hatte.
Jonas sah ihr nach, bis die Türen des Rettungswagens sichschlossen. Erst dann merkte er, dass ihm etwas Warmes überdie Lippe lief. Er wischte mit dem Handrücken darüber. Blut.Vierzehn Minuten Röntgenblick, ohne Pause. Natürlich.
Rudi reichte ihm wortlos ein Taschentuch.
Die Umkleide im Revier 4 roch nach Deo, nassem Stoff und demPutzmittel, das jeden Abend um sieben über den Boden ge‐wischt wurde. Um acht war sie leer. Die Neonröhre über der Türsummte. Irgendwo tropfte eine Dusche.
Jonas saß auf der Holzbank vor seinem Spind. Er hatte angefan‐gen, sich umzuziehen, und war auf halbem Weg stehen geblie‐ben: die Uniformjacke auf dem Boden, das Hemd halb aufge‐knöpft, ein Schuh noch zugebunden. Er starrte auf die graueMetalltür vor sich.
Er hatte gewartet. Er hatte genau das getan, was man ihm ge‐sagt hatte. Er hatte die Regeln befolgt. Er war ein guter Polizistgewesen.
Und eine Frau lag jetzt im Krankenhaus, weil er ein guter Poli‐zist gewesen war.
Das Rot kam ohne Vorwarnung. Es kroch aus der Stelle in seinerBrust, wo er es am Nachmittag hingedrückt hatte, schoss durchseinen Arm in die Faust, und bevor er denken konnte, hatte erzugeschlagen. Ein dumpfer, metallischer Schlag hallte durch dieUmkleide. Die Spindtür bog sich nach innen. Eine tiefe Delle,groß wie ein Teller, mitten im grauen Blech, und um seine Knö‐chel flackerte es rot, flackerte noch einmal und erlosch.
Jonas zog die Hand zurück. Sie tat nicht einmal weh.
Dann gaben seine Beine nach. Er sackte auf die Bank zurück,beugte sich nach vorn und vergrub das Gesicht in den Händen.Er weinte nicht laut. Er saß nur da und zitterte, und die Schul‐tern zuckten, und die Neonröhre summte, und irgendwo tropftedie Dusche.
Er hörte die Tür nicht.
Als er schließlich aufsah, stand Helga Marx im Türrahmen. Sietrug ihre Lederjacke, hatte die Hände in den Taschen und kautenicht. Ihr Blick ging zur Spindtür mit der Delle. Dann zu Jonas.Dann wieder zur Delle.
Jonas wartete darauf, dass sie etwas fragte. Wie er das gemachthatte. Was mit ihm los war. Ob er einen Arzt brauchte.
Helga sagte nichts.
Sie sah ihn nur an, lange, mit einem Ausdruck, den er nicht deu‐ten konnte. Dann drehte sie sich um und ging. Ihre Schrittehallten den Flur hinunter, wurden leiser und verschwanden.
Die Nachricht kam am Ende der Spätschicht, ein gelber Kle‐bezettel an seinem Spind, direkt über der Delle, die noch immerniemand repariert hatte. Drei Wörter in einer Handschrift, dieaussah, als hätte sie es eilig:
Mein Büro. 23 Uhr.
Keine Unterschrift. Es brauchte keine.
Jonas stand eine Weile davor und las den Zettel immer wieder,als könnten die Buchstaben ihre Meinung ändern. Dann zog erihn ab, faltete ihn zweimal und steckte ihn in die Brusttasche,dorthin, wo er vor Jahren auf einem Bahnsteig eine Seite auseinem Notizblock aufbewahrt hatte.
Um kurz vor elf lag das Revier 4 im Dunkeln. Draußen fielSchnee, der sich nicht entscheiden konnte, ob er Regen seinwollte, und klebte in nassen Flocken an den Fenstern. Die Flurewaren leer, der Automat im Erdgeschoss brummte vor sich hin,und am Ende des zweiten Stocks, hinter einer Milchglastür,brannte ein einziges Licht.
Jonas klopfte.
„Tür zu“, sagte Helga Marx von drinnen, ohne aufzusehen. „Set‐zen.“
Er schloss die Tür und setzte sich auf den Stuhl vor ihremSchreibtisch. Der Stuhl war zu niedrig. Wahrscheinlich mit Ab‐sicht.
Helga saß im Kegel der Schreibtischlampe, die Lesebrille auf derNasenspitze, und schrieb etwas zu Ende. Ihr Kugelschreiberkratzte über das Papier. Das Büro roch nach kaltem Kaffee undnach etwas Älterem darunter, das sich in den Vorhängen festge‐setzt hatte – nach den Jahren, in denen hier noch geraucht wor‐den war. Auf der Fensterbank stand ein vertrockneter Kaktus.An der Wand hing ein Kalender vom letzten Jahr.
Schließlich legte sie den Stift weg, nahm die Brille ab und schobihm wortlos eine Akte über den Tisch.
Sie war dick. Viel dicker, als eine Akte über einen Polizeiober‐meister mit zwei Dienstjahren sein durfte. Auf dem grauenPappdeckel stand mit schwarzem Filzstift:
FALK, J.
Jonas sah die Buchstaben an und spürte, wie sich etwas in sei‐nem Magen langsam zusammenzog, wie damals mit sechs, vor
dem Schultor, als seine Mutter ihm gesagt hatte, er solle einfachnormal sein.
„Aufmachen“, sagte Helga.
Er schlug den Deckel auf.
Das Lampenlicht fiel auf ein Durcheinander, das keines war.Fotos, sauber mit Büroklammern geheftet. Einsatzprotokolle,kopiert und mit rotem Stift bearbeitet. Ausdrucke von Funkpro‐tokollen mit Zeitstempeln, sekundengenau. Eine Karte vonFrankfurt mit kleinen Fähnchen. Und ganz obenauf, so vergilbt,dass das Papier an den Rändern bräunlich geworden war, einZeitungsartikel aus dem Lindenhainer Anzeiger. Ein schwarz-weißes Foto von einer Turnhalle mit leeren Fensterrahmen, aufdem Schulhof davor ein Teppich aus Scherben.
„Rätsel an der Lindenschule: Alle Turnhallenfenster zersprun‐gen“.
Jonas starrte darauf. Er war acht gewesen. Er erinnerte sich anden Regen, an die Pfütze, an Ronjas nasse gelbe Regenjacke. Andie Wut, die in ihm hochgeschossen war wie ein Feuerwerk. Andas Klirren.
Er hatte nicht gewusst, dass es in der Zeitung gestanden hatte.
„Wo haben Sie das her?“, fragte er leise.
„Ich bin Kommissarin, Falk. Ich lese Zeitung.“ Helga lehnte sichzurück. „Auch alte.“
Er blätterte weiter. Seine Finger fühlten sich taub an. EinsatzLandstraße, Waffenfund nach Verkehrskontrolle. Einsatz Innen‐stadt, Taschendieb, Festnahme nach Verfolgung über zweihun‐dert Meter. Einsatz Kiosk Bornheim. Daneben, rot eingekreist,
immer wieder dieselbe Zahl in Helgas eckiger Handschrift: „4min vor Funkspruch vor Ort.“ – „7 min vor Kripo.“ – „Wie?“
Dann ein Foto, das er sofort erkannte. Eine graue Spindtür ineiner Umkleide. Mitten im Blech eine Delle, groß wie ein Teller.
Jonas legte beide Hände flach auf den Tisch, links und rechtsneben die Akte. Er hielt sie ganz still. Er hatte gelernt, dassHände verräterisch sind.
„Siebzehn“, sagte Helga.
Er sah auf.
„Siebzehn Zufälle in zwei Jahren.“ Sie zählte nicht an den Fin‐gern ab, sie wusste es auswendig. „Ein Polizeiobermeister, derzu früh da ist. Der weiß, was im Kofferraum liegt. Der einen Ta‐schendieb überholt, den sein Partner nicht einmal einholenkann.
Der eine Spindtür verbeult, als wäre sie aus Alufolie.“ Sie machteeine Pause. „Ich glaube nicht an Zufälle, Falk.“
Jonas schwieg. Draußen klatschte eine nasse Schneeflockegegen die Scheibe und rutschte langsam herunter.
Er hätte es erklären können. Er hatte sich hundert Ausreden zu‐rechtgelegt, in hundert schlaflosen Nächten. Bauchgefühl.Glück. Gutes Training. Ein Spind aus schlechtem Blech. Aber alser Helga Marx jetzt ansah, mit ihren müden, wachen Augen undden tiefen Falten um den Mund, war keine davon mehr da. Sie
waren alle einfach verschwunden, wie Schneeflocken auf einerwarmen Scheibe.
Helga zog die oberste Schublade auf, holte eine Packung Niko‐tinkaugummi heraus und drückte sich einen aus der Folie. Siesteckte ihn in den Mund und kaute langsam, ein paar Mal, alsbräuchte sie ihn, um weiterzusprechen.
„Ich frage nur einmal“, sagte sie. „Und ich will keine Ausredehören. Kein Bauchgefühl, keine Abkürzung hinter dem Kauf‐haus.“
Jonas zuckte zusammen. Rudi. Natürlich hatte Rudi es erzählt.
Helga beugte sich vor, bis das Lampenlicht ihr Gesicht vonunten traf.
„Hätten Sie Frau Yilmaz retten können?“
Es wurde sehr still im Büro.
Jonas sah wieder die Apotheke vor sich. Die Hauswand aus Glas.Die Hoftür mit dem Karton. Die Hände von Frau Yilmaz, wie sielangsam hochgingen. Die rote Uhr am Einsatzwagen. VierzehnMinuten.
Die Antwort lag ihm seit Wochen auf der Zunge, schwer wie einStein. Er hatte sie niemandem gesagt. Nicht seiner Mutter amTelefon, nicht Deniz, nicht einmal sich selbst, wenn er nachtswach lag.
„Ja“, sagte er.
Nur dieses eine Wort. Es kam leise heraus, aber es füllte denganzen Raum.
Helga sah ihn an. Lange. Ihr Kiefer hörte auf zu kauen. Jonashielt dem Blick stand, obwohl es sich anfühlte, als würde erdurch ihn hindurchsehen – fast so, wie er selbst durch Wändesah.
Dann nickte sie langsam.
„Gut“, sagte sie. „Dann wissen wir beide, warum Sie das hiernicht weiter so machen können.“
Jonas hatte mit vielem gerechnet. Mit Fragen. Mit Drohungen.Mit einer Dienstaufsichtsbeschwerde, einem Arzt, einem Mannvon irgendeiner Behörde, der hinter der Tür wartete. Mit die‐sem Satz hatte er nicht gerechnet.
„Kommen Sie“, sagte Helga und stand auf. „Ich brauch frischeLuft.“
Die Treppe zum Dach war schmal und roch nach Beton. Helgastieß die Stahltür mit der Schulter auf, und der Wind schlugihnen nass und kalt ins Gesicht. Schneeregen trieb in schrägenSchleiern über das Flachdach, über die Lüftungsrohre und diealte Satellitenschüssel. Unter ihnen lag Frankfurt. TausendeLichter, gelb und weiß und rot, die Türme der Banken in derFerne, oben in den Wolken verschwunden, der Main als schwar‐zes Band dazwischen.
Helga stellte sich an die Brüstung und schlug den Kragen derLederjacke hoch. Jonas stellte sich neben sie. Eine Weile sagtenbeide nichts.
„Ich hab vor elf Jahren aufgehört“, sagte Helga schließlich undhob den Kaugummi zwischen den Zähnen ein Stück an, damit erwusste, wovon sie sprach. „Und ich vermisse es jeden einzelnenTag. Hier oben am meisten.“ Sie blies in ihre kalten Hände.„Manche Dinge muss man lassen, auch wenn man sie gut kann.“
Jonas sah auf die Lichter hinunter.
„Ich verrate Sie nicht, Falk“, sagte Helga. Sie sah ihn dabei nichtan, sondern auf die Stadt. „Ich weiß nicht, was Sie sind, und ichwill es ehrlich gesagt auch nicht wissen. Aber eins müssen Sie
verstehen.“ Jetzt drehte sie den Kopf. „Hier drin zählt nur, wasein Richter glauben kann. Alles andere ist Märchenstunde. Undin Märchenstunden kommen die Schuldigen frei.“
Der Schneeregen lief Jonas in den Kragen. Er nickte.
Zurück im Büro klappte Helga die Akte zu. Sorgfältig, als würdesie ein Buch schließen, das sie zu Ende gelesen hatte. Sie legtesie in die unterste Schublade, schob sie zu und drehte den klei‐nen Schlüssel einmal herum. Das Klicken war leise, aber Jonashörte es noch, als er schon im Flur stand.
„Und, Falk?“
Er drehte sich in der Tür um.
Helga ließ den Schlüssel in die Tasche ihrer Lederjacke gleiten.
„Bei uns gibt es keine Superhelden“, sagte sie. „Nur Beweise.“
Dann knipste sie die Schreibtischlampe aus.
Jonas stand allein auf dem dunklen Flur. Der Automat im Erdge‐schoss brummte. Irgendwo schlug eine Tür. Er lehnte sichgegen die kühle Wand, schloss die Augen und atmete ein, tiefund langsam, bis in den Bauch hinein.
Es war das erste Mal seit Wochen, dass seine Brust nicht engwar.
Drei Monate früher, in Hamburg, war es kurz nach Mitter‐nacht, und Ronja Weber war die Letzte im Großraumbüro derHanseatischen Rundschau.
Das hieß nicht viel. Sie war fast immer die Letzte. Um sie herumlagen die anderen Schreibtische im Halbdunkel, aufgeräumt, dieBildschirme schwarz. Nur ihrer leuchtete, eine Insel aus Lichtund Papier.
Sie hatte die roten Haare zu einem strengen Pferdeschwanz ge‐bunden, damit sie ihr nicht ständig ins Gesicht fielen, und derKugelschreiber steckte quer darin wie eine Haarnadel.
Neben der Tastatur lag ihr Diktiergerät, daneben ein Notizblock,der fünfte in diesem Jahr, mit Eselsohren und Kaffeerändern.
Auf dem Bildschirm stand eine Meldung aus einer Lokalzeitungin Duisburg, sechs Monate alt:
„Mann überlebt Sturz aus dem 6. Stock unverletzt – Ärzte rat‐los.“
Ronja hatte die Meldung schon dreimal gelesen. Jetzt klickte sieauf die zweite, die sie gefunden hatte. Selbe Zeitung, vier Wo‐chen später, eine Spalte, ganz unten auf der Seite, zwischeneiner Hundeschau und einem Straßenfest:
„Duisburger seit Tagen vermisst – Polizei bittet um Hinweise.“
Selber Name. Selbes Foto.
Ronja lehnte sich zurück. Ihr Blick wanderte zu der Pinnwandneben ihrem Schreibtisch. Dort hingen zwei weitere Fotos,schon seit Wochen. Eine Frau aus Graz, die einen brennendenBus aufgehalten haben sollte, mit bloßen Händen, wenn manden Zeugen glaubte. Ein Junge aus Lyon, der ein ertrinkendesKind aus der Rhône geholt hatte, obwohl er nach Aussage seinerMutter nicht schwimmen konnte. Beide verschwunden. WenigeWochen nach ihrem Wunder.
Sie stand auf, druckte das Foto aus Duisburg aus und heftete esdaneben. Dann zog sie ein rotes Wollknäuel aus der Schreib‐tischschublade und spannte einen Faden von einem Bild zumnächsten. Von Graz nach Lyon. Von Lyon nach Duisburg. EinDreieck.
Sie nahm den Kugelschreiber aus dem Haar und schrieb in denBlock, unterstrichen, zweimal:
Wunder → verschwunden. Immer.
In Frankfurt war Frühling, aber Jonas hatte davon nicht viel mit‐bekommen. Die letzten Monate waren aus Spätschichten zu‐sammengesetzt, aus Kantinenessen und Formularen und denNächten, in denen er wach lag und an die Decke starrte. In sei‐ner Küche klebte kein Löffel an der Decke. Manchmal dachte er,dass ihm genau das fehlte.
Es war kurz nach zehn, als er die Treppen in den dritten Stockhochstieg, die Uniformjacke über dem Arm, die Mütze in derHand. Das Licht im Treppenhaus ging mit einem Zeitschalter,und er war zu müde, um auf den Knopf zu drücken. Im Halb‐dunkel bog er auf den letzten Absatz.
Und blieb stehen.
Vor seiner Tür saß jemand auf einem Koffer.
Ein beiger Trenchcoat, ein Pferdeschwanz, und darin, sogar indiesem schlechten Licht, eine Farbe, die es sonst nirgends aufder Welt gab.
Feuerrot. Auf den Knien ein Notizblock.
Jonas' Herz machte etwas, das er seit sechs Jahren nicht mehrgespürt hatte.
Ronja klappte den Block zu und stand auf. Ihre grünen Augenfunkelten, und um ihre Nase lagen dieselben Sommersprossenwie damals, ein paar mehr vielleicht. Sie verschränkte die Arme.
„Du hast nie zurückgeschrieben.“
Jonas schluckte. „Ich hab jeden Brief gelesen.“
Es stimmte. Sie lagen alle in einer Schuhschachtel unter seinemBett, jeder einzelne, und die ersten waren schon ganz weichvom vielen Auseinander- und Zusammenfalten. Er hatte so oftversucht zu antworten. Aber jeder Satz, den er geschriebenhatte, klang entweder nach Lüge oder nach zu viel Wahrheit,und dann hatte er den Zettel jedes Mal zerknüllt.
Ronja sah ihn an. Ihre Unterlippe zitterte ein winziges bisschen.
Dann machte sie zwei schnelle Schritte und fiel ihm um denHals.
Die Uniformjacke rutschte ihm vom Arm, die Mütze fiel auf dieStufen, und es war ihm vollkommen egal. Er schlang die Armeum sie und hielt sie fest, und sie roch nach Zugabteil und Regenund nach irgendetwas, das einfach nur nach Ronja roch. Erspürte, wie ihre Schultern bebten.
Und dann, ohne dass er es wollte, ohne dass er auch nur darandachte, glomm es um sie herum auf. Ein winziges goldenesLicht, dann ein zweites, dann fünf, zehn, ein ganzer Schwarm,der aus dem Nichts erwachte und durch das dunkle Treppen‐haus tanzte, über das Geländer, die Briefkästen. Glühwürmchen.Wie damals im Baumhaus.
Das Treppenlicht war aus, und trotzdem war es hell.
Ronja hob den Kopf. Sie lachte und weinte gleichzeitig, undeines der Lichter landete auf ihrer Nasenspitze.
„Die gibt's also immer noch“, flüsterte sie.
„Anscheinend“, sagte Jonas heiser. Er hatte keine Ahnung, wieman sie wieder ausmachte. Er wollte es auch gar nicht.
Zwei Stunden später sah seine Wohnzimmerwand nicht mehraus wie seine Wohnzimmerwand.
Ronja stand auf dem Sofa, auf Socken, den Trenchcoat hatte sieüber die Lehne geworfen, und klebte einen Ausdruck nach demanderen an die Tapete. Jonas stand neben ihr und reichte ihrReißzwecken, eine nach der anderen, wie ein Assistent bei einerOperation.
„Graz“, sagte Ronja und pinnte ein Foto an. „Lyon. Duisburg.Dann Brünn, Linz, Rotterdam. Das sind nur die, die ich sicherhabe. Elf Menschen. Alle haben etwas getan, das eigentlich un‐möglich ist. Alle sind ein paar Wochen später verschwunden.“
Sie spannte den roten Faden von Foto zu Foto, ein Spinnennetz,das sich über die halbe Wand zog. Dann holte sie zwei letzteBlätter aus ihrer Mappe und befestigte sie in der Mitte, dort, woalle Fäden zusammenliefen.
Das erste war ein Foto von einer Hauswand, grob mit Sprühfar‐be bemalt. Ein Kreis, mit einem einzigen schrägen Strich durch‐gestrichen.
Das zweite war ein Mann.
Er war hager, das silbergraue Haar glatt zurückgekämmt, er trugeinen hellen Anzug und sah nicht in die Kamera, sondern an ihrvorbei, als wäre der Fotograf es nicht wert. Seine Hände steck‐ten in weißen Handschuhen.
Jonas spürte, wie die Luft im Zimmer kälter wurde.
Ronja stieg vom Sofa und stellte sich neben ihn. Gemeinsam be‐trachteten sie die Wand: die Gesichter der Vermissten, die rotenFäden, der durchgestrichene Kreis, und in der Mitte, wie eineSpinne in ihrem Netz, Viktor Lange.
„Seit Lindenhain hab ich ihn gesucht“, sagte Ronja leise. „SechsJahre. Er taucht nirgends auf. Kein Konto, keine Adresse, nichts.Nur das hier.“
Sie zog ein letztes, grobkörniges Bild aus der Mappe. Eine Über‐wachungskamera, irgendein Parkplatz bei Nacht, alles grau undverschwommen. Im Vordergrund eine Gestalt, die gerade in einAuto stieg. Nur eines war deutlich zu erkennen: die Hand amTürgriff. Weiß.
„Erkennst du ihn?“
„Ja“, sagte Jonas. „Aber da ist noch was. Hinten. Ich kann's nichtsehen.“
Ronja hielt das Foto näher an die Lampe, kniff die Augen zusam‐men und schüttelte den Kopf. „Ich auch nicht. Zu unscharf. DieKamera taugt nichts.“
Jonas zögerte. Dann streckte er die Hand aus und legte sie aufihre.
Ihre Haut war warm.
Und für einen einzigen Herzschlag sah er, was Ronja sich ammeisten wünschte – ein Bild, weich an den Rändern wie einTraum: ein Küchentisch am Morgen, Sonne durchs Fenster, zweiKaffeetassen nebeneinander, und an der Decke darüber, ganzklein, ein Holzlöffel. Dann war es fort.
Jonas spürte, wie ihm die Ohren heiß wurden. Er räusperte sichund konzentrierte sich auf etwas anderes. Auf Schärfe. AufAugen, die näher heranholen können, so wie ein Fernglas, so wieein Falke über einem Feld. Grünes Licht floss aus seinen Fingernüber ihr Handgelenk, ihren Arm hinauf, und Ronjas Augen be‐gannen sanft grün zu schimmern. Im selben Moment wurde fürihn selbst die Welt ein bisschen stumpfer, als hätte jemand eineBrille abgenommen, die er nie bemerkt hatte.
Ronja holte scharf Luft.
„Oh“, sagte sie. „Oh, wow.“
Sie hielt das Foto vor sich und starrte darauf, und Jonas konnteförmlich sehen, wie ihr Blick hineinfuhr, durch das Grau, durchdie Pixel, bis in den dunklen Hintergrund des Parkplatzes. IhreLippen bewegten sich lautlos. Sie zählte.
„Hinter dem Auto“, sagte sie langsam. „Drei Leute. Dunkle Klei‐dung. Masken.“ Sie sah ihn an, die Augen grün wie Glas. „Auf denMasken ist ein Kreis, Jonas. Durchgestrichen.“
Sie legte das Foto auf den Tisch und schrieb, ohne hinzusehen,in ihren Block.
„Er sammelt nicht nur“, sagte sie. „Er arbeitet für jemanden.Oder mit jemandem.“
Es war fast zwei Uhr, als Ronja die Mappe zuklappte. Das Grünin ihren Augen war inzwischen zu einem blassen Schimmer ver‐blasst. Sie sah müde aus, viel müder als vorhin auf dem Koffer.
Aber sie stand nicht auf. Sie öffnete die Mappe noch einmal, undJonas merkte, dass sie das die ganze Zeit vorgehabt hatte. Dasssie es nur hinausgezögert hatte.
Sie nahm ein letztes Foto heraus, hielt es einen Moment mit derRückseite nach oben, dann drehte sie es um.
Ein Mädchen – nein, eine junge Frau, aber Jonas erkannte dasLachen sofort. Ein schiefes Grinsen, ein Rollstuhl mit Aufkle‐bern auf den Speichen. Sie lachte so sehr, dass ihre Augen fastverschwanden.
Lea Sommer.
Jonas sah sie wieder vor sich, wie sie über dem Steinbruch flog,die Arme ausgebreitet, gelbes Licht um sich herum. Wie sie inihrem Ballkleid über das Wasser geschwebt war, in der letztenNacht der Sieben.
„Ich hab sie vor einem Monat angerufen, wegen der Recherche“,sagte Ronja, und ihre Stimme war sehr leise. „Sie hat nicht zu‐rückgerufen. Ich hab's noch mal versucht. Und noch mal.“ Sielegte das Foto vorsichtig auf den Tisch, auf den Couchtisch.„Lea ist seit drei Wochen verschwunden.“
Jonas starrte auf das Bild. Das Zimmer um ihn herum wurdesehr leise.
Jeder, dem ich je etwas gegeben habe …
Er griff nach seinem Handy. Seine Finger zitterten so, dass erden Namen zweimal antippen musste. Es klingelte. Einmal.Zweimal. Fünfmal.
Dann ein Rascheln, ein Gähnen, ein dumpfes Poltern, als wärejemand mit dem Telefon vom Bett gefallen.
„Jonas“, krächzte Deniz. „Es ist zwei Uhr nachts. Sag mir, dassdas ein Scherz ist.“
Der Verhörraum im Revier 4 hatte kein Fenster, nur einenSpiegel, hinter dem niemand stand, eine Lampe, die zu hell war,und einen Tisch, an dessen Kante jemand vor vielen Jahrenseine Initialen eingeritzt hatte. Es war Juli, und die Klimaanlagewar seit Wochen kaputt. Die Luft stand still wie in einem Glas.
Der Junge auf der anderen Seite des Tisches war höchstenszwanzig. Er hatte die Arme verschränkt, das Kinn vorgeschoben,und an seinem Hals, knapp über dem Kragen des schwarzenShirts, war ein kleines Tattoo zu sehen: ein Kreis, durchgestri‐chen. Sie hatten ihn am Nachmittag auf dem Hauptbahnhof er‐wischt, mit einem Rucksack voller Prepaid-Handys und einemZettel mit Uhrzeiten, aber ohne Namen.
Seit drei Stunden hatte er immer nur denselben Satz gesagt.
„Ich sag nichts“, sagte er jetzt zum fünften Mal und grinste.„Kein Wort.“
Helga Marx saß neben Jonas, kaute auf ihrem Nikotinkaugummiund machte sich Notizen, die nur aus Strichen bestanden. Jonassaß ganz still. Er hatte die Hände auf dem Tisch gefaltet, damitniemand sah, wie sehr sie zitterten.
Seit Ronja vor seiner Tür gesessen hatte, waren drei Monatevergangen. Drei Monate, in denen sie jede Spur verfolgt hatten,jeden Hinweis, jede Sichtung eines Mannes in weißen Hand‐schuhen. Und mit jedem Tag, der verging, wurde Leas Foto anseiner Wohnzimmerwand ein bisschen blasser in seinem Kopf,und die Angst ein bisschen lauter.
Der Kurier wusste, wo sie war. Jonas war sich ganz sicher. Erwusste es, und er grinste.
Jonas schloss die Augen.
Er hatte es sich verboten, vor langer Zeit, und er hatte sichimmer daran gehalten. Er konnte es – er hatte es immer ge‐konnt –, aber Gedanken waren das Einzige, das einem Men‐schen ganz allein gehörte. Die nehme ich niemandem, hatte ersich geschworen. Niemals.
Nur dieses eine Mal.
Hinter seinen Lidern glomm ein violetter Funke auf.
Und dann war er drinnen. Es war nicht wie Lesen. Es war wieFallen. Die Gedanken des Jungen schwammen um ihn herum,ungeordnet und laut, Angst und Trotz und ein Lied, das er seitTagen nicht aus dem Kopf bekam, und dazwischen, scharf wieFotografien, Bilder: eine Lagerhalle aus Wellblech. Eine Zahl, mitweißer Farbe an ein Tor gepinselt – 7. Ein Kran, gelb, der sichschwarz gegen einen Nachthimmel abhob. Wasser, das gegeneine Kaimauer schlug. Und eine Tür, schwer und weiß, mit be‐schlagenem Griff.
Jonas riss die Augen auf. Er stand so abrupt auf, dass sein Stuhlnach hinten kippte und gegen die Wand krachte.
Der Kurier zuckte zusammen. Das Grinsen war weg.
Helga hörte auf zu kauen. Sie sah Jonas an, scharf, lange, und erwusste, dass sie gesehen hatte, wie das Violett in seinen Augenerlosch.
Der Osthafen lag in tiefer Dunkelheit. Die Kräne ragten wie rie‐sige, schlafende Tiere in den Himmel, Container stapelten sichzu bunten Mauern, und vom Main her roch es nach Diesel undnassem Stein. Drei Streifenwagen rollten mit ausgeschaltetemBlaulicht über das Kopfsteinpflaster, langsam, fast lautlos.
Halle 7 lag ganz am Ende des Kais. Das Tor war mit einer Kettegesichert, die Zahl darauf war genau so, wie Jonas sie gesehenhatte: weiß, ein bisschen verlaufen.
Er stand im Schatten eines Containers, neben ihm Helga, hinterihnen vier Kollegen mit Taschenlampen. Er ließ seine Augengrün werden und sah durch das Wellblech hindurch. Leere Pa‐letten. Ein langer Gang. Und am hinteren Ende ein Raum mit di‐cken Wänden, kalt, in dem drei Menschen kauerten. Zwei saßenan der Wand. Einer saß in einem Rollstuhl.
Jonas atmete aus, so zittrig, dass Helga zu ihm herübersah.
„Drei Personen“, flüsterte er. „Hinten. Ein Kühlraum.“
Helga fragte nicht, woher er das wusste. Sie nickte nur und gabdas Zeichen.
Der Bolzenschneider knackte, die Kette rasselte zu Boden, dasTor schob sich kreischend auf. Taschenlampenkegel zucktendurch die Halle. „Polizei! Keine Bewegung!“
Dann blieben die Lichtkegel an etwas hängen, und für einenMoment sagte niemand mehr etwas.
An den Wänden der Halle standen Vitrinen. Lange Reihendavon, aus altem Holz und Glas, wie in einem Museum. Unddarin, auf dunkelrotem Samt, lagen Glasphiolen. Hunderte. Jedeverschlossen mit einem kleinen silbernen Stopfen. Und in jederwaberte ein Licht, matt und trüb, wie Nebel, in dem einmalFarbe gewesen war. Grau. Alles grau.
Langes Sammlung.
Jonas ging langsam an den Vitrinen vorbei. Er musste nicht fra‐gen, was das war. Er wusste es. Hinter jeder Phiole stand einMensch, der einmal etwas Unmögliches gekonnt hatte, für einpaar Minuten, für eine Stunde. Ein Sturz aus dem sechstenStock. Ein brennender Bus. Ein Kind im Fluss.
Die Tür zum Kühlraum war schwer und weiß, mit beschlagenemGriff. Ein Kollege riss sie auf, und kalter Nebel quoll heraus.
In dem Rollstuhl, eingewickelt in eine graue Decke, saß Lea. IhreLippen waren blass, die Haare zerzaust, und unter ihren Augenlagen dunkle Schatten. Aber als der Lichtkegel auf ihr Gesichtfiel und sie Jonas dahinter erkannte, verzog sich ihr Mund zudem schiefen Grinsen, das er seit dem Abend im Steinbruchkannte.
„Du hast lange gebraucht, Gespenst“, krächzte sie.
Jonas kniete sich vor sie und nahm ihre eiskalten Hände inseine. Er konnte nichts sagen. Er nickte nur, immer wieder.
„Falk.“ Helgas Stimme, leise, von hinten. „Drehen Sie sich um.“
Am Ende der Halle, zwischen den letzten beiden Vitrinen, standein einzelner Holzstuhl. Darauf saß ein Mann im hellen Anzug,die Beine übereinandergeschlagen, die Hände in weißen Hand‐schuhen auf dem Knie gefaltet. Er saß da, als hätte er auf einenZug gewartet, der ein wenig Verspätung hatte.
Viktor Lange.
Er stand nicht auf, als die Polizisten auf ihn zukamen. Er wehrtesich nicht. Er streckte nur höflich die Handgelenke vor, damitsie ihm die Handschellen anlegen konnten, und ließ es gesche‐hen, ohne den Blick zu senken.
Er sah dabei nicht die Polizisten an. Er sah nur Jonas.
Der Saal im Landgericht war holzgetäfelt und viel zu warm. DieSonne fiel in breiten Streifen durch die hohen Fenster und ließden Staub tanzen. Auf der Bank für die Öffentlichkeit saßen Re‐porter mit Notizblöcken, unter ihnen, ganz am Rand, Ronja.
Am Pult stand Dr. Seidel. Er war ein schmaler Mann in einemdunkelblauen Anzug, der mehr gekostet hatte als Jonas' Auto,und er sprach so ruhig und freundlich, als würde er einen Ku‐chen anschneiden.
„Ich habe nur eine Frage, Herr Polizeiobermeister.“ Er lächelteJonas an, der im Zeugenstand saß, in Uniform, den Rücken sehrgerade.
„Woher hatten Sie die Adresse?“
Jonas schwieg.
„Es gab keinen anonymen Hinweis“, fuhr Dr. Seidel fort, sanft,Schritt für Schritt. „Keinen Zeugen. Keine Observation. KeinenDurchsuchungsbeschluss. Der Beschuldigte im Verhörraum hatlaut Protokoll kein einziges brauchbares Wort gesagt. Undtrotzdem stehen Sie eine Stunde später vor genau dieser Halle,unter Hunderten am Osthafen.“ Er breitete die Hände aus.„Woher hatte Polizeiobermeister Falk die Adresse?“
Jonas sah in den Saal. In der ersten Reihe saß Helga in ihrer Le‐derjacke. Sie hatte die Augen geschlossen.
„Ich hatte … eine Ahnung“, sagte Jonas.
Ein leises Lachen ging durch die Reporterbank.
Dr. Seidel nickte, als hätte er genau diese Antwort erwartet.„Eine Ahnung. Danke, Herr Falk.“ Er wandte sich an die Richte‐rin. „Und ich darf ergänzen: Keiner der drei angeblich Geschä‐digten konnte meinen Mandanten zweifelsfrei identifizieren. Ichbeantrage, die Durchsuchung für rechtswidrig zu erklären unddie beschlagnahmten Gegenstände, eine private Sammlung an‐tiker Glasgefäße, ihrem Eigentümer zurückzugeben.“
Die Richterin, eine ältere Frau mit Brille an einer Kette, sahlange auf ihre Akten. Dann sah sie Jonas an, und in ihrem Blicklag etwas, das fast wie Bedauern aussah.
„Die Durchsuchung war rechtswidrig“, sagte sie. „Die daraus ge‐wonnenen Beweise sind nicht verwertbar.“
Jonas hörte den Rest nicht mehr.
Draußen auf der breiten Treppe des Landgerichts wartete diePresse. Kameras auf Stativen, Mikrofone mit bunten Senderlo‐gos, ein Gewitter aus Blitzlicht, das in der Mittagssonne grellund weiß aufzuckte.
Viktor Lange trat aus der großen Tür.
Er blieb oben auf der Treppe stehen, ein hagerer Mann im hel‐len Anzug, das silberne Haar glatt zurückgekämmt. Er ließ dasBlitzlicht über sich ergehen wie warmen Regen. Er beantworte‐te keine Frage. Er lächelte nur, ruhig und geduldig, direkt in dasgrößte Objektiv. Dann hob er grüßend eine Hand, langsam,damit jede Kamera sie einfangen konnte. Der weiße Handschuhleuchtete in der Sonne.
Jonas stand am Rand der Treppe, Ronja neben ihm. Er konntesich nicht bewegen.
Lange stieg die Stufen hinunter, Dr. Seidel an seiner Seite. Als erauf Höhe von Jonas war, verlangsamte er seinen Schritt. Nur einbisschen. Er sah ihn nicht an. Er beugte nur den Kopf leicht zurSeite, wie ein Mann, der einem Bekannten etwas Freundlichessagen will.
„Danke für die Rückgabe, Herr Falk“, flüsterte er.
Und ging weiter.
Etwas in Jonas zerriss. Die Wut schoss in ihm hoch, heiß undgewaltig, wie damals auf dem Pausenhof, wie in der Umkleide,und er spürte, wie das Violett hinter seinen Augen aufflackerte,gierig, bereit, sich in diesen Kopf mit dem silbernen Haar zubohren und –
Eine Hand schloss sich um seinen Arm. Fest.
„Nicht“, sagte Ronja leise. „Nicht hier. Nicht so.“
Er drehte sich nicht um. Er stand nur da und atmete, und RonjasFinger hielten ihn fest, und langsam, ganz langsam, erlosch dasFlackern in seinen Augen.
Unten am Bordstein wartete eine schwarze Limousine mit ge‐tönten Scheiben. Ein Fahrer hielt die Tür auf. Lange stieg ein,ohne sich noch einmal umzusehen.
Als der Wagen anfuhr, sah Jonas den kleinen Aufkleber auf derHeckscheibe. Er war nicht größer als eine Briefmarke.
Ein Kreis. Durchgestrichen.
Der Raum der Internen Ermittlungen lag im vierten Stock desPolizeipräsidiums, am Ende eines Flurs, auf dem niemand frei‐willig stehen blieb. Er hatte weiße Wände, einen grauen Teppichund keine Bilder. Unter der Decke surrte eine Neonröhre, dieein ganz leises Flackern hatte, so leise, dass man es nur bemerk‐te, wenn man lange genug hinsah. Jonas hatte lange genug hin‐gesehen.
Ihm gegenüber saß Frau Dr. Hartwig. Sie war etwa fünfzig, trugeinen Blazer in der Farbe von nassem Beton und eine Brille, diesie alle paar Minuten abnahm, putzte und wieder aufsetzte, ob‐wohl sie sauber war.
Vor ihr auf dem Tisch lag ein Aufnahmegerät mit einem kleinenroten Licht, daneben eine Akte. Eine dünne diesmal. Jonasdachte an die andere, die dicke, die in Helgas unterster Schub‐lade lag.
„Herr Falk“, sagte Dr. Hartwig, und ihre Stimme war nicht un‐freundlich, nur sehr, sehr müde. „Wir sitzen jetzt zum drittenMal hier. Ich habe die Protokolle gelesen. Ich habe das Urteil ge‐lesen. Ich habe die Presseberichte gelesen. ‚Polizist mit Ahnunglässt Entführer laufen‘.“ Sie nahm die Brille ab. „Ich frage Sienoch einmal, und es ist das letzte Mal: Erklären Sie uns IhreQuelle. Oder wir müssen von einem Dienstvergehen ausgehen.Mit allen Folgen.“
Jonas sah auf seine Hände. Sie lagen ruhig auf dem Tisch. Dashatte er gelernt.
Die Wahrheit würde mir hier niemand glauben, dachte er.
Und selbst wenn. Was dann? Wenn er jetzt sagte: Ich habe demJungen in den Kopf geschaut. Ich kann das. Ich kann auch durchWände sehen und schneller laufen als ein Auto und Spindtürenverbeulen. Was würde dann aus ihm werden? Kein Polizist. EinFall. Eine Akte in einem Keller. Ein Mensch, den man untersucht.
Und Lange würde trotzdem frei herumlaufen.
Er dachte an Rudi und seine Thermoskanne. An Frau Yilmaz aufder Trage. An Brenner, der „Warten“ ins Funkgerät sagte. An dieRichterin, die so ausgesehen hatte, als täte es ihr leid. Sie allehatten alles richtig gemacht. Und es hatte nicht gereicht. Nichtfür Frau Yilmaz. Nicht gegen Lange.
Vielleicht, dachte Jonas, war das Problem gar nicht, dass er dieRegeln gebrochen hatte. Vielleicht war das Problem, dass erversucht hatte, in Regeln zu passen, die für jemanden wie ihnnie gemacht worden waren.
Er griff in die Innentasche seiner Uniformjacke und zog die Poli‐zeimarke heraus. Dann den Dienstausweis mit dem Foto, aufdem er ein paar Jahre jünger aussah und seine weiße Strähneunter der Mütze versteckt hatte. Er legte beides auf den Tisch,nebeneinander, ordentlich, direkt vor das kleine rote Licht desAufnahmegeräts.
Dr. Hartwig sah auf die Marke. Dann auf ihn.
„Sie müssen von gar nichts ausgehen“, sagte Jonas ruhig. „Ichkündige.“
Er stand auf, schob den Stuhl an den Tisch und ging zur Tür. Erdrehte sich nicht um.
Hinter ihm lag die Marke auf dem weißen Tisch unter dem fla‐ckernden Licht, glänzend und plötzlich sehr klein, und Dr. Hart‐wig saß da, die Brille in der Hand, und vergaß zum ersten Malan diesem Tag, sie zu putzen.
Die Umkleide im Revier 4 roch wie immer nach Deo und Putz‐mittel. Draußen war es noch hell, die Herbstsonne fiel schrägdurch das kleine Fenster über den Duschen, und die Staubkörn‐chen tanzten darin.
Jonas öffnete seinen Spind zum letzten Mal.
Die Delle war noch da. Niemand hatte sie je repariert, und ir‐gendein Kollege hatte im Frühjahr einen Aufkleber daraufge‐klebt: einen kleinen Comic-Boxhandschuh mit der Aufschrift„KA-BUMM“. Jonas fuhr mit dem Daumen über das verbogeneBlech. Drei Jahre war das her.
Er räumte aus, was er hatte. Ein paar T-Shirts. Turnschuhe. EinDuschgel. Eine Packung Kopfschmerztabletten, fast leer. EinFoto, das innen an der Tür klebte: drei Jugendliche auf einemFelsen am Steinbruch, Deniz mit zu viel Haargel, Ronja mit No‐tizblock, er selbst in der Mitte, die Augen halb geschlossen, weiler gerade gelacht hatte. Er löste es vorsichtig ab und legte esobenauf in den Karton.
„Also stimmt's.“
Rudi lehnte am Nachbarspind. Jonas hatte ihn nicht kommenhören. Er war in Zivil, Jeans und Strickjacke, und sah darin un‐gewohnt aus, wie ein Onkel bei einem Familienfest. DerSchnauzbart hing ein bisschen tiefer als sonst.
„Es stimmt“, sagte Jonas.
Rudi nickte langsam. Er sah auf die Delle, und Jonas wartetedarauf, dass er etwas fragte. Wie hast du das gemacht, Falk? Waswar das mit der Abkürzung? Woher wusstest du das mit demKofferraum?
Rudi fragte nichts davon. Stattdessen hielt er ihm etwas hin.
Die Thermoskanne. Die alte, grüne, mit der Delle am Deckel unddem Aufkleber vom Hessentag, der schon halb abgekratzt war.
„Nie ohne Kaffee, Falk“, sagte Rudi heiser.
Jonas nahm sie. Sie war warm. Er hatte plötzlich einen Kloß imHals, so groß wie ein Tennisball.
Dann machte Rudi einen Schritt nach vorn, und Jonas machteeinen Schritt nach vorn, und sie umarmten sich. Es war einekurze, unbeholfene Umarmung, mit zu viel Schulterklopfen undzu wenig Worten, so wie Männer sich umarmen, die das nichtoft tun. Rudi roch nach Kaffee und Rasierwasser.
„Pass auf dich auf, Junge“, murmelte er.
„Du auch. Und lauf nicht so viel. Ist nicht gut für deine Knie.“
Rudi lachte, ein kurzes, raues Lachen, und wischte sich mit demHandrücken über die Augen. „Frecher Hund.“
Im Parkhaus unter dem Revier war es schon Abend. Die Neon‐röhren tauchten den Beton in ein kaltes, grünliches Licht, undirgendwo tropfte Wasser von einem Rohr in eine Pfütze. Jonas'Schritte hallten zwischen den Säulen. Er trug den Karton unterdem einen Arm, die Thermoskanne in der anderen Hand, undals er um die letzte Ecke bog, blieb er stehen.
Neben seinem kleinen Auto parkte ein alter dunkelblauer Volvo.Und an der Motorhaube lehnte Helga Marx, die Arme ver‐schränkt, in ihrer Lederjacke, und kaute Kaugummi.
„Falk“, sagte sie.
„Frau Marx.“
Er stellte den Karton auf das Autodach. Eine Weile standen sieeinfach so da. Das Wasser tropfte. Irgendwo fuhr ein Wagen dieRampe hinauf, das Brummen wurde lauter und wieder leiser.
„Die Hartwig hat mich angerufen“, sagte Helga schließlich. „Siehat gefragt, ob ich wüsste, warum ein guter Polizist einfach sohinschmeißt.“
„Und? Was haben Sie gesagt?“
„Dass ich keine Ahnung habe.“ Sie zuckte mit den Schultern.„Ich lüge nicht gern, Falk. Aber manchmal muss man abwägen.“
Sie griff in die Innentasche ihrer Jacke und zog eine Visitenkarteheraus. Es war eine ganz normale Karte, mit dem Wappen derPolizei und ihrem Namen und der Durchwahl im Revier. Aber dieDurchwahl war durchgestrichen, und darunter stand in ihrereckigen Handschrift eine andere Nummer.
„Privat“, sagte sie und hielt sie ihm hin.
Jonas nahm die Karte. Er drehte sie zwischen den Fingern.
Helga stieß sich von der Motorhaube ab, ging um ihren Volvoherum und öffnete die Fahrertür. Dann hielt sie inne und sah ihnüber das Autodach hinweg an. Unter dem Neonlicht sahen ihreAugen älter aus als sonst, und gleichzeitig wacher.
„Wenn du's anders machst“, sagte sie, „mach's richtig.“
Jonas brauchte einen Moment, bis er es merkte. Du. Zum erstenMal, seit sie sich kannten, hatte sie Du zu ihm gesagt.
Bevor er antworten konnte, war sie schon eingestiegen. Die Türschlug zu, der alte Motor hustete, und der Volvo rollte dieRampe hinunter, die Rücklichter rot im Beton. Eines davon fla‐ckerte. Natürlich.
Jonas sah ihr nach, bis das Brummen verklungen war.
Als er die Fahrertür öffnete, saß Ronja schon auf dem Beifahrer‐sitz.
Sie hatte die Füße auf das Armaturenbrett gelegt, was er hasste,und den Notizblock auf den Knien, was er liebte, und sie hattedie ganze Zeit gewartet, ohne ein einziges Mal zu fragen, wielange es noch dauerte. Ihr Pferdeschwanz leuchtete rot im Lichtder Innenbeleuchtung.
Jonas stellte den Karton auf den Rücksitz, die Thermoskanneobendrauf, und ließ sich hinter das Steuer fallen. Er legte beideHände auf das Lenkrad und starrte durch die Windschutzschei‐be auf die graue Betonwand.
Er war kein Polizist mehr.
Es fühlte sich an, als hätte er einen schweren Mantel ausgezo‐gen, den er jahrelang getragen hatte, ohne zu merken, wieschwer er war. Er war leichter. Und er fror ein bisschen.
Ronja nahm die Füße vom Armaturenbrett. Sie griff nach seinerrechten Hand und verschränkte ihre Finger mit seinen. Ein ein‐ziges goldenes Licht glomm zwischen ihren Handflächen auf,klein wie ein Glühwürmchen, und schwebte langsam zur Decke.
„Und jetzt?“, fragte sie leise.
Bevor Jonas antworten konnte, klingelte sein Handy.
Auf dem Display stand: DENIZ.
Er nahm ab und stellte auf Lautsprecher. Im Hintergrund hörteman Straßenlärm, eine Straßenbahn, Stimmen, und Deniz'Stimme, die ein bisschen zu laut war, wie immer, wenn er aufge‐regt war.
„Jonas! Bist du durch? Hast du's gemacht? Erzähl's mir später,egal. Hör zu.“
Jonas konnte ihn förmlich vor sich sehen: irgendwo in Bornheimauf dem Gehweg, das schwarze Haar mit zu viel Gel nach obengestylt, das Handy zwischen Schulter und Ohr geklemmt, mitbeiden Händen gegen eine Scheibe gedrückt, um besser hinein‐sehen zu können. Hinter dem Glas ein leerer Raum, ein Schau‐fenster voller Staub, ein vergilbtes Schild mit der Aufschrift „Zuvermieten“.
„Ich hab da ein Ladenlokal gesehen …“, sagte Deniz.
Ronja sah Jonas an. Jonas sah Ronja an.
Und dann lächelte er. Nicht höflich, nicht müde, nicht für Rudioder für Helga oder für die Kameras. Sondern richtig, bis in dieAugen hinein, so wie er seit Jahren nicht mehr gelächelt hatte.
Die Bornheimer Straße roch an diesem Morgen nach fri‐schen Brötchen und nassem Kopfsteinpflaster. Die Sonne klet‐terte gerade über die Dächer der Altbauten, und irgendwo wei‐ter unten klapperte ein Café seine Stühle auf den Gehweg.
Zwischen einem Schlüsseldienst und einem Laden für ge‐brauchte Schallplatten lag ein Schaufenster, das so staubig war,dass man kaum hindurchsehen konnte. Drei Jahre hatte das La‐denlokal leer gestanden.
Davor stand eine Leiter. Und auf der Leiter stand Deniz Arslan,die Zungenspitze zwischen den Zähnen, einen dünnen Pinsel inder Hand und ein Glas Goldfarbe auf der obersten Stufe. Seinschwarzes Haar war so sorgfältig gegelt, als hätte er heute einVorstellungsgespräch, und auf seinem T-Shirt prangte bereitsein goldener Fleck.
Buchstabe für Buchstabe wuchs der Schriftzug über das Glas:FALK & ARSLAN – ERMITTLUNGEN.
Jonas hielt unten die Leiter fest. Er trug seinen langen dunkel‐grauen Mantel, obwohl es dafür fast zu warm war.
Die kurzen dunklen Locken fielen ihm in die Stirn, die weißeSträhne vorn leuchtete in der Sonne.
„Deniz. Das ‚G‘ ist verkehrt herum.“
Deniz lehnte sich zurück, so weit, dass die Leiter bedenklichwackelte, und betrachtete sein Werk mit zusammengekniffenenAugen. „Das ist Stil.“
„Das ist ein spiegelverkehrtes ‚G‘.“
„Das ist ein Statement.“ Er tupfte mit dem Pinsel einen letztenSchnörkel an das Ende. „Außerdem ist die Farbe teuer. Ich machdas nicht nochmal.“
Jonas lachte. Wie lange hatte er so nicht mehr gelacht? Nicht imRevier, nicht auf der Treppe des Landgerichts. Er sah hoch zudem goldenen Schriftzug, zu seinem eigenen Namen auf demGlas, und etwas in seiner Brust wurde weit.
Kein Dienstweg mehr. Keine Befehle, auf die er warten musste.Nur zwei Namen und eine Tür.
Drinnen roch es nach Staub, Kaffee und frischer Wandfarbe.Zwei gebrauchte Schreibtische standen sich gegenüber, untereinem Tischbein klemmte ein Bierdeckel. Auf einem wackligenBeistelltisch blubberte eine Kaffeemaschine, das einzige Gerätim Raum, das neu war. „Prioritäten“, hatte Deniz gesagt.
Ronja stand an der Pinnwand neben der Tür. Ihr feuerrotes Haarhatte sie zu einem Pferdeschwanz gebunden, der beige Trench‐coat hing über der Stuhllehne, und zwischen den Lippen hieltsie zwei Reißzwecken.
Mit einer dritten pinnte sie eine kleine Visitenkarte genau in dieMitte der leeren Korkfläche. Darauf stand eine handgeschriebe‐ne Nummer.
„Helga“, sagte sie, als sie die Reißzwecken aus dem Mund nahm.„In die Mitte. Damit wir nie vergessen, wer uns gesagt hat, dasswir's richtig machen sollen.“
„Als ob sie uns das vergessen lassen würde“, sagte Jonas.
Ronja trat einen Schritt zurück und betrachtete die Pinnwand:eine einzige Karte auf all dem Kork. Dann zog sie ihren kleinenNotizblock aus der Manteltasche und schlug eine frische Seiteauf. Ganz oben schrieb sie: „Falk & Arslan. Tag 1.“
Am Vormittag kam niemand. Gegen Mittag kam der Postbotemit einem Werbeprospekt für Gartenmöbel.
Um halb drei klingelte die Türglocke.
Es war ein helles, etwas schiefes Bimmeln, und Deniz fuhr soschnell von seinem Stuhl hoch, dass er mit dem Knie gegen dieSchreibtischkante stieß. Er biss die Zähne zusammen und setztesein breitestes Grinsen auf.
In der Tür stand eine alte Dame. Sie war klein und sehr aufrecht,trug einen dunkelblauen Hut mit einer Feder daran und hielteine Handtasche mit beiden Händen vor dem Bauch, als könntejemand sie ihr entreißen.
Ihre Augen hinter der Brille waren wach und ein wenig gerötet.
„Sind Sie die Detektive?“, fragte sie.
„Die besten der Stadt“, sagte Deniz und rückte ihr einen Stuhlzurecht. „Bitte, setzen Sie sich.“
„Albrecht“, sagte die Dame und setzte sich, ohne die Handtascheloszulassen. „Gertrud Albrecht. Ich wohne drei Häuser weiter.Ich bin achtzig, und ich habe noch nie einen Detektiv ge‐braucht.“ Sie holte tief Luft. „Mein Mephisto ist weg. Seit Diens‐tag.“
Jonas setzte sich ihr gegenüber. „Mephisto?“
„Mein Kater.“ Aus der Handtasche zog sie ein Foto. Daraufthronte ein schwarzer Kater von beachtlichem Umfang aufeinem Samtkissen und blickte in die Kamera, als hätte er die Fo‐tografin gerade beleidigt. „Er ist noch nie länger als eine Nachtweggeblieben. Nie. Ich war bei der Polizei.“ Ihre Stimme wurdescharf. „Die Polizei lacht mich aus.“
Deniz beugte sich zu Jonas hinüber und flüsterte, nicht ganzleise genug: „Eine Katze? Wir wollten Terroristen jagen.“
Jonas sah auf das Foto, dann auf Frau Albrechts Hände, die dieHandtasche so fest hielten, dass die Knöchel weiß wurden. Erdachte an Akten, die im Revier nie jemand geöffnet hatte, weilder Fall zu klein war.
„Wir nehmen den Fall“, sagte er.
Frau Albrecht blinzelte. Dann nickte sie, sehr würdevoll, undschob ihm das Foto über den Tisch.
Die Hinterhöfe von Bornheim waren ein eigenes Land. Müllton‐nen in Reih und Glied, Fahrräder an Regenrohren, Wäscheleinenzwischen den Fenstern, auf denen Bettlaken wie Segel hingen.
„Vierzig Höfe, zweihundert Dächer und ein Kater, der aussiehtwie ein Sofakissen“, sagte Deniz. „Was ist der Plan?“
„Der Plan bist du“, sagte Jonas.
Er legte Deniz die Hand auf die Schulter. Haut an Haut, dort, woder Kragen des T-Shirts aufhörte.
Für einen Herzschlag war der Hof verschwunden. Jonas saheinen Raum, hell und voller Stimmen: ihr Büro, aber das Warte‐zimmer quoll über, auf jedem Stuhl saß jemand, Leute standenbis auf die Straße hinaus, und alle warteten auf Falk & Arslan.Und mittendrin Deniz, der Hände schüttelte, einen nach demanderen, mit einem Gesicht, das vor Stolz fast platzte.
Dann war der Hof wieder da. Jonas musste lächeln.
Er dachte an Ohren, die mehr hörten, an Worte, die keine Wortewaren. Grünes Licht floss aus seiner Hand, lief wie ein Schim‐mer über Deniz' Schulter und den Hals hinauf, und als es seineAugen erreichte, leuchteten sie grün wie Moos in der Sonne.
Deniz zuckte zusammen.
„Futter?“, sagte jemand. „Futter? Futter? Futter? FUTTER?“
Deniz fuhr herum. Hinter einem Gartenzaun stand ein Dackelund wedelte so heftig, dass sein ganzer Hinterleib mitschwang.„Futter?“
„Ich … hab kein Futter“, sagte Deniz.
Über ihnen in der Dachrinne saßen fünf Spatzen und stritten.„Mein Krümel!“ – „Ich hab ihn zuerst gesehen!“ – „Ihr seid alledoof!“
Deniz presste sich die Hände auf die Ohren. „Jonas. Die reden.Die reden alle. Und die sind alle total bescheuert.“
„Frag sie nach Mephisto“, sagte Jonas.
Es war ein schwarz-weiß gefleckter Kater, der schließlich ant‐wortete. Er lag ausgestreckt auf dem Deckel einer Mülltonne,ein Ohr zerfranst, und hatte die ganze Zeit mit halb geschlosse‐nen Augen zugesehen. Jetzt gähnte er ausführlich.
„Mephisto?“, sagte er, und es klang nach jemandem, der schonalles gesehen hatte. „Der feine Herr sitzt auf dem Dach undschmollt. Seit Dienstag. Wegen dem neuen Futter. Hat er jedemerzählt. Und jetzt geh weg, du riechst nach Hund.“
Zehn Minuten später lehnte die Leiter an der Brandmauer einesHinterhauses. Deniz war hinaufgeklettert, über ein Vordach,eine Regenrinne entlang, und saß jetzt rittlings auf dem Dach‐first, hoch über den roten Ziegeln von Bornheim. Weiter hintenstanden die Türme der Innenstadt im Dunst.
Seine Augen leuchteten grün. Und er führte ein sehr ernstesGespräch mit einer Taube.
„Ich will nur wissen, wo er hin ist“, sagte Deniz.
Die Taube legte den Kopf schief.
„Was krieg ich dafür?“
„Respekt.“
„Respekt kann man nicht essen.“
„Hör mal, Kollegin –“
Unten hielt Jonas die Leiter fest, schon wieder, und versuchte,nicht zu lachen. Neben ihm stand Frau Albrecht mit festge‐drücktem Hut. Sie hielt eine Dose Katzenfutter in die Höhe undklopfte mit einem Löffel dagegen.
„Mephisto!“, rief sie. „Mephistooo! Es gibt Lachs!“
Die Taube auf dem First drehte den Kopf. „Lachs?“
„Nicht für dich“, sagte Deniz.
„Dann sag ich nichts.“
Deniz seufzte tief, kramte in seiner Jackentasche und hielt derTaube den Rest eines Müsliriegels hin. Sie pickte zweimal. Danndeutete sie mit dem Schnabel über den First, zum Schornsteindes Nachbarhauses.
Dort, eingerollt im warmen Windschatten, lag ein schwarzerKater von beachtlichem Umfang und schmollte.
Am Nachmittag fiel die Sonne schräg durch das goldene Schildins Büro und malte die Buchstaben verkehrt herum auf denHolzboden, das verdrehte ‚G‘ eingeschlossen.
Frau Albrecht saß wieder auf dem Stuhl vor Jonas' Schreibtisch,diesmal mit Mephisto auf dem Schoß. Sie drückte ihn an sich,als hätte sie ihn zehn Jahre nicht gesehen, und der Kater ließ essich mit einem Ausdruck größter Duldsamkeit gefallen.
„Was bin ich Ihnen schuldig?“, fragte Frau Albrecht.
Jonas öffnete den Mund, aber sie hatte schon in die Tasche ge‐griffen und stellte etwas auf den Tisch: einen Gugelhupf, rundund golden, mit Puderzucker bestäubt, in Butterbrotpapier ge‐wickelt.
„Marmor“, sagte sie. „Das Rezept meiner Mutter. Und ich erzäh‐le es allen im Haus. Allen.“
Deniz wollte gerade nach dem Kuchen greifen, als das grüneLeuchten in seinen Augen flackerte, schwächer wurde und er‐losch. Er beugte sich zu Mephisto hinunter.
„Na, Kumpel? Alles gut?“
Mephisto starrte ihn an, legte die Ohren an und fauchte.
„Hey!“ Deniz zog die Hand zurück. „Eben waren wir nochFreunde!“
Frau Albrecht tätschelte dem Kater den Kopf. „Er mag eben nurMenschen, die ihn verstehen.“
Als die Türglocke hinter ihr verklungen war, saßen sie zu drittum den Gugelhupf. Deniz schnitt dicke Stücke ab, Ronja hattedie Füße auf den zweiten Stuhl gelegt. Jonas spürte, wie die ge‐liehene Kraft zu ihm zurückkehrte, ein leises Summen im Hin‐terkopf, als hätte jemand ein Radio in einem Nebenzimmer wie‐der eingeschaltet.
Ronja schlug ihren Block auf und schrieb in sauberer Schrift:„Fall 1: gelöst.“
„Kein Terrorist“, sagte Deniz mit vollem Mund. „Aber ein An‐fang.“
Jonas sah aus dem Fenster. Draußen, auf der anderen Straßen‐seite, hatte ein schwarzer Wagen geparkt. Die Scheiben warengetönt, der Motor lief nicht. Hinter dem Fahrerfenster bewegtesich ein Schatten: eine Frau in einem grauen Hosenanzug, dasGesicht im Gegenlicht nicht zu erkennen. Sie hob ein Handyund fotografierte durch die Scheibe das goldene Schild an ihrerTür.
Der Regen kam am Donnerstag und blieb. Er lief in breitenBahnen am Schaufenster herunter, ließ das goldene Schild voninnen verschwimmen und trommelte auf das Blechvordach desSchlüsseldienstes nebenan, als wollte er unbedingt hereingelas‐sen werden.
Im Büro von Falk & Arslan brannte nur die Schreibtischlampe. Eswar kurz nach sechs. Deniz hatte die Füße auf dem Tisch undden Rest des Gugelhupfs auf einem Teller auf dem Bauch, Jonassortierte Rechnungen, von denen es mehr gab als Aufträge.
Seit Mephisto waren drei weitere Fälle gekommen: ein entlaufe‐ner Wellensittich, ein verschwundener Gartenzwerg und einMann, der überzeugt war, dass sein Nachbar ihm nachts die Zei‐tung stahl. Der Dieb war ein Eichhörnchen gewesen.
„Wir sind Experten“, hatte Deniz gesagt. „Für Tiere.“
Die Türglocke bimmelte.
Eine Frau trat ein, schüttelte ihren Schirm über der Fußmatteaus, sorgfältig, dreimal, und faltete ihn mit einem Klicken zu‐sammen. Sie trug einen grauen Hosenanzug, der aussah, alshätte der Regen es nicht gewagt, ihn nass zu machen. Ihrschwarzes Haar war zu einem exakten Bob geschnitten, hintereiner randlosen Brille sahen helle, aufmerksame Augen in denRaum. Sie sah alles auf einmal: die zwei Schreibtische, die Kaf‐feemaschine, die Pinnwand mit Helgas Karte, den Bierdeckelunter dem Tischbein.
Jonas kannte diesen Blick. Er hatte ihn selbst benutzt, an Tator‐ten.
„Herr Falk“, sagte die Frau. Ihre Stimme war ruhig, mit einemleichten französischen Klang. „Herr Arslan. Ich bin Claire Dubo‐is. Europol.“ Sie machte eine winzige Pause. „Inoffiziell.“
Deniz nahm die Füße vom Tisch. Er hatte noch ein großes StückGugelhupf im Mund und sprach trotzdem. „Inoffiffiell ift unferLieblingfwort.“
Claire Dubois sah ihn an, als hätte sie ein interessantes Insektentdeckt. Dann sah sie wieder zu Jonas.
„Der schwarze Wagen“, sagte Jonas langsam. „Vor zwei Wochen.Sie haben unser Schild fotografiert.“
„Es ist ein schönes Schild.“ Ein feines Lächeln. „Bis auf das ‚G‘.“
„Das ist Stil“, sagte Deniz, jetzt mit leerem Mund und gekränkt.
Niemand bot ihr Kaffee an, und Claire Dubois verlangte keinen.Sie setzte sich auf Jonas' Stuhl hinter den Schreibtisch, als wäredas selbstverständlich, und weil es so selbstverständlich wirkte,protestierte keiner. Jonas und Deniz blieben davor stehen wiezwei Schüler beim Direktor.
Hinter ihr, auf der regennassen Scheibe, stand das goldeneSchild in Spiegelschrift, jeder Buchstabe verkehrt herum. Nurdas ‚G‘ sah von hier drinnen richtig aus.
Claire öffnete ihre Aktentasche und legte eine Mappe auf denTisch. Sie war schwarz, ohne Beschriftung, nur in der Mitte warein Zeichen eingeprägt: ein Kreis, quer durchgestrichen.
Jonas spürte, wie sich etwas in seinem Nacken zusammenzog.Das Graffiti am Bahnhof von Lindenhain. Die Masken auf Ronjasunscharfem Überwachungsfoto. Der Aufkleber auf der Limousi‐ne vor dem Landgericht.
„Sie kennen das Zeichen“, stellte Claire fest.
„Ich bin ihm ein paarmal begegnet.“
Sie schlug die Mappe auf. Fotos, sauber in Klarsichthüllen. Einausgebranntes Umspannwerk bei Lyon. Eine Brücke in Rotter‐dam, deren Stahlträger verbogen waren wie Draht.
Ein Datenzentrum in Mailand, die Fenster von innen ge‐schwärzt. Und dazwischen, unscharf, aus Überwachungskame‐ras: Gestalten in dunkelgrauer Kampfkleidung, die Gesichterhinter Masken mit dem durchgestrichenen Kreis. Um jede vonihnen lag ein schwacher Schimmer. Kein Gelb, kein Rot, kein
Blau. Grau. Schmutziges, stumpfes Grau, wie Licht, aus dem je‐mand die Farbe herausgewaschen hatte.
Deniz pfiff leise durch die Zähne.
„NULLPUNKT kämpft mit gestohlenen Kräften“, sagte Claire.„Wir wissen nicht, wie viele es sind. Wir wissen nicht, woher dieKräfte kommen. Wir haben eine Vermutung.“ Ihr Blick ruhteeinen Moment zu lang auf Jonas. „Keine Behörde in Europa darfoffiziell wissen, dass es Menschen wie Sie gibt. Kein Parlamentwürde es genehmigen. Kein Gericht würde es verstehen.“ Sieschloss die Mappe. „Aber wir brauchen Hilfe. Wir brauchenPRISMA.“
Der Regen trommelte. Die Kaffeemaschine gab ein letztes Gur‐geln von sich.
„Woher kennen Sie den Namen?“, fragte Jonas. Seine Stimmewar sehr ruhig. Zu ruhig. Deniz warf ihm einen Seitenblick zu.
Claire Dubois lächelte nur.
Die Tür ging auf, und die Glocke bimmelte schief.
Ronja stand im Eingang. Sie hatte keinen Schirm dabei, natürlichnicht, ihr roter Pferdeschwanz klebte ihr dunkel und nass amHals, aus dem Trenchcoat tropfte es auf die Fußmatte. In dereinen Hand hielt sie eine Papiertüte vom Bäcker, die sich lang‐sam auflöste. Sie blieb stehen, sah Claire auf Jonas' Stuhl, sahdie schwarze Mappe, sah das Zeichen darauf.
Sie sagte nichts. Aber Jonas sah, wie ihre Hand in die Mantelta‐sche wanderte, dorthin, wo der Block steckte.
Er holte Luft. Er hatte keine Rede vorbereitet, aber die Wortewaren schon lange da, seit der Treppe vor dem Gericht, seit derMarke auf dem Tisch.
„Zwei Bedingungen“, sagte er. „Erstens: keine Tötungen. Nie‐mand stirbt durch mich oder durch jemanden, dem ich etwasgebe. Egal, wer es ist.“
Claire nickte knapp, als hätte sie damit gerechnet.
„Zweitens: keine Lügen an Ronja.“ Er deutete auf die Tür, ohnehinzusehen. „Was ich weiß, weiß sie. Immer.“
Claire drehte sich auf dem Stuhl um und musterte Ronja vonoben bis unten, die nassen Haare, die Sommersprossen, die grü‐nen Augen, die zurückstarrten, ohne zu blinzeln.
„Die Journalistin?“ Ein kleines Heben der Augenbraue. „Mutig.“
Ronja stellte die durchweichte Bäckertüte auf den Akten‐schrank. „Ich schreibe nur, was ich darf.“ Sie lächelte, sehrfreundlich. „Noch.“
Für einen Moment war es vollkommen still im Raum, bis auf denRegen. Dann lachte Claire Dubois, ein kurzes, echtes Lachen,das nicht ganz zu ihr passen wollte.
„Einverstanden“, sagte sie. „Keine Tötungen. Keine Lügen anFrau Weber. Sie hören von mir.“ Sie stand auf und streckte Jonasüber den Schreibtisch die Hand entgegen.
Jonas zögerte. Er sah auf die schmale, gepflegte Hand, die Hautnackt, kein Handschuh. Jede Berührung war für ihn ein Fenster.Jedes Mal, wenn er jemandem die Hand gab, sah er für einenHerzschlag hinein, ob er wollte oder nicht. Er hatte gelernt, die‐sen Herzschlag zu fürchten und ihn zu brauchen.
Er schlug ein.
Und sah: nichts.
Nein, nicht nichts. Nebel. Grauweißer, dichter Nebel, wie aneinem Novembermorgen über dem Wald von Lindenhain, sodicht, dass man die eigene Hand nicht sah. Und darin, weit hin‐ten, ganz schwach, ein Umriss. Ein Rechteck. Vielleicht eine Tür.Vielleicht der Schatten von einer. Bevor er genauer hinsehen
konnte, verschwamm sie, als hätte jemand mit dem Daumenüber eine nasse Zeichnung gewischt.
Jonas zog die Hand zurück. Einen Tick zu schnell.
Claire sah es. Ihre Augen hinter der randlosen Brille wurden füreinen Moment schmal, prüfend, dann glätteten sie sich wieder.Sie nahm ihren Schirm.
„Gute Nacht, Herr Falk.“
Die Glocke bimmelte. Der schwarze Wagen fuhr ohne Lichtdavon.
Deniz atmete hörbar aus. „Okay. Die ist gruselig. Gruselig undcool. Gruselig-cool.“ Er griff nach der Mappe, die sie liegen ge‐lassen hatte. „Wir haben gerade einen Auftrag von Europol ge‐kriegt. Ich glaub, ich muss mich hinsetzen.“
Über dem Laden gab es eine Dachterrasse, die eigentlich zurWohnung im vierten Stock gehörte. Die alte Frau Kessler, der siegehörte, hatte Jonas den Schlüssel gegeben, nachdem er ihr dentropfenden Wasserhahn repariert hatte. Thomas wäre stolz ge‐wesen.
Es regnete immer noch. Jonas und Ronja standen dicht neben‐einander unter einem großen schwarzen Schirm, den Ronja ausDeniz' Schreibtisch geholt hatte.
Unter ihnen glänzten die nassen Dächer von Bornheim, undweiter hinten glühten die Hochhäuser der Innenstadt in derDunkelheit, ihre Spitzen in tiefe Wolken getaucht. Die Lichtervon Frankfurt spiegelten sich in jeder Pfütze.
Ronja lehnte sich an seine Schulter. Ihr Haar roch nach Regen.
„Du hast ihr die Hand gegeben“, sagte sie. „Und dann hast duausgesehen, als hättest du auf eine heiße Herdplatte gefasst.“
„So schlimm?“
„Schlimmer. Ich hab's gesehen. Sie auch.“
Jonas schwieg eine Weile. Unten auf der Straße fuhr eine Stra‐ßenbahn vorbei und warf blaue Funken in den Regen.
„Seit Deniz“, sagte er schließlich. „Seit dem Sportfest. Jedes Mal,wenn ich jemanden berühre, sehe ich es. Deniz auf dem Trepp‐chen. Lea über dem Wald. Kevin und die Tür.“ Er schluckte.„Fremde auf der Straße, Kollegen, Leute, denen ich Handschel‐len angelegt hab. Manche Wünsche waren hässlich, aber siewaren klar. Ich wusste immer, woran ich bin.“
Ronja zog ihren Block aus der Manteltasche. Die Seiten warenan den Ecken feucht. Sie klemmte sich den Schirmgriff zwi‐schen Schulter und Kinn, schlug eine leere Seite auf undschrieb, ohne hinzusehen, mit der krakeligen Schrift, die sieimmer bekam, wenn sie schnell schrieb: „Claire Dubois – prü‐fen.“
Dann sah sie ihn an. „Und was hast du bei ihr gesehen?“
Jonas starrte auf die Lichter der Stadt, als könnte er den Nebeldort draußen wiederfinden.
„Ihr Wunsch war … verschwommen“, sagte er leise. „Das hatteich noch nie.“
Lissabon glühte. Die Sonne sank hinter die Hügel am an‐deren Ufer und tauchte die Dächer der Alfama in Orange undRosa. Unten glitzerte der Tejo, so breit, dass er aussah wie einMeer. Eine gelbe Straßenbahn quietschte um eine enge Kurve.
Jonas stand am offenen Fenster des Safehouses und atmete dieLuft ein:
Salz, gegrillte Sardinen, heißer Stein. Ein Jahr lang hatten sie fürClaire Dubois gearbeitet, kleine Aufträge, Beobachtungen, eingestohlener Datenträger in Antwerpen. Das hier war der erstegroße.
Hinter ihm am Tisch saßen vier Menschen, die ihn nicht ausste‐hen konnten.
Sie hatten es nicht gesagt. Das mussten sie auch nicht. Unterder Decke drehte sich ein müder Ventilator, und die Stimmungim Raum war so kühl, dass er eigentlich überflüssig war.
Inês Rocha, Portugiesin, kurzes graues Haar und Lachfältchen,die sie gerade nicht benutzte, hatte die Arme verschränkt.Neben ihr Amara Diallo, die seit ihrer Ankunft kein Wort gesagtund Jonas nur beobachtet hatte, als wollte sie ihn auswendiglernen. Paolo Ferri, Italiener, rieb sich mit dem Daumen übereinen Rosenkranz, den er um das Handgelenk trug. Und MatsLindqvist, ein Schwede mit Schultern wie ein Kleiderschrankund einem blonden Bart, lehnte sich so weit zurück, dass derStuhl knarrte.
Deniz saß auf der Fensterbank und aß Pastéis de Nata aus einerPapiertüte. Es war seine vierte.
„Brüssel schickt uns einen deutschen Ex-Polizisten und seinenFreund“, sagte Mats auf Englisch, langsam, damit es jeder ver‐stand. Er hob seine Kaffeetasse. „Wir arbeiten nicht mit Zirkus‐nummern.“
„Der war gut“, sagte Deniz mit vollem Mund. „Zirkusnummern.Merk ich mir.“
Jonas drehte sich vom Fenster weg. Er sagte nichts, ging um denTisch herum, bis er vor Inês stand, und hielt ihr die Hand hin,offen, die Handfläche nach oben.
Inês sah die Hand an. Dann ihn. Dann, mit einem kleinen, spötti‐schen Zucken des Mundwinkels, legte sie ihre Hand hinein.
Ein Herzschlag. Ein Flughafen, die Ankunftshalle voller Men‐schen, und ein kleiner Junge mit Zahnlücke, der sich durch dieMenge drängelte, losrannte und sich ihr in die Arme warf, soheftig, dass sie beide fast umfielen. „Mamã!“
Jonas schluckte. Dann dachte er an eine Wand aus Licht, anetwas, das hielt.
Weißes Licht floss aus seiner Hand in ihre, lief über ihr Handge‐lenk den Arm hinauf, und um Inês herum wölbte sich ein Schild:eine dünne, schimmernde Kuppel, wie die Wand einer Seifen‐blase, nur ruhig und fest.
Mats ließ seine Kaffeetasse sinken. Ganz langsam.
Paolos Daumen blieb auf einer Perle des Rosenkranzes liegen.
„Wie alt ist er?“, fragte Jonas leise, nur für Inês.
Ihre Augen wurden weit. „Woher …?“
„Sie werden ihn wiedersehen“, sagte Jonas. „Deshalb kriegen Sieden Schild.“
Die Nacht am Kraftwerk war schwarz und laut. Die Staumauerzog sich als grauer Bogen durch das Tal, und unten donnertedas Wasser aus den Auslässen, eine weiße, brüllende Wand,deren Gischt man noch oben auf der Zunge schmeckte. Dahin‐ter, halb in den Fels gebaut, lag die Turbinenhalle.
Sie kauerten hinter einem Betonsockel am Rand der Zufahrts‐straße. Oben auf der Mauerkrone gingen Wachen auf und ab,dunkelgraue Kampfkleidung, Masken mit dem durchgestriche‐nen Kreis. Um zwei von ihnen lag ein stumpfer, grauer Schim‐mer, wie Rauch, der nicht aufsteigen wollte.
„Gestohlen“, flüsterte Amara. Es war das erste Wort, das Jonasvon ihr hörte.
„Claire, wir sind in Position“, sagte Inês in ihr Funkgerät.
„Verstanden.“ Claires Stimme klang klar und fern. „Die Ladungsoll um drei Uhr hochgehen. Sie haben zweiundvierzig Minu‐ten.“
Jonas nickte. Dann ging er die Reihe entlang.
Mats zuerst. Die riesige Hand war rau und warm, und Jonas sahein kleines rotes Holzhaus an einem See, einen Steg und einenMann, der dort einfach saß und nichts musste. Rotes Licht flossüber, und Mats' Schultern spannten sich unter der Jacke, alshätte jemand sie aufgepumpt.
Amara. Ihre Finger waren kühl. Jonas sah eine Schulklasse, diezuhörte, still und aufmerksam, und Amara vorn an der Tafel.Grünes Licht. Ihre Augen begannen zu leuchten, und sie drehteden Kopf zur Turbinenhalle.
Sie sah durch den Beton hindurch.
Paolo. Der Rosenkranz klickte, als Jonas seine Hand nahm. EineWerkstatt voller Uhren, alle tickten im Gleichtakt. ViolettesLicht. Paolo hob einen Kieselstein vom Boden, ohne sich zu bü‐cken, und ließ ihn vor seinem Gesicht kreisen.
Inês. Der Schild aus dem Safehouse war längst verblasst; beiFremden hielt eine Kraft nur Minuten. Jonas legte seine Handnoch einmal in ihre, und wieder lief der Junge durch die An‐kunftshalle. Weißes Licht. Die Kuppel wölbte sich, heller als vor‐hin. Fester. Jonas hoffte, dass sie keine Fremden mehr waren.
Und Deniz. Deniz streckte ihm schon die Hand hin, bevor Jonasbei ihm war, und grinste.
Das volle Wartezimmer, wie immer, und diesmal saß in der ers‐ten Reihe eine alte Dame mit Hut. Gelbes Licht, wie damals aufdem Sportplatz. „Schnell“, sagte Deniz. „Wie immer.“
Dann war es vorbei, und Jonas taumelte.
Er hielt sich am Betonsockel fest. Es war, als hätte jemand fünfFenster in seinem Kopf gleichzeitig zugemacht. Kein Schild.Keine Schnelligkeit. Keine Stärke, keine Wärmesicht, keine Tele‐kinese. Alles war bei ihnen. Um seine Hände lag nur noch einschwacher Saum aus allen Farben, ein dünner Regenbogen, derzitterte wie eine Kerzenflamme.
„Alles gut?“, flüsterte Deniz.
„Leer“, sagte Jonas. „Aber gut.“
Sie kamen durch das Wartungstor, und als die Notbeleuchtungder Turbinenhalle sie erfasste, blieben die Kämpfer drinnen füreinen Moment wie erstarrt stehen.
Fünf Gestalten. Fünf Farben.
Inês vorn, in eine weiße Kuppel gehüllt, die den Staub in derLuft zum Glitzern brachte. Rechts von ihr Deniz, gelb flackernd,auf den Zehenspitzen wippend wie vor einem Startschuss. Mats,rot glühend, die Fäuste geballt. Amara mit grünen Augen, diedurch Stahl und Beton schauten. Paolo, um den sich violettesLicht in langsamen Spiralen drehte. Und in der Mitte, zwischenihnen, ein Mann im langen dunkelgrauen Mantel, um den nurein schwacher Regenbogensaum lag. Kein Licht für sich. AllesLicht für die anderen.
PRISMA.
Die riesigen Turbinen summten so tief, dass man es im Brust‐korb spürte.
„Drei hinter der zweiten Turbine“, sagte Amara ruhig. „Eineroben auf dem Laufsteg. Die Ladung liegt am Hauptventil.“
Deniz war weg, bevor sie den Satz beendet hatte. Ein gelberStrich zog quer durch die Halle, ein Windstoß, ein Klappern,und zwei Kämpfer standen plötzlich mit leeren Händen da,während ihre Waffen sauber aufgereiht an der gegenüberliegen‐den Wand lehnten.
Vor dem Kontrollraum blockierte eine Stahltür. Mats griff mitbeiden Händen in den Spalt, rotes Licht flammte auf, und er bog
sie auf wie den Deckel einer Sardinendose. Dahinter rief jemandauf Portugiesisch. Etwas fiel vom Laufsteg, ein schwarzer, piep‐sender Kasten mit blinkender Anzeige, und stürzte auf den Be‐tonboden zu.
Er kam nie an. Paolo hatte die Hand ausgestreckt, violettes Lichtumschloss den Kasten, und er schwebte einen halben Meterüber dem Boden, drehte sich langsam und blinkte weiter. „Ichhab ihn“, flüsterte Paolo. „Ich hab ihn.“
Hinter der Turbine trat der letzte Kämpfer hervor.
Er war größer als die anderen, und der graue Schimmer um ihnwar dichter, schwerer. Er hob beide Hände, und dazwischenballte sich etwas zusammen, Feuer, aber falsch: graue Flammenohne Wärme, ohne Farbe, wie ein Feuer auf einem altenSchwarz-Weiß-Foto. Gestohlenes Feuer. Jemand, irgendwo,hatte es einmal blau getragen.
Er zielte nicht auf die Agenten. Er zielte auf den Mann in derMitte, der kein eigenes Licht hatte.
Jonas sah die Kugel kommen und konnte nichts tun. Kein Schild.Keine Schnelligkeit. Nur Füße, die auf einmal sehr langsamwaren.
Dann war Inês vor ihm.
Sie sprang mit ausgebreiteten Armen in die Flugbahn, und dieweiße Kuppel blühte um sie beide auf, hell wie Mittagssonne.Das graue Feuer schlug dagegen, zischte, zerfaserte zu Rauchund erlosch. Inês keuchte, ihre Knie gaben kurz nach, aber derSchild hielt. Und Jonas spürte, durch den letzten feinen Faden
zwischen ihnen, ein Echo ihrer Gefühle: kein Triumph. Nur einwarmes, ruhiges ‚Nicht ihn‘.
Dann war Mats bei dem Kämpfer, und es war vorbei.
Als die Sonne über dem Tejo aufging, saßen die NULLPUNKT-Kämpfer gefesselt mit dem Rücken an der Mauerbrüstung, dieMasken neben sich auf dem Boden. Die Sprengladung lag ent‐schärft in einer Kiste, Paolo hatte die Drähte so vorsichtigdurchtrennt wie Fäden an einem Uhrwerk.
Das Wasser rauschte. Das Licht machte alles golden, sogar denBeton.
Die Farben verblassten langsam. Mats' rotes Leuchten war nurnoch ein Hauch, Amaras Augen fast wieder braun, um PaolosHände zogen sich letzte violette Fäden. Mats saß auf der Brüs‐tung, betrachtete seine großen Hände und drehte sie hin undher, als gehörten sie jemand anderem.
„Zirkusnummer, hm?“, sagte er schließlich, ohne aufzusehen.
„Merk ich mir“, sagte Deniz und klopfte ihm auf die Schulter.
Das Funkgerät an Inês' Gürtel knackte. „Gute Arbeit“, sagte Clai‐re Dubois. „Alle wohlauf? Gut. Die Sprengstoffkennung führtnach …“ Eine winzige Pause. Papier raschelte. „Ach, unwichtig.Ich melde mich.“
Klick. Funk aus.
Jonas sah auf das Gerät. Er dachte an Nebel und den Umrisseiner Tür. Dann schob er den Gedanken weg, für jetzt.
Inês setzte sich neben ihn auf den warmen Beton. Ihr Schild warerloschen, nur ein letzter weißer Glanz lag noch auf ihren Fin‐gern. Eine Weile sahen sie beide nur aufs Wasser.
„Ich bin seit dreiundzwanzig Jahren in diesem Beruf“, sagte sie.„Alle, die ich kenne, wollen mehr Macht.“ Sie drehte den Kopfund sah ihn an. „Und Sie geben einfach alles weg.
Wie fühlt man sich, wenn man alles verschenkt?“
Jonas dachte nach. Die Kräfte kehrten langsam zu ihm zurück,eine nach der anderen, wie Kinder, die vom Spielen heimkom‐men. Die ganze Nacht war es in ihm still und leer gewesen, nurein dünner Regenbogen um seine Hände. Und trotzdem hatte ersich noch nie so wenig allein gefühlt.
„Leicht“, sagte er.
In der Werkstatt roch es wie immer: nach Harz und Leinöl,nach warmem Holz und ein bisschen nach dem alten Kaffee, derin einer angeschlagenen Tasse auf der Hobelbank vergessenworden war. Durch das staubige Fenster fiel die Nachmittags‐sonne in breiten Streifen herein, und in jedem Streifen tanztenSägespäne, langsam und golden, wie winzige Lichter, die sichnicht entscheiden konnten, ob sie fallen oder schweben wollten.
Jonas stand in der Tür und konnte sich nicht erinnern, wann erzuletzt so nervös gewesen war. Nicht in Lissabon. Nicht vor demLandgericht. Vielleicht damals, mit sieben, als ein Mädchen mitroten Zöpfen sich neben ihn gesetzt hatte.
Thomas stand an der Werkbank, über ein Stück Holz gebeugt,und pfiff leise vor sich hin. Sein Haar war grau geworden, ir‐gendwann in den letzten Jahren, ohne dass Jonas genau hättesagen können, wann. Der Bart, früher nur ein dunkler Schattenam Kinn, war jetzt weiß. Aber die Hände waren dieselben.Große, ruhige Schreinerhände, die einen Waschlappen auf einefiebrige Stirn legen konnten und einen zerkratzten Bettrahmennach einer Wolfsnacht wieder abschleifen.
„Da bist du ja“, sagte Thomas, ohne sich umzudrehen. „Kommher.“
Er wischte sich die Hände an der Schürze ab, griff unter dieWerkbank und holte etwas hervor. Ein kleines Kästchen, kaumgrößer als eine Streichholzschachtel. Helles Buchenholz, glattgeschliffen, bis es sich anfühlte wie Seide. Die Maserung lief infeinen Wellen über den Deckel, und an einer Ecke war ein dunk‐
ler Fleck im Holz, wie ein Astloch, das jemand mit Absicht ste‐hen gelassen hatte.
„Aus dem Baumhaus-Holz“, sagte Thomas und legte es Jonas indie Hand. „Das Brett unter dem Fenster. Hat sowieso gewackelt.“
Jonas drehte das Kästchen zwischen den Fingern. Er kanntediesen Fleck. Er hatte als Kind tausendmal mit dem Daumendarübergestrichen, wenn er im Baumhaus am Fenster gesessenund auf den Wald geschaut hatte.
„Papa …“
„Mach schon auf.“
Er öffnete den Deckel. Innen, auf einem Stück dunkelgrünemSamt, lag ein Ring. Schlicht, schmal, aus hellem Gold. Kein Stein,kein Schnörkel. Er sah aus wie ein Ring, der nichts beweisenmusste.
Jonas sagte nichts. Er konnte nicht. Er stand nur da, das Käst‐chen in der Hand, und spürte, wie ihm die Augen brannten.
Ein leises Geräusch in der Tür. Sabine lehnte am Rahmen, dieArme verschränkt, die grüne Strickjacke über der Schulter. Auchin ihrem Pferdeschwanz zogen sich jetzt silberne Fäden. Sie lä‐chelte, und ihre Augen glänzten.
„Ich hab gesagt, er soll's nicht so feierlich machen“, sagte sie.
„Hab ich auch nicht“, sagte Thomas. „Ich hab nur ein Brett recy‐celt.“
Jonas lachte, und das Lachen kam ein bisschen nass heraus.Dann ging er zu seinem Vater und umarmte ihn, mitten zwi‐schen den tanzenden Spänen, und Thomas klopfte ihm zweimalauf den Rücken, so wie damals am Küchentisch, mit dem Briefder Polizeiakademie zwischen ihnen.
Die alte Buche am Waldrand war größer geworden. Oder sie warin seiner Erinnerung kleiner gewesen, er wusste es nicht. IhreKrone wölbte sich weit über den Weg, die Äste schwer und dun‐kelgrün, und das Baumhaus saß darin wie ein alter Vogel in sei‐nem Nest.
Es war verwittert. Die Bretter waren grau geworden, das Dachbemoost, an einer Ecke hing ein Stück Dachpappe lose herun‐ter. Die Lichterkette, die Thomas damals ans Geländer ge‐schraubt hatte, baumelte noch da, aber die meisten Birnchenwaren zerbrochen oder blind, und das Kabel war an einer Stelledurchgerissen.
Die Dämmerung legte sich bläulich über die Wiese. Irgendwo imWald rief ein Käuzchen.
Ronja blieb unten an der Brettleiter stehen und legte den Kopfin den Nacken. Ihr Haar war offen heute, ausnahmsweise, undleuchtete im letzten Licht wie ein kleines Feuer. Sie trug Jeansund eine alte Strickjacke, und in der Hosentasche steckte,
natürlich, der Block.
„Weißt du noch?“, sagte sie und grinste ihn über die Schulter an.„Ich zuerst.“
Und dann kletterte sie hinauf, schnell und sicher, als wäre sieimmer noch neun.
Jonas folgte ihr. Seine Hand lag auf seiner Jackentasche, auf demharten kleinen Kästchen darin, und er prüfte zum vierten Mal,ob es noch da war.
Innen war es eng geworden. Sie mussten die Köpfe einziehen.Es roch nach altem Holz, nach Laub und nach dem staubigenGeruch von Sommern, die schon lange vorbei waren. Die Kissenvon damals waren verschwunden, aber auf dem Boden lagennoch ein paar Kronkorken, ein verbogener Löffel und eine Ta‐schenlampe ohne Batterien.
Ronja stieß einen kleinen Schrei aus.
In der Ecke, halb unter einem Stapel vergilbter Comics, saß einTeddybär. Sein braunes Fell war grau vor Staub, ein Ohr hingschief, und eines seiner Knopfaugen war ein wenig lose. Aber ersaß aufrecht da, als hätte er die ganze Zeit Wache gehalten.
„Herr Brumm!“
Ronja hob ihn hoch, pustete ihm den Staub aus dem Gesicht,musste davon niesen und lachte und drückte ihn an sich. „Duhast ihn hier gelassen. All die Jahre.“
Jonas nickte. Er erinnerte sich an den Winterabend, an dem erhier oben gesessen hatte, mit Herrn Brumm in der Hand, nachKevin und dem Blaulicht. Danach hatte er ihn nicht mehr mit‐nehmen wollen. Jemand sollte hierbleiben und aufpassen.
„Er hat seinen Job gut gemacht“, sagte er.
Ronja drehte sich mit dem Bären im Arm um und blieb plötzlichstehen. Ihr Blick hing an der Bretterwand neben dem Fenster.
Dort, verblasst, fast nur noch ein Schatten aus grünem Staub imHolz, war ein Drache. Ein Drache mit viel zu großen Augen undeinem gezackten Schwanz, mit Kreide gemalt von einer Kinder‐hand.
Ronja streckte die Hand aus und strich mit den Fingerspitzendarüber, ganz vorsichtig, als könnte er davonfliegen.
„Den hab ich in der vierten Klasse gemalt“, flüsterte sie. „Als dumir die Lichter gezeigt hast. Ich wollte, dass er auf dich auf‐passt.“
„Hat er“, sagte Jonas.
Über dem Baumhaus gab es ein flaches Dach, und vom Fensteraus konnte man hinaufklettern, wenn man wusste, an welchemAst man sich festhalten musste. Sie wussten es beide noch.
Oben war es still. Unter ihnen lag der Wald, schwarz und weit,ein dunkles Meer aus Baumkronen, das sich bis zum Horizontzog. Dahinter, ganz klein, die Lichter von Lindenhain, die Kirch‐turmspitze, die große Linde auf dem Marktplatz, nur zu erah‐nen. Und darüber die Sterne. Tausende. So viele, wie man inFrankfurt nie sah.
Ronja saß neben ihm, die Knie angezogen, Herrn Brumm aufdem Schoß. Ihre Schulter berührte seine.
„Hier hab ich zum ersten Mal gewusst, dass du mir vertraust“,sagte sie leise.
Jonas antwortete nicht gleich. Sein Herz schlug so laut, dass ersicher war, sie müsste es hören. Er spürte die Kanten des Käst‐chens durch den Stoff der Jacke.
Er atmete tief durch. Einmal. Zweimal.
Ein blauer Funke sprang über seine Fingerspitzen, ganz kurz,wie ein Glühwürmchen, das sich nicht traute.
Dann noch einer.
Und dann stieg das erste Licht auf. Ein kleiner goldener Punkt,warm wie eine Kerzenflamme, der aus seinen Händen schwebteund langsam vor Ronjas Gesicht stehen blieb. Sie hob den Kopf.Ein zweites folgte, ein drittes. Ein schwacher blauer Schimmerlegte sich um Jonas, und die Lichter kamen schneller, zehn,zwanzig, fünfzig, sie stiegen aus seinen Händen wie Funken auseinem Lagerfeuer, schwebten über das Dach hinaus, sankenzwischen die Äste der Buche, tanzten über den schwarzen Wald.
Hunderte. Wie damals.
Ronja ließ Herrn Brumm los und streckte eine Hand aus. EinLicht landete auf ihrer Fingerspitze, und sie lachte leise, weil eskitzelte. Genau wie vor zwanzig Jahren.
Als sie sich umdrehte, kniete Jonas vor ihr.
Er kniete auf dem moosigen Dach, zwischen hunderten golde‐nen Lichtern, die um sie beide kreisten wie ein langsamer, war‐mer Sternenwirbel. In seinen Händen lag das kleine Kästchenaus Buchenholz, der Deckel offen, und der schlichte Ring darinfing das Licht und warf es zurück.
Ronja schlug sich beide Hände vor den Mund. Über ihren Fin‐gern sahen ihre grünen Augen ihn an, riesig und hell, und Jonassah, dass sie lachte und gleichzeitig weinte.
Er hatte sich die Worte zurechtgelegt. Wochenlang. Er hatte sieauf der Autofahrt nach Lindenhain leise vor sich hin gesagt, bisDeniz am Telefon gestöhnt hatte, er solle endlich aufhören zuüben.
„Ronja Weber“, begann er, und seine Stimme zitterte nur einkleines bisschen. „Seit der zweiten Klasse, seit du dich nebenmich gesetzt hast, weil sonst kein Platz frei war, und mir einenDrachen aufs Pult gemalt hast, weiß ich …“
„Ja!“
Er blinzelte. „Was?“
„Ja!“ Ronja nahm die Hände vom Gesicht. Tränen liefen ihr überdie Sommersprossen, und sie lachte. „Ja. Natürlich ja.“
„Ich war noch nicht fertig!“
„Ich weiß“, sagte Ronja. „Ich hab dich trotzdem gehört. Seit derzweiten Klasse.“
Und dann zog sie ihn an der Jacke zu sich, und der Rest seinerRede ging verloren, irgendwo zwischen ihren Lippen und seinenund den hundert goldenen Lichtern, die um sie herum schweb‐ten und sich nicht entscheiden konnten, ob sie fallen oder flie‐gen wollten.
Unten im Garten, am Rand der Wiese, ging eine Taschenlampean. Ihr Lichtkegel schwenkte hin und her, hin und her, wie einWinken. Dahinter, als zwei kleine Schatten, standen Sabine undThomas und winkten mit.
Die Scheune der Hubers stand am Rand von Lindenhain,dort, wo die Wiesen in den Wald übergingen, und an diesemAbend sah sie aus, als hätte jemand den ganzen Sommer in siehineingefaltet. Lichterketten hingen in weichen Bögen von denalten Balken, auf den langen Holztischen standen Einmachgläsermit Wiesenblumen, und durch das weit offene Tor fiel die tiefstehende Sonne und machte aus dem Staub in der Luft goldenesMehl.
Jonas Falk stand neben dem Tor, im dunklen Anzug, den Ronjaausgesucht hatte, und versuchte, nicht ständig an seinem Kra‐gen zu zupfen. Sabine hatte ihm am Morgen die kurzen Lockenmit Wasser glatt gestrichen, als wäre er sechs. Gehalten hatte eskeine zehn Minuten.
Er war verheiratet. Seit genau vier Stunden und zwölf Minuten.
„Wenn du noch einmal auf deine Uhr schaust, Falk, nehm ich siedir weg.“
Helga Marx war neben ihn getreten, in einem schlichten dun‐kelblauen Kleid, über dem sie, natürlich, ihre alte Lederjacketrug. Als Trauzeugin hatte sie in einer Handschrift unterschrie‐ben, die aussah wie ein Einsatzprotokoll. Jonas musterte sie.
„Kein Kaugummi?“
„Ausnahmsweise.“ Ihre Stimme klang wie immer, als hätte siedreißig Jahre lang Kies gegurgelt. „Ich will auf den Fotos nichtaussehen wie eine Kuh beim Wiederkäuen.“
„Du siehst gut aus, Helga.“
„Ich weiß.“ Sie stieß ihn mit dem Ellbogen an. „Geh. Deine Gästewarten.“
Am Eingang stand ein großer Mann, unschlüssig, als wüsste ernicht, ob er hineindurfte. Die Haare kurz geschoren wie früher,aber die Trainingsjacke war einem Hemd gewichen, das einbisschen zu eng um die Schultern saß. An seiner Hand hing einkleines Mädchen mit Zahnlücke und Blumenkranz, neben ihmeine Frau, die ihm beruhigend über den Rücken strich.
Kevin Brandl.
Jonas ging zu ihm. Zwischen ihnen lag alles: die Pfütze, das Wort„Gespenst“, ein Winterabend mit Blaulicht. Dann streckte Kevindie Hand aus.
„Danke, dass du mich eingeladen hast.“
Jonas nahm die Hand. Einen Herzschlag lang sah er KevinsWunsch, weich an den Rändern: ein Küchentisch, ein lachendeskleines Mädchen, eine offene Tür. Dann war da nur noch einewarme, raue Handfläche, die ein bisschen zitterte.
„Danke, dass du gekommen bist.“
Das Mädchen zupfte an Kevins Hemd. „Papa, ist das der Mannmit dem Baumhaus?“
Kevin wurde rot bis zum Haaransatz. Jonas lachte und ging indie Hocke. „Das ist der Mann mit dem Baumhaus. Wenn duwillst, zeig ich's dir nachher.“
An einem der langen Tische saßen die anderen, und als Jonas siesah, wurde ihm warm hinter dem Brustbein. Lea hatte ihrenRollstuhl mit Efeu umwickelt und erklärte Tarek gerade, warumdas ein Statement sei. Mia schob ihre dicke Brille hoch undrechnete auf einer Serviette aus, wie viele Lichter an den Balkenhingen.
Tarek klaute Lea ein Stück Kuchen vom Teller. Und daneben saßPaul. Er wusste nicht, woher er diese Leute kannte. Aber alsTarek einen Witz machte, lachte er mit, laut und ehrlich, und füreinen Augenblick war es fast wie früher im Steinbruch.
Als die Sonne hinter dem Waldrand versank, klopfte Thomas ansein Glas.
Er war grau geworden, der Bart fast weiß, und die Schreiner‐hände hielten das Glas so vorsichtig, als könnte es sonst zerbre‐chen. Sabine, im grünen Strickjäckchen über dem hellen Kleid,sah ihn an, als wüsste sie genau, dass er gleich weinen würde,und als wäre das in Ordnung.
„Ich bin kein Redner“, sagte Thomas. „Ich bin Schreiner. Ichkann euch einen Tisch bauen. Aber Ronja hat gesagt, ich muss.“
Gelächter. Ronja hob unschuldig die Hände.
Thomas griff in seine Jackentasche und zog ein altes Foto her‐vor, an den Ecken weich gegriffen. Er hielt es hoch. Alle beugtensich vor. Darauf war eine weiße Küchendecke zu sehen. Und ander Decke ein blasser Breifleck.
„Das“, sagte Thomas, „ist unsere alte Küche. Jonas war geradeein Jahr alt. Der Löffel hing drei Tage da oben, weil ich michnicht getraut habe, ihn abzumachen.“
Die Gäste lachten, nur Sabine nicht. Sie lächelte, und ihre Augenglänzten.
„Damals“, fuhr Thomas fort, und seine Stimme wurde leiser,„dachten wir, wir müssen ihn verstecken. Vor allem und jedem.Wir haben Regeln gemacht, sind umgezogen und haben nachtsam Küchentisch Angst gehabt.“ Er sah zu Jonas hinüber. „Heuteweiß ich: Wir mussten ihn nur festhalten.“
Eine Weile sagte niemand etwas. Sabine wischte sich mit demHandrücken über die Augen. Unter dem Tisch fand Ronjas Handdie von Jonas und drückte sie, fest, ihre Finger kühl und sicher.
Sie trug das rote Haar heute offen, und im Lichterkettenscheintanzten die Sommersprossen auf ihrer Nase.
„Dein Vater hat auch eine Kraft“, flüsterte sie. „Er bringt Leutezum Heulen.“
„Wo, glaubst du, hab ich's her?“, flüsterte Jonas zurück.
Es war Rudi, dessen Handy zuerst vibrierte. Er saß zwei Tischeweiter, eine nagelneue Thermoskanne neben dem Teller. Dannsummte es überall. Auf den Tischen, in Handtaschen, in Jacken‐taschen, ein einziges, gleichzeitiges Brummen, als hätte jemandeinen Schwarm Hornissen in die Scheune gelassen.
Jonas sah auf das Display, das neben seinem Teller aufleuchtete.
Ein schwarzer Hintergrund. Eine graue Maske, glatt, ohneMund. Auf der Stirn ein Kreis, durchgestrichen. Oben rechtsblinkte rot: LIVE.
„Bürger von Frankfurt.“ Die Stimme war verzerrt, metallisch,und klang aus fünfzig Lautsprechern gleichzeitig, leicht ver‐setzt, wie ein Echo in einer Kirche. „In vierzig Minuten zeigenwir euch, was gestohlene Kraft kann. Hauptbahnhof. Schautgenau hin.“
Das Bild brach ab.
In der Scheune war es so still, dass man die Grillen draußenhörte.
Dann redeten alle durcheinander.
Jonas stand auf. Er merkte es kaum. Etwas in ihm, das seit Lissa‐bon nie richtig geschlafen hatte, spannte sich wie eine Feder.
Hinter seinen Augen wurde es kühl und klar, und die Weltbekam grüne Ränder. Er sah durch die Bretterwand der Scheuneund in Gedanken schon die Hallen des Hauptbahnhofs, die Glei‐se, die Menschen am Samstagabend …
Eine Hand schloss sich um seine. Nicht fest. Einfach da.
Ronja sagte nichts. Sie sah ihn nur an, mit diesen grünen Augen,die er seit der zweiten Klasse kannte, und in ihrem Blick standkeine Bitte und kein Vorwurf. Nur eine Frage, die er sich selbstbeantworten musste.
Deniz hatte sich zwischen sie und den Ausgang geschoben. Erkrempelte die Ärmel seines Hemds hoch, das Haar wie immerviel zu hoch gegelt, und grinste, aber nur mit dem Mund. „Dubleibst. Das ist dein Tag, Alter. Du hast dreißig Jahre gebraucht,um ihn zu kriegen. Den lass ich dir nicht von ein paar Typen mitEimern auf dem Kopf kaputtmachen.“
„Deniz …“
„Ich hab Lissabon gemacht. Ich schaff einen Bahnhof.“
Jonas sah ihn lange an. Den kleinen Jungen von der Tartanbahn,der mit dem Gesicht im Handtuch auf der Bank gesessen hatte.Den Mann, der ihm jeden Morgen ungefragt einen Kaffee hin‐stellte.
Dann nahm er Deniz' Hand.
Für einen Herzschlag wurde die Scheune weich an den Rändern.Er sah ein Bild, verschwommen wie durch Milchglas: sich selbst,Jonas Falk, in genau diesem Anzug, mitten auf einer Tanzfläche,die Augen geschlossen, lachend. Das war es, was Deniz sichheute Abend am meisten wünschte.
Jonas schluckte.
Sei schnell, dachte er. Und sieh alles.
Gelbes Licht floss von seinen Fingern über Deniz' Handgelenk,und gleich danach ein grüner Strom, der sich wie Efeu um denArm wand.
Deniz' Augen leuchteten auf. Hinter Jonas' eigenen Augen wurdees dunkel und normal, die grünen Ränder der Welt verschwan‐den, und seine Beine wurden schwer.
„Ich komme mit.“ Tarek stand neben ihnen und streckte dieHand aus. „Wenn da was Schweres rumsteht, braucht er jeman‐den, der's trägt.“
Jonas zögerte nicht. Rotes Licht lief über Tareks Unterarm, undin dem Bruchteil eines Atemzugs sah Jonas Tareks Schwester,längst erwachsen, die stolz zu ihrem Bruder aufsah. Dann ließ erlos.
„Alter.“ Deniz legte sich eine Hand auf die Brust und grinsteschief. „Ich spür dich. Du bist so verdammt glücklich, das istecht widerlich.“
„Bring sie heil zurück“, sagte Jonas.
„Tanz einfach.“
Die Musik setzte wieder ein, nachdem Helga dem DJ einen Blickzugeworfen hatte, der früher Geständnisse erzwungen hatte.Ein alter Walzer.
Jonas führte Ronja auf die Tanzfläche zwischen den Heuballen.Um sie herum fanden sich die Paare, Sabine und Thomas, Kevinmit seiner Tochter auf den Füßen, Rudi mit Helga, die ihn führ‐te.
Die Lichterketten drehten sich über ihren Köpfen.
Durch das offene Scheunentor sah man in der Ferne, über dendunklen Feldern, zwei Lichtstreifen. Ein gelber, der flach undschnurgerade über die Landstraße schoss. Und ein roter, der ingewaltigen Sprüngen hinter ihm herfederte, von Hügel zu
Hügel. Beide wurden kleiner, Richtung Frankfurt, Richtung desfernen Lichtschimmers am Horizont, und verschwanden.
Jonas und Ronja tanzten weiter.
Vierzig Kilometer entfernt fegte ein gelber Windstoß durch dieHaupthalle des Frankfurter Hauptbahnhofs. Zwischen den Roll‐koffern am Gleis neun blieb ein grün leuchtendes Augenpaar aneinem unscheinbaren grauen Koffer hängen, sah durch Stoffund Plastik hindurch auf Kabel und einen Zeitzünder. Eine Mi‐nute später schob sich Tarek mit rotem Leuchten durch die Sei‐tentür und trug einen ganzen Gepäckcontainer auf den Schul‐tern hinaus auf den leeren Vorplatz, als wäre er ein Umzugskar‐ton.
In der Scheune legte Ronja den Kopf an Jonas' Schulter. Er spür‐te ihren Atem an seinem Hals und das Klopfen ihres Herzens,und er merkte, dass er nicht auf die Uhr sah. Zum ersten Malseit Jahren wusste er nicht, wie spät es war.
„Du denkst gar nicht an ihn“, murmelte Ronja.
„Doch“, sagte Jonas. „Aber ich hab keine Angst.“
In seiner Jackettasche vibrierte das Handy. Einmal, kurz.
Er zog es heraus, ohne den Tanz zu unterbrechen. Eine Nach‐richt von Deniz, ohne Emoji, ohne ein einziges Ausrufezeichen,was bei Deniz ungefähr so selten war wie Schnee im August.
„Erledigt. Tanz weiter.“
Das Krankenhaus roch nach Desinfektionsmittel und kal‐tem Kaffee, und das Neonlicht im Flur der Unfallchirurgiemachte alle Gesichter grau. Es war kurz nach Mitternacht,draußen fiel Novemberregen.
Tarek saß auf einem Plastikstuhl vor Zimmer 214, den rechtenArm dick verbunden in einer Schlinge. Als er Jonas kommen sah,versuchte er aufzustehen, und Jonas drückte ihn mit einer Handan der gesunden Schulter zurück auf den Stuhl.
„Bleib sitzen.“
„Mir geht's gut.“ Tarek verzog das Gesicht. „Gebrochen, sagensie. Zweimal. Aber gut.“
Neben ihm stand Mia, die dicke Brille beschlagen vom Regen, inder Hand einen Becher Automatentee, den sie nicht trank. Inihrem Blick lag die ruhige Klarheit, mit der sie früher Formelnan Felswände geschrieben hatte.
„Erzähl“, sagte Jonas leise.
„Der Fall in Offenbach. Der Lagerraum mit den Stahltüren.“Tarek senkte die Stimme. „Du hast mir am Nachmittag Stärkegegeben, für drei Stunden. Ich war keine zwanzig Minuten un‐terwegs. Er stand in der Tiefgarage, Jonas. Einfach so. WeißeHandschuhe, als hätte er auf einen Bus gewartet.“ Tarekschluckte. „Er hat den Handschuh ausgezogen. Und dann war'sweg. Das Rot. Und ich bin gegen einen Pfeiler gekracht wie einganz normaler Kerl.“
Jonas spürte, wie sich etwas in seinem Magen zusammenzog.
„Er hat gewusst, dass ich sie trage“, sagte Tarek. „Er wusste,wann.“
„Du bist der Dritte in zwei Wochen“, sagte Mia. „Ich hab die Zei‐ten verglichen. Jedes Mal innerhalb einer Stunde nach der Ver‐leihung. Das ist kein Zufall. Das ist ein Fahrplan.“
Am Ende des Flurs ging die Glastür auf. Ronja kam herein, derbeige Trenchcoat dunkel vom Regen, der Pferdeschwanz tropf‐nass. In der Hand hielt sie einen Stapel Papier.
Sie sagte nicht Hallo. Sie legte Jonas die Blätter in die Hände.
Es war eine Liste. Spalten, sauber gedruckt. Namen, Daten, Uhr‐zeiten, Farben. Deniz Arslan – Gelb – Sportfest, Juni. Paul Lind‐ner – Grün. Lea Sommer – Gelb. Mia Kranz – Violett. Tarek Had‐dad – Rot. Kevin Brandl – Rot. Inês Rocha – Weiß. Ronja Weber– Grün, Kirmes. Jede Hand, die er je berührt hatte, um etwas zuverschenken. Jonas' Finger wurden kalt.
Oben rechts auf jeder Seite stand ein Aktenzeichen. Ein kleinesSternenwappen daneben.
„Das stammt aus einer Europol-Datei, Jonas“, sagte Ronja. IhreStimme war ganz ruhig, und genau daran merkte er, wie wütendsie war. „Eine Quelle hat es mir heute Abend zugesteckt. Jemandhat das alles aufgeschrieben. Jahrelang.“
Das Büro von Falk & Arslan lag dunkel da, als sie gegen zwei Uhrnachts zurückkamen. Nur die Straßenlaterne draußen ließ diegoldene Schrift auf dem Schaufenster glimmen, mit dem ver‐kehrt herum gemalten G.
Die Tür war nicht abgeschlossen.
Jonas blieb auf der Schwelle stehen. Seine Augen wurden grün,ohne dass er es entschied, und die Welt dahinter wurde durch‐sichtig: Wände, Schubladen, der leere Hinterhof. Niemand. Ermachte Licht.
Deniz' Schreibtisch war leer. Der Stuhl lag umgekippt am Boden.Die Kaffeetasse mit dem Aufdruck „Weltbester Detektiv (lautmir)“ war umgefallen, und der kalte Kaffee hatte sich über einenStapel Rechnungen ausgebreitet und war bis auf den Teppichgetropft.
Und auf der Innenseite der Schaufensterscheibe, mitten im gol‐denen Schriftzug, saß ein Handabdruck. Grau. Nicht wieSchmutz, sondern wie Licht, das langsam verglomm, als hättejemand an einer Farbe gerieben, bis nichts mehr von ihr übrigwar.
Ronja legte die Hand vor den Mund.
Jonas' Handy vibrierte. Eine Nachricht von einer unterdrücktenNummer. Ein Video.
Er wollte es nicht öffnen. Er öffnete es.
Ein Hangar, halbdunkel, Betonboden, irgendwo tropfte Wasser.In der Mitte ein Metallstuhl, und auf dem Stuhl saß Deniz. DieHände hinter der Lehne gefesselt, ein Tuch zwischen den Zäh‐nen, das gegelte Haar zerdrückt, an der Schläfe eine Schramme.Er sah direkt in die Kamera, und er sah wütend aus, nicht ängst‐lich, was Jonas mehr wehtat als alles andere.
Daneben trat jemand ins Bild. Hager, silbernes Haar, glatt nachhinten gekämmt. Weiße Handschuhe, gefaltet vor dem hellenAnzug.
„Guten Abend, Jonas.“ Viktor Langes Stimme war ruhig und höf‐lich, als läse er eine Speisekarte vor. „Ich bitte um Verzeihungfür die späte Stunde. Zwanzig meiner Freunde wünschen sichein Geschenk. Du weißt, wie gern ich Geschenke vermittle.“ Erlegte Deniz eine behandschuhte Hand auf die Schulter, beinahezärtlich. „Du kommst allein. Die Koordinaten folgen. Sonst be‐halte ich deinen Freund – ohne Erinnerungen.“
Das Video brach ab.
Jonas stand reglos da. Um seine Fäuste knisterte es rot, dannblau, dann wieder rot, und die Glühbirne über Deniz' Schreib‐tisch begann zu summen.
„Jonas.“ Ronjas Stimme. „Atmen.“
Er atmete. Die Glühbirne beruhigte sich. Er wählte Claires Num‐mer. Es klingelte einmal, zweimal. Dann eine glatte Ansage aufFranzösisch. Mailbox.
Er versuchte es noch einmal. Mailbox.
Langsam ließ er das Handy sinken und sah Ronja an. Die Liste.Das Europol-Zeichen. Claire, die den Namen PRISMA gekannthatte, bevor er ihn je laut ausgesprochen hatte. Claire, derenWunsch nur Nebel gewesen war.
Ronja sah ihn an, und er wusste, dass sie dasselbe dachte.
„Geh“, sagte sie. „Ich finde den Rest.“
Sie zog den Stuhl vor Deniz' Schreibtisch hoch, setzte sich,wischte mit dem Ärmel den Kaffee von der Tischplatte undschlug ihren Block auf. Eine neue, leere Seite. Oben schrieb sie:„Wo versteckt man zwanzig Leute?“
Bevor er ging, beugte er sich zu ihr hinunter und küsste sie aufden Scheitel. Sie hielt kurz seine Hand fest, Haut auf Haut, under schickte nichts hinüber. Nur das, was ohnehin schon da war.
Der Flugplatz lag vierzig Kilometer nördlich der Stadt, eine Flä‐che aus rissigem Beton, auf der seit Jahrzehnten kein Flugzeugmehr gelandet war. Nebel kroch über die Rollbahn. Jonas gingzu Fuß, den langen dunkelgrauen Mantel bis oben zugeknöpft,
die Hände in den Taschen. Vor ihm stand ein einziges Hangartoroffen, ein Rechteck aus gelbem Licht im Grau.
Er ging hinein.
Sie standen in einer Reihe. Zwanzig Gestalten in dunkelgrauerKampfkleidung, die Gesichter hinter glatten Masken, auf jederStirn der durchgestrichene Kreis. Sie bewegten sich nicht. Ganzhinten, auf dem Stuhl, saß Deniz.
Als er Jonas sah, schrie er etwas in seinen Knebel, das sehr nach„Bist du bescheuert?!“ klang.
Lange stand neben dem Stuhl und neigte den Kopf. „Pünktlich.Ich schätze das.“
„Lass ihn gehen.“
„Danach.“ Lange deutete mit einer eleganten Handbewegungauf die Reihe. „Bitte. Sie warten schon so lange.“
Jonas trat vor den ersten Kämpfer. Ein Mann, groß, die Maskeohne Gesicht. Er zog den Handschuh von der rechten Hand und
hielt sie hin. Jonas zögerte. Dann sah er an ihm vorbei zu Deniz,und er griff zu.
Für einen Herzschlag wurde die Welt weich am Rand. Er saheine Stadt. Sie brannte. Hochhäuser wie Fackeln, und der Mannstand davor und lächelte.
Jonas riss die Hand zurück. Rotes Licht war bereits über denArm des Mannes gelaufen.
Der Zweite. Eine Frau. Jonas berührte ihre Fingerspitzen, sowenig Haut wie möglich, und es half nichts. Er sah eine Men‐schenmenge auf einem Platz, die vor ihr auf die Knie fiel, tau‐send gesenkte Köpfe. Gelbes Licht floss über.
Der Dritte. Er sah einen Mann am Boden liegen, und der Mannstand nicht mehr auf, und der Kämpfer sah auf ihn hinunter undwar zufrieden. Grün.
Jonas' Magen hob sich. Er schluckte und ging weiter.
Hand für Hand. Farbe für Farbe. Blau, Violett, Weiß, Rot. JederWunsch war ein Stück Dreck, das an ihm kleben blieb: Rache aneinem Bruder. Ein Parlament in Trümmern. Ein Kind, das Angsthatte, und jemand, der das genoss. Die Bilder kamen durch dieHaut. Und mit jeder Berührung wurde etwas in ihm leiser. DerRegenbogensaum um seine Schultern, sonst ein schwacher, ste‐tiger Schimmer, verblasste Stück für Stück. Beim zwölftenKämpfer wurde ihm schwindlig. Beim fünfzehnten spürte eretwas Warmes über die Oberlippe laufen und wusste, ohne hin‐zusehen, dass es Blut war.
Beim zwanzigsten hielt er sich nur noch mit Mühe auf den Bei‐nen.
Er drehte sich um. Die Reihe glühte. Zwanzig Kämpfer, jeder ineiner anderen Farbe, ein Regenbogen aus Masken, und das Lichtspiegelte sich auf dem nassen Beton wie auf einer Pfütze. Es sahaus wie Lissabon. Es war das Gegenteil davon.
Am Ende der Reihe zog Viktor Lange langsam, Finger für Finger,seinen weißen Handschuh aus.
„Danke“, sagte Lange. „Wirklich. Du hast sie sehr großzügig be‐schenkt.“
Er ging zum ersten Kämpfer, dem Mann mit der brennendenStadt, und legte ihm die bloße Hand in den Nacken.
Das Rot wich aus dem Mann, als würde es ausgetrunken. Esfloss in Langes Finger und wurde unterwegs stumpf, schmutzig,grau. Der Kämpfer sackte zusammen wie eine Marionette, derenFäden jemand durchgeschnitten hatte. Unter der Maske hörteJonas ihn leise und verwirrt fragen: „Wo … bin ich?“
Lange ging weiter. Die Frau. Der Dritte. Der Vierte. Einer nachdem anderen fiel auf den Beton, grau und leer, und mit jedemwurde das Leuchten um Lange dichter. Es war kein Regenbogenmehr. Es war, als hätte jemand alle Farben der Welt in einenEimer mit Asche gekippt und umgerührt. Ein schmutziges, fla‐ckerndes Grau, in dem ganz tief unten noch die alten Farbenzuckten wie Fische unter Eis.
Jonas kniete. Seine Hände lagen auf dem kalten Boden, und alser versuchte, ein Licht zu machen, nur ein kleines, nur ein einzi‐ges Glühwürmchen, kam nichts. Er hatte verschenkt, bis fastnichts mehr übrig war.
Hinter Lange zerrte Deniz an seinen Fesseln, dass der Stuhlüber den Beton schrammte.
Der letzte Kämpfer fiel.
Viktor Lange hob die Arme ein wenig, wie ein Dirigent vor demersten Ton. Seine Füße lösten sich vom Boden. Er schwebte,einen Meter hoch, ganz ruhig, eingehüllt in einen grauen Re‐genbogen, der das Hangarlicht schluckte. Seine Augen flacker‐ten in allen Farben, die nicht mehr seine waren.
Er sah auf Jonas hinunter und lächelte.
„Jetzt bin ich du.“
Lange hob nur eine Hand.
Die Luft im Hangar wurde dick wie Wasser, und dann rollte einegraue Welle auf Jonas zu, lautlos, eine Wand aus Druck, die denStaub vom Boden fegte und die zusammengesunkenen Kämpferein Stück über den Beton schob. Sie traf ihn vor der Brust. Erflog. Der Hangar drehte sich einmal um ihn herum, Lampen,Decke, Boden, und dann schlug er mit dem Rücken gegen einenalten Frachtcontainer. Das Metall dröhnte wie eine Glocke.Jonas rutschte daran hinunter und blieb sitzen, und eine Weilehörte er nichts als dieses Dröhnen.
Schild, dachte er. Weiß. Wie bei Inês.
Er hob die Hand. Vor seinen Fingern flackerte ein milchigesLicht auf, eine dünne Haut aus Weiß, nicht größer als ein Teller.Sie zitterte. Dann zerfiel sie, wie Raureif in der Sonne, in winzi‐ge Flocken, die verloschen, bevor sie den Boden berührten.
Es reichte nicht. Er hatte zwanzig Mal verschenkt, und jedesGeschenk saß jetzt grau und gestohlen in dem Mann, der vorihm in der Luft schwebte. Er war leer wie ein ausgewrungenerLappen.
Lange kam näher, ohne die Füße zu bewegen, glitt einfachheran, und der schmutzige Regenbogen um ihn knisterte.
Er sah nicht triumphierend aus. Er sah beinahe mitleidig aus.
„Du hast alles verschenkt“, sagte er ruhig. „Das war immer deineSchwäche, Jonas. Du hältst Geben für eine Tugend. Dabei ist esnur eine Einladung.“
Hinter ihm krachte Metall auf Beton. Deniz hatte den Stuhl soheftig nach hinten geworfen, dass er umgekippt war, und lagjetzt auf der Seite, die Arme noch immer an die Lehne gefesselt.Den Knebel hatte er sich halb heruntergearbeitet, er hing ihmschief über dem Kinn.
„Jonas!“ Seine Stimme überschlug sich. „Jonas, hör mir zu! Dusiehst immer, was alle anderen wollen! Was ist DEIN Wunsch?!“
Jonas lag am Container, und der Satz hallte in ihm nach, lauterals das Dröhnen.
Was ist dein Wunsch.
Er schloss die Augen. Und weil er nichts mehr hatte, keine Kraft,keine Farbe, keinen Saum, kamen die Erinnerungen ganz vonselbst, eine nach der anderen, wie Lichter, die in der Dunkelheitaufgehen.
Die Kirmes, das Klingeln der Losbude, und Ronja, wie sie ihn an‐starrte mit grün leuchtenden Augen, eine Hand auf der Brust,wo es rosa pulsierte. Jonas … was ist das für ein Gefühl? Siehatte gespürt, was er spürte. Nicht, weil er es ihr gesagt hatte.Weil es mit der Kraft hinübergeflossen war.
Ein Bordstein im Winter. Blaulicht auf nassem Asphalt. Kevin mitrot glühenden Händen, die nicht aufhören wollten, und Tränenauf dem Gesicht. Ich wollte nur, dass er aufhört.
Ein Krankenzimmer. Paul in einem weißen Bett, freundlich undleer. Kennen … wir uns?
Jonas öffnete die Augen.
Lange konnte nur nehmen, was er verlieh. Das war die Regel,seine Regel und Langes Fluch zugleich. Alles, was Jonas je ver‐schenkt hatte, war für Lange Beute gewesen. Aber mit jeder
Kraft war immer auch etwas anderes hinübergeflossen. EinEcho. Ein Stück von dem, was Jonas fühlte.
Er kann nur nehmen, was ich verleihe, dachte Jonas. Dann ver‐leihe ich ihm etwas, das er nicht behalten will.
Er stützte sich am Container ab und stand auf. Die Beine zitter‐ten. Er schmeckte Blut und wischte es sich mit dem Handrü‐cken von der Lippe. Dann ging er auf Lange zu, langsam, Schrittfür Schritt über den nassen Beton, vorbei an den grauen, stillenKämpfern. Vor ihm blieb er stehen.
Und streckte die bloße Hand aus.
Lange sah darauf hinunter. Zum ersten Mal, seit Jonas ihn kann‐te, wirkte er überrascht. Dann zog ein Lächeln über das hagereGesicht, amüsiert, fast zärtlich.
„Du willst mir freiwillig etwas geben?“ Er sank ein Stück tiefer,bis seine Schuhspitzen beinahe den Boden berührten. „Wie ty‐pisch für dich. Weißt du, was ich damit tun werde?“
„Nimm es“, sagte Jonas.
Lange griff zu.
Seine Hand war kalt. Nicht kühl, sondern kalt wie etwas, daslange im Dunkeln gelegen hatte.
Und für einen Herzschlag wurde die Welt weich am Rand.
Jonas sah ein Zimmer. Groß, hoch, mit nackten Wänden undeinem einzigen Fenster, hinter dem es regnete. Kein Spielzeug,kein Bild. In der Mitte stand ein kleiner Junge, vielleicht sechsJahre alt, mit sorgfältig gekämmtem Haar und weißen Hand‐schuhen, die ihm viel zu groß waren. Er stand ganz still und sahzur Tür. Die Tür war zu. Hinter ihr entfernten sich Schritte.
Der Junge wünschte sich nichts. Keine Macht, keine Stadt, keineknienden Menschen. Er wünschte sich nur, dass jemand bleibt.
Das Bild verging. Jonas hatte Tränen in den Augen und wusstenicht, ob es seine waren.
Fühl es, dachte er. Alles. Fühl es einfach.
Licht floss aus seiner Hand. Nicht gelb, nicht rot, nicht grün.Violett, wie damals der Löffel an der Küchendecke, und darin,im Kern, ein warmes, weißes Leuchten wie von einer Kerze hin‐ter Milchglas. Es kroch über Langes Finger, über sein Handge‐lenk, unter den hellen Ärmel, und Lange zuckte, wollte loslassenund konnte nicht, denn Jonas hielt jetzt seine Hand mit beidenHänden fest.
Das Grau um Lange bekam Risse.
Es knackte wie Eis auf einem Teich, und dann brach es. In Split‐tern fiel es von ihm ab, Hunderte von scharfkantigen, schmutzi‐gen Scherben aus Licht, die in der Luft um sie beide schwebten.Und in jedem Splitter spiegelte sich ein Gesicht. Paul als Junge,
lachend im Steinbruch. Lea im Kühlraum am Osthafen, in eineDecke gewickelt. Tarek in der Tiefgarage. Fremde Gesichter,Dutzende, Männer, Frauen, ein alter Mann mit Hut. Die Kämpferohne ihre Masken, jung, verwirrt, verängstigt. Alle, denen Langeje etwas genommen hatte.
Und Lange spürte sie.
Jonas sah es in seinem Gesicht. Er spürte Pauls Verlust, dasgroße, weiße Loch, wo der Steinbruch und sieben Hände hättensein sollen. Er spürte Leas Angst in der Kälte, Nacht um Nacht.Er spürte die Angst der Kämpfer, die eben noch geglaubt hatten,sie würden die Welt brennen sehen, und jetzt nicht einmal mehrwussten, wie sie hierhergekommen waren. Er spürte all dasnicht als Gedanke, sondern so, wie Jonas es immer gespürthatte: von innen, als wäre es sein eigenes.
Langes Mund öffnete sich. Er schrie. Aber es kam kein Ton her‐aus, nur ein Zittern, das durch seinen ganzen Körper lief.
Dann zerstoben die Splitter.
Sie flogen davon, alle auf einmal, ein Schwarm grauer Funken,der durch das offene Hangartor hinausschoss, durch die Ritzenim Wellblech, hinauf in den Nebel. Und während sie flogen, ver‐loren sie ihr Grau. Jonas sah es, ganz kurz: ein Hauch von Grün,ein Schimmer Gelb, Farben, die sich erinnerten, wohin sie ge‐hörten. Sie flogen zurück. Zu den Menschen, denen sie gehör‐ten.
Als Jonas wieder richtig sehen konnte, kniete Viktor Lange vorihm auf dem Betonboden.
Kein Licht mehr um ihn, keine Farbe, nicht einmal Grau. Nur einhagerer alter Mann in einem zerknitterten hellen Anzug. DieHandschuhe lagen neben ihm wie zwei abgestreifte Häute.Seine bloßen Hände lagen offen auf den Knien, die Handflächennach oben, und er weinte. Leise, stoßweise, wie jemand, der esnie gelernt hatte.
Durch die Ritzen im Wellblech drang das erste fahle Morgen‐licht.
Dann flog das Hangartor auf. Scheinwerfer, Stiefel, Rufe. DasSEK schwärmte in dunklen Uniformen in die Halle, und mittenunter ihnen, den Trenchcoat offen, den Pferdeschwanz zer‐zaust, kam Ronja. Sie hielt ihren Block hoch wie eine Trophäe.
„Der Flugplatz steht in einer alten Pachtakte von Lange!“, riefsie, noch bevor sie stehen blieb. „Ich hab heute Nacht vier Ar‐chivare aus dem Bett geklingelt.“
Hinter ihr trat Helga Marx aus dem Scheinwerferlicht, in der Le‐derjacke, Kaugummi kauend, die Dienstwaffe gesenkt. Sie sahden knienden Mann an, dann Jonas, dann wieder den Mann.Einen Moment lang sagte sie gar nichts.
Dann ging sie in die Hocke, nahm Langes bloße Handgelenke,ruhig, ohne Hast, und ließ die Handschellen zuschnappen. DasKlicken war das lauteste Geräusch im ganzen Hangar.
„Diesmal“, sagte Helga, „mit Beweisen.“
Jonas stolperte an den Beamten vorbei zu dem umgekipptenStuhl. Seine Finger waren zu zittrig für die Knoten, und erbrauchte drei Versuche, bis die Fesseln nachgaben. Deniz rollte
sich auf den Rücken, riss sich den Rest des Knebels vom Kinnund blieb einfach auf dem Beton liegen, die Arme ausgebreitet.
„Nächstes Mal“, keuchte er, „bin ICH der Held.“
Jonas ließ sich neben ihn fallen. Und dann lachten sie beide, er‐schöpft und albern und viel zu laut, bis Jonas die Rippen wehta‐ten und Ronja sich neben sie kniete und beide gleichzeitig um‐armte.
Zur selben Zeit, in einer kleinen Küche in Lindenhain, saß PaulLindner am Fenster. Draußen ging die Sonne über dem Wald‐rand auf. Er hatte schlecht geschlafen, ohne zu wissen, warum,und jetzt hielt er eine Tasse Tee in den Händen und sah zu, wieder Dampf aufstieg.
Ein kleines, warmes Licht flog am Fenster vorbei. Vielleicht wares nur die Sonne auf der Scheibe.
Paul ließ die Tasse sinken.
Ein Steinbruch. Wasser in einem Becken. Eine Felswand vollerleuchtender Kreide. Ein Mädchen in einem Rollstuhl, das über
dem Wald flog. Und Hände, sieben Hände, übereinander imLicht einer Taschenlampe.
„Die …“, flüsterte er, „… Sieben?“
Die Druckmaschinen der Hanseatischen Rundschau liefenseit Mitternacht, und das ganze Gebäude summte davon wie einBienenstock. Im Großraumbüro im dritten Stock brannte nurnoch ein Licht. Draußen fiel nasser Hamburger Schnee auf dieFleete.
Ronja Falk saß vor ihrem Bildschirm, die Füße auf dem Papier‐korb, eine kalte Tasse Tee neben der Tastatur. Neben ihr lag eindruckfrischer Andruck der Titelseite, noch warm, die Eckenleicht gewellt. Über die ganze Breite zog sich die Schlagzeile:NULLPUNKT – DIE AKTE. Darunter, klein und schwarz: VonRonja Falk.
Sie hatte vierzehn Monate dafür gebraucht. Drei Notizblöcke,zwei Drohbriefe, eine Wand voller roter Fäden in einer Frank‐furter Wohnung und eine Nacht, in der sie vier Archivare ausdem Bett geklingelt hatte.
Es stand alles darin. Die Anschläge, die Geldflüsse, die Glasphio‐len mit dem grauen Licht. Der Hangar. Ein Mann mit weißenHandschuhen, der jetzt in einer Zelle saß und, so hieß es, jedenTag um einen Besuch bat.
Nur ein Name stand nicht darin.
Sie scrollte ans Ende des Textes und las den letzten Satz nocheinmal, langsam, so wie man über eine Narbe streicht.
„Die Quelle bleibt anonym. Nennen wir sie PRISMA.“
Ronja lächelte. Dann klappte sie ihren Block zu, den kleinen, ab‐gegriffenen, mit dem Drachen auf dem Deckel, und schob ihn indie Manteltasche. Der Rest der Geschichte gehörte nicht in dieZeitung.
Im Januar lag der alte Steinbruch unter so viel Schnee, dass mandie Felsen nur noch an ihren Buckeln erkannte. Das Wasserbe‐cken war zugefroren, eine graue, glatte Scheibe, auf der derWind kleine Schneewirbel tanzen ließ.
Der Himmel war hoch und kalt und vollkommen still.
Helga Marx war mitgefahren, weil Deniz behauptet hatte, ihralter Volvo sei das einzige Auto in Hessen mit vernünftigen Win‐terreifen. Jetzt lehnte sie oben am Wagen, die Lederjacke biszum Kinn geschlossen, kaute ihren Nikotinkaugummi und sahden anderen beim Hinunterklettern zu, als bewache sie einenTatort, den nur sie kannte.
Unten am Becken warteten sie schon. Lea, deren Rollstuhl Tarekund Deniz über den verschneiten Pfad getragen hatten, unterProtest und mit vielen Ratschlägen. Mia, die Brille beschlagen,eine Thermoskanne im Arm. Tarek, den Arm längst wieder heil.
Und Paul.
Er stand ein wenig abseits, die Hände in den Jackentaschen, undals Ronja den letzten Felsen hinunterrutschte, ging er ihr entge‐gen. Er sagte nichts. Er schlang einfach die Arme um sie undhielt sie fest, lange, so lange, dass Deniz verlegen anfing,Schneebälle zu formen.
„Ich erinnere mich an alles“, sagte Paul in ihre Schulter. „Anjeden Abend hier. Auch an das Referat.“
Ronja lachte und weinte gleichzeitig. „Du warst grandios beidem Referat.“
„Ich hab bei dem Referat gestottert.“
„Eben.“
Sie stellten sich um einen flachen Felsen, wie früher, nur dasssie jetzt größer waren und der Felsen kleiner und alle Mützentrugen. Lea legte ihre Hand zuerst darauf, im dicken Fäustling,dann zog sie ihn ab, und ihre Finger waren rot vor Kälte. Mialegte ihre darauf. Tarek. Deniz, mit großer Geste. Paul, ein biss‐chen zögernd, als müsste er sich vergewissern, dass er hinge‐hörte. Ronja.
Dann sahen alle Jonas an.
Er zog seinen Handschuh aus und legte seine Hand obenauf.
Nichts leuchtete. Kein Gelb, kein Grün, kein Saum in allen Far‐ben. Keine Glühwürmchen stiegen auf, kein Funke sprang über.
Es war einfach nur kalt, und die Hände waren warm, und vonoben rief Helga, ob sie hier noch Wurzeln schlagen wollten.
Sieben Hände. Mehr nicht.
Jonas hatte nie etwas Schöneres gesehen.
Im Februar klingelte das Telefon im Büro von Falk & Arslan aneinem Dienstagnachmittag, als Deniz gerade versuchte, Mephis‐to von seinem Schreibtisch zu vertreiben. Der Kater kam inzwi‐schen jede Woche vorbei, aß Gugelhupf-Krümel und ignoriertealle Versuche einer Unterhaltung.
Jonas sah auf das Display. Claire Dubois.
Er nahm ab und sagte nichts.
„Herr Falk.“ Ihre Stimme klang wie immer, kühl und makellos, alshätte es die Nacht im Hangar, die Mailbox und die Europol-Listenie gegeben. „Gratuliere. Ein sauberes Ergebnis. Wir müssenreden – über das, was nach Lange kommt.“
„Ich melde mich“, sagte Jonas und legte auf.
Er sah zu Deniz hinüber. Deniz hatte den Kater auf dem Armund die Stirn in Falten gelegt.
„Ich hasse es, wenn sie so redet“, sagte Deniz. „So … als hätte siedas Ende schon gelesen.“
Die Türglocke klingelte. Ronja kam herein, Schnee auf denSchultern des Trenchcoats und ein seltsamer Ausdruck im Ge‐sicht, den Jonas nicht deuten konnte.
Sie zog etwas aus ihrem Block und warf es auf den Tisch zwi‐schen die beiden Kaffeetassen.
Ein Foto. Darauf, auf einem Küchentuch, ein schmales, vergilb‐tes Plastikband. Ein Patientenarmband. In verblichener Schrift:St. Albanus.
Jonas hatte es nie gesehen. Und doch wurde ihm kalt, als hätteer es immer gekannt.
„Ich hab deine Mutter gefragt, ob ich es fotografieren darf“,sagte Ronja leise. „Sie war dort in Behandlung, Jonas. Ein Jahrvor deiner Geburt.“ Sie tippte mit dem Finger auf das Foto. „Ichhab bei der Klinik angefragt. Und beim Landesarchiv. Und beider Ärztekammer. Alle Akten sind weg.
Nicht verloren. Weg.“
Mephisto sprang von Deniz' Arm und fauchte die Tür an. Drau‐ßen fuhr ein schwarzer Wagen vorbei.
Der Frühling kam spät nach Lindenhain, aber als er kam, kam erauf einmal. Die Linde auf dem Marktplatz schlug aus, der Waldhinter dem kleinen Haus am Ortsrand, das Jonas und Ronja imHerbst gekauft hatten, wurde über Nacht grün, und durch dasoffene Fenster des Zimmers im ersten Stock wehte der Geruchvon nasser Erde und Flieder herein.
Das Zimmer war noch nicht fertig. Eine Wand war halb gestri‐chen, in einem hellen, warmen Gelb, das Ronja nach drei Probe‐töpfen ausgesucht hatte, die andere Hälfte war noch nacktesWeiß mit Malerkrepp an den Rändern. Auf dem Boden lagen Ab‐deckplanen und ein Pinsel in einem Wasserglas. In der Eckestand die Wiege. Thomas hatte sie im Winter gebaut, aus hellerBuche, und an die Kopfseite hatte er, ganz klein, einen Löffel ge‐schnitzt.
Sabine saß auf dem Fensterbrett im grünen Strickjäckchen undfaltete Strampler. Winzige Strampler, weiß und hellblau, mit
kleinen gelben Sternen darauf. Sie faltete jeden einzelnen zwei‐mal, strich ihn glatt und legte ihn auf den Stapel, und sie summ‐te dabei. Dieselbe Melodie wie damals in der Küche, an einemganz normalen Dienstagmorgen.
„Mama“, sagte Jonas aus der Tür. „Das sind jetzt sechsunddrei‐ßig.“
„Man kann nie genug Strampler haben.“ Sabine sah nicht auf.„Du hast an einem Tag vier gebraucht. Einer davon hat geleuch‐tet.“
Ronja kam die Treppe herauf. Sie trug einen Pullover, der ihr zugroß war, und Herrn Brumm im Arm. Der alte Teddy war gewa‐schen worden, das Fell ein bisschen dünner als früher, ein Ohrmit blauem Garn neu angenäht. Sie hatte ihn aus dem Baum‐haus mitgenommen, im Spätsommer, und seitdem hatte er aufihrem Schreibtisch gesessen und ihr bei der Arbeit zugesehen.
Jetzt setzte sie ihn in die Wiege. Sie rückte ihn zurecht, bis eraufrecht saß und zur Tür schaute, als hätte er dort Dienst.
„So“, sagte sie. „Jetzt ist es ein Kinderzimmer.“
Sabine stand leise auf, nahm den Stapel Strampler und ging hin‐aus. Auf der Treppe hörte man sie mit Thomas flüstern.
Ronja drehte sich zu Jonas um. Das Abendlicht fiel durch dasFenster und machte ihr Haar zu Kupfer. Sie sah ihn an, und dawar wieder dieser Ausdruck, den er im Büro nicht hatte deutenkönnen. Ein bisschen Staunen. Ein bisschen Angst. Und sehr vielvon etwas, für das es kein Wort gab.
„Gib mir deine Hand“, sagte sie.
Er gab sie ihr. Sie nahm sie mit beiden Händen, schob den Pull‐over ein Stück hoch und legte seine Hand auf ihren Bauch. DieHaut war warm. Er spürte ihren Atem darunter, ruhig undgleichmäßig.
Und dann spürte er noch etwas anderes.
Es war winzig. So leise, dass er es fast überhört hätte, so wieman das Ticken einer Uhr erst bemerkt, wenn es im Zimmerganz still wird.
Ein Echo. Kein Echo von ihm selbst, kein Echo von Ronja. EtwasNeues. Etwas, das er nie zuvor gespürt hatte, bei keiner Berüh‐rung, bei keinem Menschen.
Unter seiner Handfläche begann es zu schimmern.
Ein Licht, kaum größer als ein Glühwürmchen. Es war nicht gelbund nicht rot, nicht violett, nicht blau, nicht grün und nichtweiß. Es war keine Farbe aus irgendeiner Tabelle. Es schimmer‐te wie die Innenseite einer Muschel, wie Perlmutt, alle Farben
und keine, und es pulsierte ganz sacht, wie ein Herzschlag, dergerade erst lernt, wie das geht.
Ronja hielt die Luft an. In der Wiege saß Herr Brumm und sahzu.
Jonas beugte sich hinunter, bis seine Stirn fast ihren Pulloverberührte.
„Hallo“, flüsterte er.
Das Licht flackerte. Einmal, ganz kurz, wie eine Antwort.
Ein Licht. Alle Farben. Und eine, die noch niemand kannte.
Als Jonas Falk ein Jahr alt ist, schwebt sein Löffel zur Decke. Mit vier leuchtet er im Fieber wie eine Lampe.Bald ist klar: Dieses Kind kann nicht nur eine Sache – es kann alles.
Doch je älter Jonas wird, desto schwerer lässt sich verbergen, was in ihm steckt – und desto lauter wird die Frage, was man mit so viel Kraft anfängt, wenn man eigentlich nur dazugehören will.
Eine Geschichte über Freundschaft, Mut – und den Preis, anders zu sein.